Hay mucha gente en esta Tierra que hace algo por los demás.
En lo personal elegí cuatro que me gustaría que visite.
Entre todos, cada uno desde su lugar, podemos contruir una Tierra digna de nuestros niños.
Que DIOS lo bendiga.
Visitar "COTTOLENGO DON ORIONE"
Visitar "MANOS POR HERMANOS"
Visitar "CILSA ONG por la Integración"
Visitar "GREENPEACE"
martes, septiembre 08, 2009
RAFAEL MASEDO MARTINEZ
Un amigo de España; buen escritor y fotógrafo; feliz y dulce abuelo.
DOS COBARDES AMIGOS
A mis nietos Daniel, Celia y Raquel
Esta historia es la de dos buenos amigos quienes, vistos cada uno de ellos por separado, eran un verdadero desastre.
Resulta que uno de estos amigos era un leoncito joven que, sin saber por que causa, era de lo mas cobarde que os podáis imaginar. Se asustaba por todo y era la vergüenza de sus papás y hermanos.
Fijaros si sería cobardica que tenía miedo hasta de los ratones y cuando veía acercarse uno por su cercanía, sin poderlo remediar, salía corriendo a subirse a un árbol próximo o a refugiarse entre las hembras de su manada, con lo que conseguía que todos los demás leones se riesen de él y no le tuvieran el menor respeto.
El otro animalito, que era su único amigo, era un águila que tenía mucho vértigo, o sea miedo a las alturas y que debido a ese miedo, todavía no había conseguido aprender a volar.
Fijaros que vergüenza, el uno era el rey de la selva y la otra era la reina de las aves y ninguno de los dos era capaz de ganarse el respeto de sus congéneres, pues a ver quien va a tener respeto a un rey tan cobarde.
En fin, que se conocieron un día y al contarse sus respectivos temores, se tomaron tal confianza y amistad, que se hicieron inseparables y se les veía siempre juntos. Los demás animales seguían riéndose de esta pareja, pues a nadie le parecía bien que tuviesen tanto miedo y los llamaban con los motes de Cagalete y Vuelicorta respectivamente, al uno por ser un león cagueta y a la otra por no atreverse a volar.
Fueron haciéndose mayores con solo estos defectos, pues en todo lo demás eran unos excelentes animales, siempre dispuestos a echar una mano a quien tuviese necesidad de ayuda y compartiendo su comida con cualquiera que tuviese hambre. Además eran muy observadores de la naturaleza y aprendieron rápidamente a adaptarse a ella.
Así estaban las cosas cuando un día conocieron a una urraca muy lista, a quien todos llamaban Sabihonda, que fue el único animal que no se reía de ellos por sus respectivos defectos y quien, al darse cuenta del problema que tenían sus nuevos amigos, estuvo pensando en la manera de ayudarles a superarlo.
Tal como lo pensó lo realizó, así es que un día se metió aposta dentro de una cueva que estaba llena de ratones y empezó a pedir auxilio llamando al león Cagalete para que la ayudase. Allí acudió este en su ayuda y al principio le daba mucho miedo entrar a la cueva de los ratones, pero, al ver a la urraca en peligro, se decidió a entrar para ayudarla y sacarla afuera, como así lo hizo.
La urraca le dio las gracias y le hizo observar que ahora ya no era un león cobarde, pues se había atrevido a entrar en una cueva llena de ratones, que era lo que mas miedo le daba hasta entonces.
Un poco mas tarde, la urraca hizo como que se estaba cayendo por un precipicio muy grande y empezó a pedir auxilio al águila Vuelicorta; esta vez el águila no se lo pensó un momento y se echó a volar por el precipicio abajo para ayudar a la urraca, a quien rescató en su caída hacia el abismo.
También la urraca la dio las gracias y la hizo observar que el tener vértigo es una tontería para un águila que tiene unas alas tan maravillosas para volar.
Tanto nuestra águila como nuestro león, se dieron cuenta de que habían perdido el miedo a sus respectivas fobias y a partir de entonces ya no hicieron nunca más el ridículo ante los demás animales. Poco a poco se fueron ganando el respeto de todos y dejaron de llamarles por sus despectivos motes.
Hoy todo el mundo les conoce como Leoncio y Majestuosa, que son sus verdaderos nombres.
Además, siguieron siendo muy buenos amigos, pero ahora ya no eran solo dos, sino que también iban acompañados por la urraca Sabihonda, que no les abandonaba nunca y siempre les daba muy buenos consejos.
DOS COBARDES AMIGOS
A mis nietos Daniel, Celia y Raquel
Esta historia es la de dos buenos amigos quienes, vistos cada uno de ellos por separado, eran un verdadero desastre.
Resulta que uno de estos amigos era un leoncito joven que, sin saber por que causa, era de lo mas cobarde que os podáis imaginar. Se asustaba por todo y era la vergüenza de sus papás y hermanos.
Fijaros si sería cobardica que tenía miedo hasta de los ratones y cuando veía acercarse uno por su cercanía, sin poderlo remediar, salía corriendo a subirse a un árbol próximo o a refugiarse entre las hembras de su manada, con lo que conseguía que todos los demás leones se riesen de él y no le tuvieran el menor respeto.
El otro animalito, que era su único amigo, era un águila que tenía mucho vértigo, o sea miedo a las alturas y que debido a ese miedo, todavía no había conseguido aprender a volar.
Fijaros que vergüenza, el uno era el rey de la selva y la otra era la reina de las aves y ninguno de los dos era capaz de ganarse el respeto de sus congéneres, pues a ver quien va a tener respeto a un rey tan cobarde.
En fin, que se conocieron un día y al contarse sus respectivos temores, se tomaron tal confianza y amistad, que se hicieron inseparables y se les veía siempre juntos. Los demás animales seguían riéndose de esta pareja, pues a nadie le parecía bien que tuviesen tanto miedo y los llamaban con los motes de Cagalete y Vuelicorta respectivamente, al uno por ser un león cagueta y a la otra por no atreverse a volar.
Fueron haciéndose mayores con solo estos defectos, pues en todo lo demás eran unos excelentes animales, siempre dispuestos a echar una mano a quien tuviese necesidad de ayuda y compartiendo su comida con cualquiera que tuviese hambre. Además eran muy observadores de la naturaleza y aprendieron rápidamente a adaptarse a ella.
Así estaban las cosas cuando un día conocieron a una urraca muy lista, a quien todos llamaban Sabihonda, que fue el único animal que no se reía de ellos por sus respectivos defectos y quien, al darse cuenta del problema que tenían sus nuevos amigos, estuvo pensando en la manera de ayudarles a superarlo.
Tal como lo pensó lo realizó, así es que un día se metió aposta dentro de una cueva que estaba llena de ratones y empezó a pedir auxilio llamando al león Cagalete para que la ayudase. Allí acudió este en su ayuda y al principio le daba mucho miedo entrar a la cueva de los ratones, pero, al ver a la urraca en peligro, se decidió a entrar para ayudarla y sacarla afuera, como así lo hizo.
La urraca le dio las gracias y le hizo observar que ahora ya no era un león cobarde, pues se había atrevido a entrar en una cueva llena de ratones, que era lo que mas miedo le daba hasta entonces.
Un poco mas tarde, la urraca hizo como que se estaba cayendo por un precipicio muy grande y empezó a pedir auxilio al águila Vuelicorta; esta vez el águila no se lo pensó un momento y se echó a volar por el precipicio abajo para ayudar a la urraca, a quien rescató en su caída hacia el abismo.
También la urraca la dio las gracias y la hizo observar que el tener vértigo es una tontería para un águila que tiene unas alas tan maravillosas para volar.
Tanto nuestra águila como nuestro león, se dieron cuenta de que habían perdido el miedo a sus respectivas fobias y a partir de entonces ya no hicieron nunca más el ridículo ante los demás animales. Poco a poco se fueron ganando el respeto de todos y dejaron de llamarles por sus despectivos motes.
Hoy todo el mundo les conoce como Leoncio y Majestuosa, que son sus verdaderos nombres.
Además, siguieron siendo muy buenos amigos, pero ahora ya no eran solo dos, sino que también iban acompañados por la urraca Sabihonda, que no les abandonaba nunca y siempre les daba muy buenos consejos.
jueves, diciembre 18, 2008
ALEJANDRO LÓPEZ FERNÁNDEZ
Un arquitecto español que sabe diseñar la palabra.
LLUVIOSO ATARDECER
Tarde de agradecer, en un setiembre infernal, celoso del verano al que siempre quiso pertenecer.
Luis, con la monotonía con la que una beata confiesa sus faltas todos los días antes de comulgar, camina despacio por la ancha acera del bulevar que, inconscientemente, le obliga a dirigirse, aun sin querer, al bar donde se sumerge cada atardecer en lo mas profundo de su alma.
Largo, como la sombra de un ciprés en un atardecer del estío manchego, porque su extrema delgadez no le permite ser alto, camina sumergido en el mar de agua dulce que la inesperada tormenta veraniega descarga sobre Madrid; bulevar abajo, hacia Rosales y, antes de esquinar, su bar, su casa, su refugio, donde desde siempre, sentado sobre la misma mesa y mirando tras el mismo cristal, escribe lo que algún día llegará a ser alimento de las llamas en la caldera de algún pobre soñador como él.
Le es difícil avanzar, el viento que remueve las aguas del mar flotante le empuja hacia atrás, como avisándole de algún oculto peligro tras el tronco de uno de los plátanos de india que adornan el paseo; pero la soledad en la que vive, la necesidad de contar todo lo que lleva dentro, el suspenso en Derecho Civil que le acaban de notificar en la Politécnica, le dan las fuerzas que necesita para vencer la, cada vez, mayor resistencia del viento que le trae olores de pinos de la Casa de Campo. Al llenar sus pulmones con aquel olor, entrecierra sus ojos, quizás para protegerlos mejor de cualquier mota de polvo que, viajando de polizón en alguna de las ráfagas de aire que le maceran la piel, se cuele en ellos y, sonriendo, se recrea en alguna olvidada escena de amor que en otros tiempos pudo disfrutar.
Por fin consigue llegar a la puerta del bar; se sacude el pelo, el resto de su cuerpo está tan lleno de agua que no merece la pena preocuparse mucho más y abriendo la puerta, entra en casa. Se acerca a la barra donde, sin tan solo una insinuación, le espera una taza de café, solo, amargo, denso y tan caliente que le reconforta tan solo olerlo. Mira a Javier y sonríe agradecido; este le devuelve la mirada y con un pequeño gesto le indica una mesa del bar. Luis se da la vuelta para acercarse a su mesa, junto al ventanal, para ver caer la noche y, antes de llegar a ella, ya suena en el ambiente un blues, suave, entrañable, sugerente, íntimo, melódico, eterno. Javier ha elegido hoy el tema Kind hearted woman de Muddy Waters, quizás influenciado por el día, o por la ocupante de la mesa que, subrepticiamente, ha indicado a Luis.
Ya sentado, colocados sus papeles húmedos y algo desteñidos sobre la mesa, junto al café que sus delgados dedos remueven lentamente, levanta la mirada y despreocupadamente mira en la dirección que Javier le indicó. Sin esperarlo, sus ojos se encuentran frente a los ojos más negros, profundos, enigmáticos y bellos que jamás pudiera imaginar, mirándole, sin parpadear, serenos y sonrientes.
Pero aquí ya empieza otra historia.
LLUVIOSO ATARDECER
Tarde de agradecer, en un setiembre infernal, celoso del verano al que siempre quiso pertenecer.
Luis, con la monotonía con la que una beata confiesa sus faltas todos los días antes de comulgar, camina despacio por la ancha acera del bulevar que, inconscientemente, le obliga a dirigirse, aun sin querer, al bar donde se sumerge cada atardecer en lo mas profundo de su alma.
Largo, como la sombra de un ciprés en un atardecer del estío manchego, porque su extrema delgadez no le permite ser alto, camina sumergido en el mar de agua dulce que la inesperada tormenta veraniega descarga sobre Madrid; bulevar abajo, hacia Rosales y, antes de esquinar, su bar, su casa, su refugio, donde desde siempre, sentado sobre la misma mesa y mirando tras el mismo cristal, escribe lo que algún día llegará a ser alimento de las llamas en la caldera de algún pobre soñador como él.
Le es difícil avanzar, el viento que remueve las aguas del mar flotante le empuja hacia atrás, como avisándole de algún oculto peligro tras el tronco de uno de los plátanos de india que adornan el paseo; pero la soledad en la que vive, la necesidad de contar todo lo que lleva dentro, el suspenso en Derecho Civil que le acaban de notificar en la Politécnica, le dan las fuerzas que necesita para vencer la, cada vez, mayor resistencia del viento que le trae olores de pinos de la Casa de Campo. Al llenar sus pulmones con aquel olor, entrecierra sus ojos, quizás para protegerlos mejor de cualquier mota de polvo que, viajando de polizón en alguna de las ráfagas de aire que le maceran la piel, se cuele en ellos y, sonriendo, se recrea en alguna olvidada escena de amor que en otros tiempos pudo disfrutar.
Por fin consigue llegar a la puerta del bar; se sacude el pelo, el resto de su cuerpo está tan lleno de agua que no merece la pena preocuparse mucho más y abriendo la puerta, entra en casa. Se acerca a la barra donde, sin tan solo una insinuación, le espera una taza de café, solo, amargo, denso y tan caliente que le reconforta tan solo olerlo. Mira a Javier y sonríe agradecido; este le devuelve la mirada y con un pequeño gesto le indica una mesa del bar. Luis se da la vuelta para acercarse a su mesa, junto al ventanal, para ver caer la noche y, antes de llegar a ella, ya suena en el ambiente un blues, suave, entrañable, sugerente, íntimo, melódico, eterno. Javier ha elegido hoy el tema Kind hearted woman de Muddy Waters, quizás influenciado por el día, o por la ocupante de la mesa que, subrepticiamente, ha indicado a Luis.
Ya sentado, colocados sus papeles húmedos y algo desteñidos sobre la mesa, junto al café que sus delgados dedos remueven lentamente, levanta la mirada y despreocupadamente mira en la dirección que Javier le indicó. Sin esperarlo, sus ojos se encuentran frente a los ojos más negros, profundos, enigmáticos y bellos que jamás pudiera imaginar, mirándole, sin parpadear, serenos y sonrientes.
Pero aquí ya empieza otra historia.
NARCI (Lena Luna)
Una inteligente escritora española.
MUJER(O)DIOSA
Dedicado a todos aquellos hombres que, en su imaginación, se empeñan en convertir en diosas a mujeres mortales y más tarde, despechados, llegan a considerarlas odiosas y las acusan de su extravagante, necio, loco, quijotesco y engañoso desvarío.
No es difícil llegar a este argumento
pues eres tú, varón, un gran devoto
desde tiempo inmemorable y muy remoto
de esa diosa-mujer y monumento.
Mil veces nacerás y otras mil veces
tu culto rendirás a nuestro sexo
y de él te prenderás como un anexo
buceando en su interior como los peces.
Acércate si quieres a su sombra
sé la chispa que encienda su candela
camina tras de ella cual estela
sé su suelo, su hierba, sé su alfombra
pero mide tus pasos con cautela
si al fin hallas el verbo que la nombra.
MUJER(O)DIOSA
Dedicado a todos aquellos hombres que, en su imaginación, se empeñan en convertir en diosas a mujeres mortales y más tarde, despechados, llegan a considerarlas odiosas y las acusan de su extravagante, necio, loco, quijotesco y engañoso desvarío.
No es difícil llegar a este argumento
pues eres tú, varón, un gran devoto
desde tiempo inmemorable y muy remoto
de esa diosa-mujer y monumento.
Mil veces nacerás y otras mil veces
tu culto rendirás a nuestro sexo
y de él te prenderás como un anexo
buceando en su interior como los peces.
Acércate si quieres a su sombra
sé la chispa que encienda su candela
camina tras de ella cual estela
sé su suelo, su hierba, sé su alfombra
pero mide tus pasos con cautela
si al fin hallas el verbo que la nombra.
martes, diciembre 16, 2008
'A-DHÁM
Un artista, no sé de dónde, pero... un artista
DEGENERACIÓN
La gente miente.
Roba. Engaña. Contamina.
A veces ama; a veces, descontroladamente.
Salvajemente.
Inventa reglas, leyes, preceptos, normas, incisos,
artículos.
Quieren alcanzar la perfección. Torpemente quieren
alcanzar la perfección.
Calzan pieles perfectas; pretenden mantener la
juventud. Le temen a la muerte, y aún así, no la
respetan. Calzan pieles de animales. Los comen; no, ç
devoran. Carroñeros por excelencia. Más que el buitre,
o que la hiena. Sin colmillos, ni garras; nada más su
deseo.
Matan.
Odian.
Orgullos monstruosos se gestan en sus ojos, en sus
bocas. No hay prójimo, ni semejante. No; sólo orgullo.
Rompen; a otros.
¿Has roto a otro?
Somos parte de la degeneración.
Entonces ya somos parte.
Una soberbia nunca antes vista
en presidentes, diputados, sacerdotes, ministros,
militares, sanadores, religiones, políticos, padres,
hijos, y otros. Muchos más.
Toda plataforma es usada como válida para proclamar
paz, equilibrio, y buenos deseos.
Pero es mentira. Todos lo saben. Pero nadie lo dice.
Nadie lo contradice. Nadie; porque todos mienten.
Lentamente se acaba el aire, el agua, la comida, el
sol.
Me equivoco; no, no lentamente. Pero nadie quiere
notarlo.
Todos se quedan estáticos. Nos quedamos estáticos.
Nadie se levanta de entre la basura, del agua
contaminada, o del aire gris. Nadie se atreve.
Dados por entero a la degeneración,
sin poder frenar sus deseos de romper.
Se acostumbran a su nueva vida,
y la palabra sofisticado reemplaza a error.
No queda mucho de dónde elegir.
Porque nadie la detiene. Nadie detiene la Degeneración.
DEGENERACIÓN
La gente miente.
Roba. Engaña. Contamina.
A veces ama; a veces, descontroladamente.
Salvajemente.
Inventa reglas, leyes, preceptos, normas, incisos,
artículos.
Quieren alcanzar la perfección. Torpemente quieren
alcanzar la perfección.
Calzan pieles perfectas; pretenden mantener la
juventud. Le temen a la muerte, y aún así, no la
respetan. Calzan pieles de animales. Los comen; no, ç
devoran. Carroñeros por excelencia. Más que el buitre,
o que la hiena. Sin colmillos, ni garras; nada más su
deseo.
Matan.
Odian.
Orgullos monstruosos se gestan en sus ojos, en sus
bocas. No hay prójimo, ni semejante. No; sólo orgullo.
Rompen; a otros.
¿Has roto a otro?
Somos parte de la degeneración.
Entonces ya somos parte.
Una soberbia nunca antes vista
en presidentes, diputados, sacerdotes, ministros,
militares, sanadores, religiones, políticos, padres,
hijos, y otros. Muchos más.
Toda plataforma es usada como válida para proclamar
paz, equilibrio, y buenos deseos.
Pero es mentira. Todos lo saben. Pero nadie lo dice.
Nadie lo contradice. Nadie; porque todos mienten.
Lentamente se acaba el aire, el agua, la comida, el
sol.
Me equivoco; no, no lentamente. Pero nadie quiere
notarlo.
Todos se quedan estáticos. Nos quedamos estáticos.
Nadie se levanta de entre la basura, del agua
contaminada, o del aire gris. Nadie se atreve.
Dados por entero a la degeneración,
sin poder frenar sus deseos de romper.
Se acostumbran a su nueva vida,
y la palabra sofisticado reemplaza a error.
No queda mucho de dónde elegir.
Porque nadie la detiene. Nadie detiene la Degeneración.
viernes, agosto 08, 2008
ANA MARIE RIVERA PACHECO
Una amiga en la distancia con excelentes dotes de escritora y un valioso corazón.
COMO UN RAYO DE LUZ
En 1665, el entonces Joven estudiante de 23 años Isaac Newton, regresó a su hogar en Lincolnshire desde la Universidad de Cambridge, Inglaterra, debido a una grave epidemia de peste bubonica que asolaba la ciudad. Durante el año y medio de su estadia en la casa de sus padres el joven Newton conoció un periodo muy intenso de descubrimientos, entre ellos, la naturaleza física de la luz. Newton estudiaba la teoria de Descartes sobre la transformación que operaba el prisma en la luz solar, dandole los colores del arcoiris (este pensaba que era el prisma quien operaba la transformación y que los colores dependian del grosor del cristal). Experimentando con varios cristales Newton comprobó que la luz estaba formada por una banda de colores que podían separarse por medio de el prisma. El haz de luz , al cruzar por el prisma, se transformaba en un expectro de diferentes colores que al ser dirigidos hacia otro prisma, con una lente convexa, se fusionaban nuevamente para convertirse en un solo rayo de luz. Nosotros, igual que el rayo de luz, podriamos decir que también hemos sido pasados por un prisma.
Según la mayor parte de los científicos y antropólogos la especie humana está compuesta por una única raza que está dividida en diferentes orígenes étnicos, que a su vez se dividen en pueblos. Los cuatro orígenes étnicos principales son el caucasico, el negro, el mongol y el australoide De estos cuatro se originan los diferentes pueblos y culturas sociales que habitan nuestro planeta. Somos la unica especie poseedores de una gran diversidad etnica. No utilizo el término raza, porque este termino se refiere a cada uno de los grupos en que se subdividen las especies, y nosotros somos “unicos” como especie. Una unica especie que, al igual que el rayo de luz, se divide en un espectro de diferentes colores separados por un prisma; El prisma de las diferentes culturas en las cuales nos hemos dividido y que han enriquecido nuestra especie. Un halo de luz que se convierte en colores, para alegrar nuestra existencia. Si usted no esta de acuerdo conmigo, amigo lector, lo invito a que se de un paseo por las calles principales de la ciudad y comience a observar la diversidad de gentes que se encuentran a su alrededor. Caucasicos, afroamericanos, asiaticos, puertorriqueños, mexicanos, africanos, indios, chinos, japoneses, arabes, paquistanes, colombianos, irlandeses, italianos...
Se puede hacer una larga lista de las diferentes etnias que habitan en este pais, todas compartiendo el mismo suelo y los mismos sueños. Tan cerca unas de las otras , que nuestro vecino lo mismo podria llamarse Rodriguez, Tsang o Chernenko. En las escuelas podemos escuchar a grupos de estudiantes hablar diferentes idiomas o dialectos y también observar como algunos conservan la vestimenta tradicional de sus paises. Jeans, saris (vestimenta indú), guayaberas o tunicas se combinan entre sí dando un nuevo enfoque a la moda actual. Peinados de cabellos cortos, largos, trenzados, sueltos, con pañoletas o con sombreros . Si escuchamos con atención podemos oir en los autos en movimiento diferentes clase de ritmos musicales. El rock, la salsa, el merengue, la cumbia; la musica oriental y la europea. Diversidad de ritmos que a veses se mezclan trayendo nuevas cadencias para nuestro entretenimiento. Podemos deleitar nuestro paladar en los diferentes restaurantes de comidas etnicas, disfrutando de los diferentes sabores que nos llegan desde cualquier lugar del mundo. Arroz con habichuelas, cuscus al curry o tortillas con guacamole. Cerdo al carbón, estofado de res, pollo ó pato, todo esto con el sabor particular que cada pueblo le añade a su cocina. Todos estos elementos materiales que nos son perceptibles, y que son los que definen a simple vista, nuestra diversidad cultural.
Aun asi, estos elementos no se pueden comparar con lo mas importante de esta integracion de culturas; el aprendizaje de los valores espírituales. Y ¿A que nos estamos refiriendo al decir valores espirituales? A las diferentes virtudes y caracteristicas que han sido desarrolladas por cada etnia. La organización y el espíritu aventurero de los caucasicos; la majestuosidad y humildad de la gente negra; la hospitalidad y gentileza de los puertorriqueños; la fuerza laboral y el deseo de superación de los inmigrantes mexicanos; la unidad familiar de la gente del medio oriente; y estas solo por mencionar algunas ya que cada etnia tiene algo positivo que enseñarnos y que compartir con nosotros. Ese algo que forma parte del patrimonio común de la humanidad y que es lo que enriquecen el conocimiento y la vida de la especie humana.
“Conociendo” y “entendiendo” todas estas cosas, ¿no nos gustaria entonces ser parte de esta cultura nueva que se esta levantando en este siglo XXI? Una nueva cultura que llama al respeto y a la tolerancia. A la integración de los seres humanos, sin importar la nacionalidad, el color de la piel, la vestimenta, lo que comemos o bebemos y las creencias religiosas. Una cultura que por un lado, nos permite preservar y promover las ya existentes, y por el otro, mantener una puerta abierta para las culturas nacientes.
Los seres humanos fuimos hechos a imagen y semejanza de Dios del cual emana toda sabiduria y toda luz, por que Dios es Luz. Todos provenimos de un haz de luz divina y hemos sido pasados por un prisma temporal que nos ha dividido por un instante. Pero debemos recordar que no es el grosor del prisma el que nos concede el don de esos colores sino el rayo de luz del cual fuimos separados y que nos convierte en unicos. Una separación que no fue hecha para que dejemos de alumbrar, sino para que a su tiempo, seamos vueltos a pasar por un cristal concavo mas puro, de vuelta al prisma, y asi volver a convertirnos en el rayo de luz original del que fuimos tomados. Mientras tanto, no dejaremos de ser de diferentes colores o dejaremos de tener distintas costumbres y tradiciones, pero si podemos seguir alumbrando con nuestro rayito de color, con respeto, consideración, comprención y dignidad. Concluyo con una frase celebre del poeta estadounidence Walt Whitman, “Cuando conozco a alguien no me importa si es blanco, negro, judío o musulmán... Me basta con saber que es un ser humano”.
ANHELO
Anhelo ser como tu
Señor de los mil amores
Llenando con tu bondad
nuestro camino de flores.
Me gustaría Señor
tenerte en mi pensamiento
solo llenarme de ti
¡Oh Dios! A cada momento.
Que dentro mi ser exclame
El poder de la alabanza
Y que mi boca no cese
Cada día de expresarla.
Y aunque me duela la vida
Y mi corazón no pueda
Resistir tanto dolor
Solo alabarte yo quiera.
También quisiera impedir
En mi malos pensamientos
Y ser Señor como un niño
Ahora y en todo momento.
Y estar ante tu presencia
Acostada en tu regazo
Sintiendo seguridad
En el poder de tu abrazo.
Y así por siempre yo estar
Señor de los mil amores
Que llenas con tu bondad
Nuestro camino de flores.
PERFECTO
En este mundo perfecto
de seres que son perfectos
mujeres esbeltas, bellas
hombres musculosos, bellos
Que viven vidas perfectas
Con hijos que son perfectos
De mentes pluscuamperfectas
Perfectos, todos perfectos.
Y en un mundo tan perfecto
Yo vivo con mis defectos
Y vivo feliz con ellos
¿Y ellos?
COMO UN RAYO DE LUZ
En 1665, el entonces Joven estudiante de 23 años Isaac Newton, regresó a su hogar en Lincolnshire desde la Universidad de Cambridge, Inglaterra, debido a una grave epidemia de peste bubonica que asolaba la ciudad. Durante el año y medio de su estadia en la casa de sus padres el joven Newton conoció un periodo muy intenso de descubrimientos, entre ellos, la naturaleza física de la luz. Newton estudiaba la teoria de Descartes sobre la transformación que operaba el prisma en la luz solar, dandole los colores del arcoiris (este pensaba que era el prisma quien operaba la transformación y que los colores dependian del grosor del cristal). Experimentando con varios cristales Newton comprobó que la luz estaba formada por una banda de colores que podían separarse por medio de el prisma. El haz de luz , al cruzar por el prisma, se transformaba en un expectro de diferentes colores que al ser dirigidos hacia otro prisma, con una lente convexa, se fusionaban nuevamente para convertirse en un solo rayo de luz. Nosotros, igual que el rayo de luz, podriamos decir que también hemos sido pasados por un prisma.
Según la mayor parte de los científicos y antropólogos la especie humana está compuesta por una única raza que está dividida en diferentes orígenes étnicos, que a su vez se dividen en pueblos. Los cuatro orígenes étnicos principales son el caucasico, el negro, el mongol y el australoide De estos cuatro se originan los diferentes pueblos y culturas sociales que habitan nuestro planeta. Somos la unica especie poseedores de una gran diversidad etnica. No utilizo el término raza, porque este termino se refiere a cada uno de los grupos en que se subdividen las especies, y nosotros somos “unicos” como especie. Una unica especie que, al igual que el rayo de luz, se divide en un espectro de diferentes colores separados por un prisma; El prisma de las diferentes culturas en las cuales nos hemos dividido y que han enriquecido nuestra especie. Un halo de luz que se convierte en colores, para alegrar nuestra existencia. Si usted no esta de acuerdo conmigo, amigo lector, lo invito a que se de un paseo por las calles principales de la ciudad y comience a observar la diversidad de gentes que se encuentran a su alrededor. Caucasicos, afroamericanos, asiaticos, puertorriqueños, mexicanos, africanos, indios, chinos, japoneses, arabes, paquistanes, colombianos, irlandeses, italianos...
Se puede hacer una larga lista de las diferentes etnias que habitan en este pais, todas compartiendo el mismo suelo y los mismos sueños. Tan cerca unas de las otras , que nuestro vecino lo mismo podria llamarse Rodriguez, Tsang o Chernenko. En las escuelas podemos escuchar a grupos de estudiantes hablar diferentes idiomas o dialectos y también observar como algunos conservan la vestimenta tradicional de sus paises. Jeans, saris (vestimenta indú), guayaberas o tunicas se combinan entre sí dando un nuevo enfoque a la moda actual. Peinados de cabellos cortos, largos, trenzados, sueltos, con pañoletas o con sombreros . Si escuchamos con atención podemos oir en los autos en movimiento diferentes clase de ritmos musicales. El rock, la salsa, el merengue, la cumbia; la musica oriental y la europea. Diversidad de ritmos que a veses se mezclan trayendo nuevas cadencias para nuestro entretenimiento. Podemos deleitar nuestro paladar en los diferentes restaurantes de comidas etnicas, disfrutando de los diferentes sabores que nos llegan desde cualquier lugar del mundo. Arroz con habichuelas, cuscus al curry o tortillas con guacamole. Cerdo al carbón, estofado de res, pollo ó pato, todo esto con el sabor particular que cada pueblo le añade a su cocina. Todos estos elementos materiales que nos son perceptibles, y que son los que definen a simple vista, nuestra diversidad cultural.
Aun asi, estos elementos no se pueden comparar con lo mas importante de esta integracion de culturas; el aprendizaje de los valores espírituales. Y ¿A que nos estamos refiriendo al decir valores espirituales? A las diferentes virtudes y caracteristicas que han sido desarrolladas por cada etnia. La organización y el espíritu aventurero de los caucasicos; la majestuosidad y humildad de la gente negra; la hospitalidad y gentileza de los puertorriqueños; la fuerza laboral y el deseo de superación de los inmigrantes mexicanos; la unidad familiar de la gente del medio oriente; y estas solo por mencionar algunas ya que cada etnia tiene algo positivo que enseñarnos y que compartir con nosotros. Ese algo que forma parte del patrimonio común de la humanidad y que es lo que enriquecen el conocimiento y la vida de la especie humana.
“Conociendo” y “entendiendo” todas estas cosas, ¿no nos gustaria entonces ser parte de esta cultura nueva que se esta levantando en este siglo XXI? Una nueva cultura que llama al respeto y a la tolerancia. A la integración de los seres humanos, sin importar la nacionalidad, el color de la piel, la vestimenta, lo que comemos o bebemos y las creencias religiosas. Una cultura que por un lado, nos permite preservar y promover las ya existentes, y por el otro, mantener una puerta abierta para las culturas nacientes.
Los seres humanos fuimos hechos a imagen y semejanza de Dios del cual emana toda sabiduria y toda luz, por que Dios es Luz. Todos provenimos de un haz de luz divina y hemos sido pasados por un prisma temporal que nos ha dividido por un instante. Pero debemos recordar que no es el grosor del prisma el que nos concede el don de esos colores sino el rayo de luz del cual fuimos separados y que nos convierte en unicos. Una separación que no fue hecha para que dejemos de alumbrar, sino para que a su tiempo, seamos vueltos a pasar por un cristal concavo mas puro, de vuelta al prisma, y asi volver a convertirnos en el rayo de luz original del que fuimos tomados. Mientras tanto, no dejaremos de ser de diferentes colores o dejaremos de tener distintas costumbres y tradiciones, pero si podemos seguir alumbrando con nuestro rayito de color, con respeto, consideración, comprención y dignidad. Concluyo con una frase celebre del poeta estadounidence Walt Whitman, “Cuando conozco a alguien no me importa si es blanco, negro, judío o musulmán... Me basta con saber que es un ser humano”.
ANHELO
Anhelo ser como tu
Señor de los mil amores
Llenando con tu bondad
nuestro camino de flores.
Me gustaría Señor
tenerte en mi pensamiento
solo llenarme de ti
¡Oh Dios! A cada momento.
Que dentro mi ser exclame
El poder de la alabanza
Y que mi boca no cese
Cada día de expresarla.
Y aunque me duela la vida
Y mi corazón no pueda
Resistir tanto dolor
Solo alabarte yo quiera.
También quisiera impedir
En mi malos pensamientos
Y ser Señor como un niño
Ahora y en todo momento.
Y estar ante tu presencia
Acostada en tu regazo
Sintiendo seguridad
En el poder de tu abrazo.
Y así por siempre yo estar
Señor de los mil amores
Que llenas con tu bondad
Nuestro camino de flores.
PERFECTO
En este mundo perfecto
de seres que son perfectos
mujeres esbeltas, bellas
hombres musculosos, bellos
Que viven vidas perfectas
Con hijos que son perfectos
De mentes pluscuamperfectas
Perfectos, todos perfectos.
Y en un mundo tan perfecto
Yo vivo con mis defectos
Y vivo feliz con ellos
¿Y ellos?
viernes, julio 18, 2008
RICARDO JUAN BENITEZ
Un escritor argentino de una valiosa sensibilidad
CASO DE EXTREMA URGENCIA
-¿Cuánto esta dispuesta a pagar?
La pregunta la torturaba. Le repugnaba estar tratando aquel tema con ese tipo. Pero no tenía opción.
-Veinte mil…
-¿Veinte mil? ¿Solo eso? Debe estar bromeando señora. Nadie hace este trabajo por veinte mil-el tipo parecía un vendedor de seguros.
-Diga usted la cifra.
-Doscientos mil…
-¿Cuánto? ¡Usted está loco!
La miro de una manera similar al de una araña antes de tejer su red sobre una pobre mosca atrapada.
-Mire señora, esto no es un trabajo común y corriente. Primero tenemos el factor tiempo. Su hijo no puede perder más, está en el límite. Por otra parte es un tema de extrema confidencialidad. Nosotros somos altamente profesionales. Jamás nadie va a poder involucrarla con esta… ¿Cómo podríamos decir?... operación comercial. Además le brindamos toda la logística apropiada.
-Eso ya lo se. La persona que me lo recomendó me dijo que ustedes se ocupan de todo… sobre este tipo de operación. Pero… doscientos mil es mucho…
-Señora, por último, es una cuestión de mercado. A menor oferta, mayores precios. Las personas tienen dos pulmones. Dos riñones. Si ese fuera el caso, el costo sería menor. Pero tienen un solo corazón. Eso eleva el costo para conseguir el donante apropiado.
CASO DE EXTREMA URGENCIA
-¿Cuánto esta dispuesta a pagar?
La pregunta la torturaba. Le repugnaba estar tratando aquel tema con ese tipo. Pero no tenía opción.
-Veinte mil…
-¿Veinte mil? ¿Solo eso? Debe estar bromeando señora. Nadie hace este trabajo por veinte mil-el tipo parecía un vendedor de seguros.
-Diga usted la cifra.
-Doscientos mil…
-¿Cuánto? ¡Usted está loco!
La miro de una manera similar al de una araña antes de tejer su red sobre una pobre mosca atrapada.
-Mire señora, esto no es un trabajo común y corriente. Primero tenemos el factor tiempo. Su hijo no puede perder más, está en el límite. Por otra parte es un tema de extrema confidencialidad. Nosotros somos altamente profesionales. Jamás nadie va a poder involucrarla con esta… ¿Cómo podríamos decir?... operación comercial. Además le brindamos toda la logística apropiada.
-Eso ya lo se. La persona que me lo recomendó me dijo que ustedes se ocupan de todo… sobre este tipo de operación. Pero… doscientos mil es mucho…
-Señora, por último, es una cuestión de mercado. A menor oferta, mayores precios. Las personas tienen dos pulmones. Dos riñones. Si ese fuera el caso, el costo sería menor. Pero tienen un solo corazón. Eso eleva el costo para conseguir el donante apropiado.
miércoles, abril 30, 2008
YELI
Escritora Puertorriqueña
Porque hay una constante lucha entre el querer, poder y deber...en nuestra ruta.
ESENCIA
Emigraré al silencio
para descubrir tu verbo
Despojaré mi cuerpo
al perseguir tu alma
Clausuraré mis ojos
para percibir tu susurro
Reprimiré mi ruta
para caminar tu huella
Limpiaré mis escombros
para leña en tu fuego
Olvidaré mi música
para cantar tu melodía
Habitaré mi ausencia
para morar en tu tiempo
Entonces… al llegar a ti
esperaré tu regreso a mi
por el mismo camino
que te guiará a mi propia esencia
Porque hay una constante lucha entre el querer, poder y deber...en nuestra ruta.
ESENCIA
Emigraré al silencio
para descubrir tu verbo
Despojaré mi cuerpo
al perseguir tu alma
Clausuraré mis ojos
para percibir tu susurro
Reprimiré mi ruta
para caminar tu huella
Limpiaré mis escombros
para leña en tu fuego
Olvidaré mi música
para cantar tu melodía
Habitaré mi ausencia
para morar en tu tiempo
Entonces… al llegar a ti
esperaré tu regreso a mi
por el mismo camino
que te guiará a mi propia esencia
lunes, julio 23, 2007
LYDIA RAQUEL PISTAGNESI
Una valiosa escritora argentina.
ADIÓS
Mi sinceridad me ha llevado siempre
A que mis errores me hicieran sufrir.
No puedo evitarlo, soy sencillamente
Un ser que no sabe ni quiere mentir.
Mas no te equivoques, el error fue mío
Y no me arrepiento de expresarlo así,
Yo no me regalo y no necesito
Que por esa causa se acerquen a mí.
¡Soy fuerte! La vida puso en mi camino
montones de escollos que siempre sorteé,
me ayudó el recuerdo de un dulce pasado.
De los que me amaron y tanto amé.
Después fue un dorado montón de berridos
Y por él la vida aprendí a enfrentar
dejando de lado proyectos y sueños
¡El sueño más grande! ¡La felicidad!
Hoy creí encontrarla, pero nuevamente
Otra encrucijada frente a mí se abrió
No soy un juguete, no deseo momentos
Por eso esa tarde, murmuro un ¡Adiós!
DATOS PERSOALES
Pertenece al grupo, Gente de letras .Colaboradora de la revista Letras de Buenos Aires de la Sra Victoria Pueyrredon, y socia de S.A.D.E. Gran BS AS Zona Sur.
Integra 35 antologías. Ganadora de varios premios en el país y el exterior.
Integrante de varios jurados en Simposios.
Galardonada por A.V.E Aristóbulo del Valle. Misiones. Facultad de Barracáo. Brasil.
Bernardo de Irigoyen. Misiones .Sus poemas son conocidos en toda América Latina
LIBROS
“Poemas en Azul:”Editorial Argenta .Capital Federal. Poemas
“Azul de Adiós”:.Editorial Aries, Junín Prov. de Bs. AS. Poemas.
“Cenizas de Abril”:. Editorial Dunken. Poemas
“En el nombre del Ángel:”Primera edición y segunda edición Editorial Dunken..Poemas
“ A la sombra de la Gloria”: Editorial Botella al mar Uruguay. Novela histórica
ADIÓS
Mi sinceridad me ha llevado siempre
A que mis errores me hicieran sufrir.
No puedo evitarlo, soy sencillamente
Un ser que no sabe ni quiere mentir.
Mas no te equivoques, el error fue mío
Y no me arrepiento de expresarlo así,
Yo no me regalo y no necesito
Que por esa causa se acerquen a mí.
¡Soy fuerte! La vida puso en mi camino
montones de escollos que siempre sorteé,
me ayudó el recuerdo de un dulce pasado.
De los que me amaron y tanto amé.
Después fue un dorado montón de berridos
Y por él la vida aprendí a enfrentar
dejando de lado proyectos y sueños
¡El sueño más grande! ¡La felicidad!
Hoy creí encontrarla, pero nuevamente
Otra encrucijada frente a mí se abrió
No soy un juguete, no deseo momentos
Por eso esa tarde, murmuro un ¡Adiós!
DATOS PERSOALES
Pertenece al grupo, Gente de letras .Colaboradora de la revista Letras de Buenos Aires de la Sra Victoria Pueyrredon, y socia de S.A.D.E. Gran BS AS Zona Sur.
Integra 35 antologías. Ganadora de varios premios en el país y el exterior.
Integrante de varios jurados en Simposios.
Galardonada por A.V.E Aristóbulo del Valle. Misiones. Facultad de Barracáo. Brasil.
Bernardo de Irigoyen. Misiones .Sus poemas son conocidos en toda América Latina
LIBROS
“Poemas en Azul:”Editorial Argenta .Capital Federal. Poemas
“Azul de Adiós”:.Editorial Aries, Junín Prov. de Bs. AS. Poemas.
“Cenizas de Abril”:. Editorial Dunken. Poemas
“En el nombre del Ángel:”Primera edición y segunda edición Editorial Dunken..Poemas
“ A la sombra de la Gloria”: Editorial Botella al mar Uruguay. Novela histórica
miércoles, abril 18, 2007
JUAN BASCUÑANA GONZALEZ
Un hombre extraordinario que mira lo profundo no lo superficial, que acepta a los otros más allá de su fe, que ha comprendido que DIOS nos necesita a todos, que me honra con su amistad
POR GRACIA, POR AMOR
¿Hay algo en mí que sea diferente?
¿Qué tiene que ver tu amor con mi pecado?
mi naturaleza depravada no ha buscado
la hermosura del mensaje de tu muerte.
Aún no sé por qué me has amado,
nunca te acompañé ni fui tu amigo;
mi vida fue locura y desatinos
y sin embargo, en mí te has fijado.
Tú, con fuerza, has arrancado
la maldad de mi alma y mi destino,
lo humanamente más querido...
lo has herido, dañado y quebrantado.
En qué poco valor te he tenido
cuando eras tú lo más preciado,
lo más puro, más hermoso y elevado
de este cuerpo de humanos desatinos.
Salvo por la fe en Jesucristo,
por un precio que yo no he pagado.
¡Porque en mi lugar te pusiste Jesús mío
y te diste en la Cruz por mis pecados!
A José Rios Rey, siervo de Dios en Málaga
NUBES SIN AGUA
Mi mundo es universo
De luchas y pasiones,
De humanas experiencias
Y mucha vanidad.
Mi razón es torpe,
Vive encadenada
A múltiples ideas
Que roban libertad.
Estoy rodeado
De doctas luminarias,
Doctrinas sin vivencia,
Verdades sin verdad,
Y fe sin esperanza
De un día a otro día,
emerge el orgullo
Que da la vanidad.
Palabras y mas palabras
Sin vida y contenido,
Camino al barlovento
En rumbos de tormentas;
Vacías las bodegas,
sin fe en la derrota,
Con velas de papel.
A veces me rebelo,
A veces lloro y grito,
A veces miro y callo
Y me postro en oración.
Inclino mi cabeza,
Y resurge la esperanza,
Me quedo sin mi ego,
Y encuentro al Señor
DATOS PERSONALES
Tras la muerte de su mujer, regresa a la actividad literaria, escribiendo y declamando la poesía en tertulias poéticas, casas regionales y centros cívicos de la Ciudad Condal. Amplia su ámbito de actuación a otras partes de Cataluña y realiza recitales en varias provincias de España.
Años de soledades, poemas que se escriben y se guardan y la mayoría se pierden en el trasiego constante de una vida agitada...
Pertenece a varias Asociaciones literarias : Cor d'Art, El Glop, Poetas de Fina Palma de Horta y al Colectiu de Artistes de Sants (Colectivo de Artistas de Sants) de Barcelona.
Es autor de varios libros de poesía: Oración inacabada, España tiene nombre de mujer, Mi corazón en tus manos, Versos para un camino largo y polvoriento y una novela histórica sobre los antecedentes de la conquista del Reino de Granada: Y la Media Luna lloró sobre Granada.
Es webmaster del portal: Poetas de Barcelona (http://bcnpoetas.net/)y Evangélica Digital
POR GRACIA, POR AMOR
¿Hay algo en mí que sea diferente?
¿Qué tiene que ver tu amor con mi pecado?
mi naturaleza depravada no ha buscado
la hermosura del mensaje de tu muerte.
Aún no sé por qué me has amado,
nunca te acompañé ni fui tu amigo;
mi vida fue locura y desatinos
y sin embargo, en mí te has fijado.
Tú, con fuerza, has arrancado
la maldad de mi alma y mi destino,
lo humanamente más querido...
lo has herido, dañado y quebrantado.
En qué poco valor te he tenido
cuando eras tú lo más preciado,
lo más puro, más hermoso y elevado
de este cuerpo de humanos desatinos.
Salvo por la fe en Jesucristo,
por un precio que yo no he pagado.
¡Porque en mi lugar te pusiste Jesús mío
y te diste en la Cruz por mis pecados!
A José Rios Rey, siervo de Dios en Málaga
NUBES SIN AGUA
Mi mundo es universo
De luchas y pasiones,
De humanas experiencias
Y mucha vanidad.
Mi razón es torpe,
Vive encadenada
A múltiples ideas
Que roban libertad.
Estoy rodeado
De doctas luminarias,
Doctrinas sin vivencia,
Verdades sin verdad,
Y fe sin esperanza
De un día a otro día,
emerge el orgullo
Que da la vanidad.
Palabras y mas palabras
Sin vida y contenido,
Camino al barlovento
En rumbos de tormentas;
Vacías las bodegas,
sin fe en la derrota,
Con velas de papel.
A veces me rebelo,
A veces lloro y grito,
A veces miro y callo
Y me postro en oración.
Inclino mi cabeza,
Y resurge la esperanza,
Me quedo sin mi ego,
Y encuentro al Señor
DATOS PERSONALES
Tras la muerte de su mujer, regresa a la actividad literaria, escribiendo y declamando la poesía en tertulias poéticas, casas regionales y centros cívicos de la Ciudad Condal. Amplia su ámbito de actuación a otras partes de Cataluña y realiza recitales en varias provincias de España.
Años de soledades, poemas que se escriben y se guardan y la mayoría se pierden en el trasiego constante de una vida agitada...
Pertenece a varias Asociaciones literarias : Cor d'Art, El Glop, Poetas de Fina Palma de Horta y al Colectiu de Artistes de Sants (Colectivo de Artistas de Sants) de Barcelona.
Es autor de varios libros de poesía: Oración inacabada, España tiene nombre de mujer, Mi corazón en tus manos, Versos para un camino largo y polvoriento y una novela histórica sobre los antecedentes de la conquista del Reino de Granada: Y la Media Luna lloró sobre Granada.
Es webmaster del portal: Poetas de Barcelona (http://bcnpoetas.net/)y Evangélica Digital
lunes, abril 09, 2007
GRACIELA KIRIADRE
Escritora argentina y amiga de la vida.
RECLAMO PRESENCIA
Silencio de noche enroscada
frenesí de una ausencia
en el corralón de tejas
reclamando presencia.
La sombra agrede
a las ideas jóvenes soñadoras
locura inocente
por querer tenerte, a mi lado
en mis brazos,
en mi presente.
Las nubes rodean el almanaque
mientras la luna envejece
el balcón penetra
al ser tú,
diferente
indiferente.
En el silencio rompe la rutina
los silbidos de los pájaros cantando
la puerta latente
esperando escuchar las palmas.
La mañana crece
al correr las horas
inundando la nada
calentando los rayos
creyendo ver tu mirada.
El balcón vuelve a cerrarse
la cortina alcanza
buscando y atrapando
al nuevo silencio
dentro y fuera de la danza.
En el silencio rompe la rutina
los silbidos de los pájaros cantando
la puerta latente,
pero tú,
no te levantas.
RECLAMO PRESENCIA
Silencio de noche enroscada
frenesí de una ausencia
en el corralón de tejas
reclamando presencia.
La sombra agrede
a las ideas jóvenes soñadoras
locura inocente
por querer tenerte, a mi lado
en mis brazos,
en mi presente.
Las nubes rodean el almanaque
mientras la luna envejece
el balcón penetra
al ser tú,
diferente
indiferente.
En el silencio rompe la rutina
los silbidos de los pájaros cantando
la puerta latente
esperando escuchar las palmas.
La mañana crece
al correr las horas
inundando la nada
calentando los rayos
creyendo ver tu mirada.
El balcón vuelve a cerrarse
la cortina alcanza
buscando y atrapando
al nuevo silencio
dentro y fuera de la danza.
En el silencio rompe la rutina
los silbidos de los pájaros cantando
la puerta latente,
pero tú,
no te levantas.
martes, enero 02, 2007
NORA NOEMI ZELIZ PIRILLO
Escritora argentina de un corazón enorme y una lucha infatigable. Reside en España.
Besos de Ciruela
Diáfanos, brillantes,
frescos
quizás como alas.
Te quiero y
entras en mí
como un beso.
Simple belleza
con sabor a ciruelas,
así son los besos
que me regalas
cada mañana.
Así de frescos
así de dulces y
mágicos.
Así, con simpleza,
describo tu amor
y el mío.
Aquí
Aquí busco un lugar donde la fe desborda
su mágica ternura, aquí doy mi alma
entre los lirios y glicinas de mi historia
de los astros que perduran en sus orbitas.
Donde los cristales de tus ojos
reflejan armonía y elegancia
donde dejas tus sandalias en la puerta
marcando senderos invisibles.
Aquí busco la llama de la musa
en sagrada inspiración florecen
nuestros versos perfumados
en líneas de antiguos pergaminos.
Aquí donde nace mi esperanza
unidos por la uncida poesía
entre música y sueños describen
la nostalgia que escribo en mis poemas.
OTROS SITIOS DE LA AUTORA
http://noemi-detrs-de-sus-alas.blogspot.com/
http://noemidetrsdesusalas.blogspot.com/
Dueña y administradora de una Web de apoyo a enfermos y familiares de enfermos de Esclerosis Múltiple y Fibromialgia (http://www.tinet.org/~nora/)
Besos de Ciruela
Diáfanos, brillantes,
frescos
quizás como alas.
Te quiero y
entras en mí
como un beso.
Simple belleza
con sabor a ciruelas,
así son los besos
que me regalas
cada mañana.
Así de frescos
así de dulces y
mágicos.
Así, con simpleza,
describo tu amor
y el mío.
Aquí
Aquí busco un lugar donde la fe desborda
su mágica ternura, aquí doy mi alma
entre los lirios y glicinas de mi historia
de los astros que perduran en sus orbitas.
Donde los cristales de tus ojos
reflejan armonía y elegancia
donde dejas tus sandalias en la puerta
marcando senderos invisibles.
Aquí busco la llama de la musa
en sagrada inspiración florecen
nuestros versos perfumados
en líneas de antiguos pergaminos.
Aquí donde nace mi esperanza
unidos por la uncida poesía
entre música y sueños describen
la nostalgia que escribo en mis poemas.
OTROS SITIOS DE LA AUTORA
http://noemi-detrs-de-sus-alas.blogspot.com/
http://noemidetrsdesusalas.blogspot.com/
Dueña y administradora de una Web de apoyo a enfermos y familiares de enfermos de Esclerosis Múltiple y Fibromialgia (http://www.tinet.org/~nora/)
viernes, agosto 04, 2006
ANA MERCEDES COLLAZO
Escritora puertorriqueña
Culpas
Con lágrimas diplomáticas
abaniqué un suspiro
detras del biombo,
me tocó resbalar por la cordura
hasta las molduras de tu pies.
Hizo un alto la tertulia de tus ojos,
desangrando apariencias
sobre mis andamios.
Quise extraviarme entre la nada de tus cejas,
ataviarme de locura,
cegar mis culpas, sin embargo,
me levanté y me perdí.
Culpas
Con lágrimas diplomáticas
abaniqué un suspiro
detras del biombo,
me tocó resbalar por la cordura
hasta las molduras de tu pies.
Hizo un alto la tertulia de tus ojos,
desangrando apariencias
sobre mis andamios.
Quise extraviarme entre la nada de tus cejas,
ataviarme de locura,
cegar mis culpas, sin embargo,
me levanté y me perdí.
martes, agosto 01, 2006
PATRICIA HELENA VELEZ RAMIREZ
Escritora colombiana
Juego de palabras
Palabras mágicas
que cristalizan sueños,
describen el asombro,
ante la realidad desnuda
y juegan con la brisa
cuando se desvanecen.
Palabras halagadoras
para escuchar airosas
y compartir con los dioses,
en el bazar de las expresiones,
que arrebatan las vivencias
y manifiestan las emociones.
Palabras falsas
para callar eternamente,
en el reino oscuro
de las mentiras secretas,
que pronuncian las voces
y hieren las almas.
Palabras amorosas,
inclemente arrullo
de ternuras indiscretas,
que despiertan las pasiones,
fundiendo los espíritus
enamorados de la vida.
Palabras ardientes,
de miedo, de rabia,
de alegría, ilusión
y esperanza sin fin,
incendiados pedazos
de derroches perdidos.
Palabras indiferentes,
inexistentes, nada,
vacíos eternos incomunicados
en los abismos insondables
perdidos, laberínticos,
que tejen las diferencias.
Palabras para colmar
la esencia de las cosas,
y desbordar el mundo,
siempre a la espera
de la palabra sabia,
que el todo guarda.
Juego de palabras
Palabras mágicas
que cristalizan sueños,
describen el asombro,
ante la realidad desnuda
y juegan con la brisa
cuando se desvanecen.
Palabras halagadoras
para escuchar airosas
y compartir con los dioses,
en el bazar de las expresiones,
que arrebatan las vivencias
y manifiestan las emociones.
Palabras falsas
para callar eternamente,
en el reino oscuro
de las mentiras secretas,
que pronuncian las voces
y hieren las almas.
Palabras amorosas,
inclemente arrullo
de ternuras indiscretas,
que despiertan las pasiones,
fundiendo los espíritus
enamorados de la vida.
Palabras ardientes,
de miedo, de rabia,
de alegría, ilusión
y esperanza sin fin,
incendiados pedazos
de derroches perdidos.
Palabras indiferentes,
inexistentes, nada,
vacíos eternos incomunicados
en los abismos insondables
perdidos, laberínticos,
que tejen las diferencias.
Palabras para colmar
la esencia de las cosas,
y desbordar el mundo,
siempre a la espera
de la palabra sabia,
que el todo guarda.
LILIANA BETANCOURT
Escritora colombiana
Chispitas
Dice que veía chispitas (como estrellas). Luego fogonazos (como relámpagos al otro lado de la frente).
Ahora le anuncian que se puede morir, como todos, pero ella ya, ahora mismo, hoy o mañana.
Castigada por ver chispitas, por tener estrellas en el cerebro (que a quién se le ocurre). No debería.
Ella ya ha hecho un montón de esfuerzos, ha demostrado que le apetece seguir por aquí.
Lo ha dicho en alto, pero los oncólogos aseguran que eso no es suficiente, que las ganas de vivir no valen una mierda.
Ella dice que tiene mucho que hacer, que no tiene tiempo para andar muriéndose.
Lo dice a grito entero, pero nadie le hace caso. Y, encima, los que la quieren no tiene ni voz ni voto en esta absurda historia.
Chispitas
Dice que veía chispitas (como estrellas). Luego fogonazos (como relámpagos al otro lado de la frente).
Ahora le anuncian que se puede morir, como todos, pero ella ya, ahora mismo, hoy o mañana.
Castigada por ver chispitas, por tener estrellas en el cerebro (que a quién se le ocurre). No debería.
Ella ya ha hecho un montón de esfuerzos, ha demostrado que le apetece seguir por aquí.
Lo ha dicho en alto, pero los oncólogos aseguran que eso no es suficiente, que las ganas de vivir no valen una mierda.
Ella dice que tiene mucho que hacer, que no tiene tiempo para andar muriéndose.
Lo dice a grito entero, pero nadie le hace caso. Y, encima, los que la quieren no tiene ni voz ni voto en esta absurda historia.
miércoles, julio 26, 2006
LADY LÓPEZ ZEPEDA
Escritora mexicana
Las palabras
Las palabras se estremecen
como pájaros temerosos
en la cuna de las hojas,
se reúnen en el torrente del río,
se elevan en la cepa de la noche
al canto del naufragio.
Luto de sombras, aladas, sublimes
amorosas en la hoguera,
raudas en la lluvia,
fugaces como la cosecha,
preludio de notas de la melancolía.
Las palabras son ojos incandescentes,
vigías de la orbe de cristal,
aves de plomo en el abismo,
ciudades desdobladas,
perennes, impuras.
Niña azul que desata nudos y letras,
de versos y graznidos en el piélago,
amante clandestina,
rubor sigiloso de voz en guerra.
Súbito insomnio,
silente,
palabras como daga que la noche arranca.
Las palabras
Las palabras se estremecen
como pájaros temerosos
en la cuna de las hojas,
se reúnen en el torrente del río,
se elevan en la cepa de la noche
al canto del naufragio.
Luto de sombras, aladas, sublimes
amorosas en la hoguera,
raudas en la lluvia,
fugaces como la cosecha,
preludio de notas de la melancolía.
Las palabras son ojos incandescentes,
vigías de la orbe de cristal,
aves de plomo en el abismo,
ciudades desdobladas,
perennes, impuras.
Niña azul que desata nudos y letras,
de versos y graznidos en el piélago,
amante clandestina,
rubor sigiloso de voz en guerra.
Súbito insomnio,
silente,
palabras como daga que la noche arranca.
FANNY JEM WONG
Escritora peruana
Percepciones De Un Poeta
Hoy termino un viaje infinito,
entre ríos de palabras,
entre ruinas circulares,
entre enigmas descifrados.
Hoy comprendo de aquel hombre
cuya filosofía escepticista
y empírica conoció grandes verdades.
Que los monstruos,
laberintos, ríos, soles,
tigres, sombras y colores
le acompañaron en vigilia y entre sueños,
en su vida ilimitada, en el círculo sin fin...
Hoy entiendo que su constante tormento
fue negar su propio yo y el tiempo.
No tuvo pasado, tampoco presente
y el futuro siempre incierto
nunca logró inquietarle.
Vivió enfrentado a sus espejos,
a la idea de ser otro,
a creer que todo era solo un sueño,
en donde el hombre era una pieza
movida por una mano divina
y ésta a su vez, quizás por otra divinidad.
Hoy conozco por lo menos,
de un gran cúmulo de arena,
uno de esos granos...
Hoy conozco a Borges.
Percepciones De Un Poeta
Hoy termino un viaje infinito,
entre ríos de palabras,
entre ruinas circulares,
entre enigmas descifrados.
Hoy comprendo de aquel hombre
cuya filosofía escepticista
y empírica conoció grandes verdades.
Que los monstruos,
laberintos, ríos, soles,
tigres, sombras y colores
le acompañaron en vigilia y entre sueños,
en su vida ilimitada, en el círculo sin fin...
Hoy entiendo que su constante tormento
fue negar su propio yo y el tiempo.
No tuvo pasado, tampoco presente
y el futuro siempre incierto
nunca logró inquietarle.
Vivió enfrentado a sus espejos,
a la idea de ser otro,
a creer que todo era solo un sueño,
en donde el hombre era una pieza
movida por una mano divina
y ésta a su vez, quizás por otra divinidad.
Hoy conozco por lo menos,
de un gran cúmulo de arena,
uno de esos granos...
Hoy conozco a Borges.
lunes, julio 24, 2006
MARIA SOLEDAD MANSILLA CLAVEL
Artista chilena
DE ARTISTA A CRÍTICO DE ARTE (fragmentos)
Una entrevista realizada por: Yto Aranda
María Soledad. ¿Cómo se forma un Crítico de Arte?
En nuestro país, en que la carrera de Crítico de Arte no existe como tal en las universidades, pienso que cada Crítico de Arte se forma a sí mismo, reuniendo en una sola persona una amplia gama de conocimientos de la Historia del Arte Universal y Nacional, también de Estética, Filosofía y cultura general, unida a una sólida formación ética, a una apropiada sensibilidad estética, ojalá a la condición de artista plástico y en fin, a la capacidad de poder expresarse por escrito en buena forma.
Lo de la Historia del Arte y de la Estética es muy lógico. Pero ¿ Porqué lo de la Etica y la Filosofía?
La filosofía, o la visión de mundo que existió en las diferentes épocas de la historia constituye un importante referente para poder entender el arte y la cultura de todos los tiempos. El arte es consecuencia y reflejo de su tiempo, exceptuando aquel que es premonitorio, o sea, que se adelanta a su época, fenómeno frecuente en la plástica.
Lo de la ética es un tanto mas complicado y no podría aplicarse como norma general. Para mí no solo es un actor deseable sino indispensable. Pienso que el crítico debe ser una persona independiente, de reconocida honestidad y un ejemplo de rectitud en sus juicios. Significa que tienes que ser capaz de guardarte tus gustos particulares en el bolsillo y entrar a una galería para el análisis de una obra "limpio" de todo prejuicio, incluso mentalmente limpio de la saturación visual. La obra de un artista debe analizarse y comprenderse como una unidad independiente, única. En este mismo campo entra el asunto del respeto: respeto por la persona integral del artista, respeto por su obra, respeto por el lector, respeto por el arte y la cultura que son dos términos muy ligados y finalmente por ti mismo.
La independencia, por otra parte, es necesaria para poder emitir juicios plásticos libres de cualquier compromiso. Ni económicos, ni políticos, ni sociales, ni de ninguna clase. Por eso, a veces no es conveniente ni siquiera lo social que acompaña a las inauguraciones ya que incluso la amistad que puedes hacer con los artistas puede ser factor de falta de justicia en tu juicio posterior.
En tu caso particular, María Soledad, ¿Cómo llegaste al arte?
Por casualidad o por destino. No lo sé. Fue totalmente ajeno a mí, porque de la Biología me cambié al arte a causa de una larga enfermedad cuya convalecencia pasé estudiando Dibujo y al año siguiente Pintura en la Escuela de Bellas Artes de Viña del Mar en 1982 y 1983. Allí me enteré de que tenía algunas facilidades con el lápiz y con los pinceles, lo que fue una verdadera sorpresa para mí. Ese mismo año hice mi primera exposición individual en la Casa Mori y vendí varias pinturas. También gané una Mención Honrosa en un concurso. No lo podía creer. Allí también se acabó mi aprendizaje, pues en Diciembre de 1983 y hasta Marzo de 1985 nuestra familia se radicó en el Medio Oriente.
¿Fue difícil estudiar con la responsabilidad de un esposo y tres hijos?
De cuando en cuando fue una gran exigencia. Mis hijos se portaron a la altura. Comprendieron y ayudaron. Cuando me gradué me entregaron la medalla al mejor promedio de mi generación y el título N° 001. Era la primera alumna que se titulaba, aunque la carrera había comenzado algunos años antes de que yo ingresara. La vida está llena de sorpresas. Eso fue motivo de orgullo y de celebración para la familia.
También mencionaste en un comienzo aquello de la capacidad para escribir. ¿Dónde aprendiste?
En mi caso es algo natural, producto tal vez de lo que te comentaba acerca del hábito de la lectura desde la infancia, y ¿porqué no?, quizás genético pues mi abuelo, Lautaro Clavel, escribió poesías muy hermosas, y también cuentos. Mi mamá, Marie Clavel, también escribe poemas y cuentos para niños y adultos. Yo también hago poemas y hasta estoy intentando un libro.
El resto lo han hecho los siete años que llevo en esto y los cientos de artículos escritos, con los que aprendo algo más cada día. Hasta de los errores de los artistas o de los míos propios, aprendo.
El hecho de ser artista, Crítico de Arte y mujer, es de alguna manera más complejo?
Creo que no. No debiera ser mas complejo que para alguien que tiene una familia, trabaja en cualquier cosa y además se da tiempo para hacer lo que le gusta. La diferencia radica en que a uno le gusta tanto lo que hace, que te absorbe, siempre le faltan horas al día y siempre hay una montaña de cosas por hacer.
¿Qué me podría decir del arte contemporáneo?
Me encanta el arte desde el tiempo de las cavernas hasta el de mañana. Los artistas de hoy tienen mucho que decir. Les tocó un siglo de violentos cambios, especialmente en la concepción del mundo, ya no como centro del universo, sino como una muy pequeña parte en el espacio total.
¿Usted cree que a través de las imágenes realmente se puedan traducir los conflictos y verdades de la existencia del hombre?
Sí. Y los artistas encuentran formas geniales para hacerlo.
¿Cree que el éxito es necesario para un artista? ¿Será negativo para un artista obtener el éxito demasiado joven o demasiado tarde?
Más que necesario sería deseable; para un buen artista, por cierto. Si eres genial en lo que haces, debieras ser reconocido. Pero cuando no existen vías ciertas y continuas de apoyo al artista, la cosa va a depender mas del factor suerte o de lo que tu puedas hacer por ti mismo.
En cuanto al éxito, creo que es asumido por cada cual acorde a su madurez interior. Un artista centrado, profundo, no podrá variar sus valores a causa del éxito. Siempre sabrá que es necesaria una gran dosis de humildad para poder evolucionar. Más que de edad entonces, es un asunto de solidez de la interioridad.
¿Se identifica con alguna corriente artística o con alguna generación de artistas en especial?
Mira, creo que la obra de un artista es única, aunque recoja una o varias influencias genéricas. Si no es única, si no tiene el sello de su individualidad, entonces es copia o un mero ejercicio plástico sin destino. Y ojo, también creo que un artista, hasta en un bodegón, puede estar creando algo único.
¿Ha sido feliz con su trabajo?
Mucho. En general soy una persona feliz y agradecida de la vida.
Antecedentes de María Soledad Mansilla Clavel.
-Licenciada en Arte de la Universidad de Playa Ancha de Ciencias de la Educación, ( Ex Chile) UPLACED., 1993
-Pintor, Escultor, Dibujante.
-Miembro del Círculo de Críticos de Arte de Valparaíso.
-Colaboradora del periódico "El Mercurio de Valparaíso" con columna semanal de Crítica de Arte desde 1993 a la fecha, la que en la práctica ha desarrollado en las ramas de Pintura, Acuarela, Escultura, Dibujo, Instalaciones, Cerámica, Artes del Fuego (Esmaltes), Cómic, Fotografía, Diseño, Artes Textiles, Vitrales.
-Colaboradora del periódico "El Mercurio de Valparaíso" con reportajes quincenales para el cuerpo Reportajes del Domingo desde 1995 a la fecha.
-Colaboradora de la Revista Virtual Escáner Cultural.
-Vice presidenta del Centro Cultural de Reñaca.
DE ARTISTA A CRÍTICO DE ARTE (fragmentos)
Una entrevista realizada por: Yto Aranda
María Soledad. ¿Cómo se forma un Crítico de Arte?
En nuestro país, en que la carrera de Crítico de Arte no existe como tal en las universidades, pienso que cada Crítico de Arte se forma a sí mismo, reuniendo en una sola persona una amplia gama de conocimientos de la Historia del Arte Universal y Nacional, también de Estética, Filosofía y cultura general, unida a una sólida formación ética, a una apropiada sensibilidad estética, ojalá a la condición de artista plástico y en fin, a la capacidad de poder expresarse por escrito en buena forma.
Lo de la Historia del Arte y de la Estética es muy lógico. Pero ¿ Porqué lo de la Etica y la Filosofía?
La filosofía, o la visión de mundo que existió en las diferentes épocas de la historia constituye un importante referente para poder entender el arte y la cultura de todos los tiempos. El arte es consecuencia y reflejo de su tiempo, exceptuando aquel que es premonitorio, o sea, que se adelanta a su época, fenómeno frecuente en la plástica.
Lo de la ética es un tanto mas complicado y no podría aplicarse como norma general. Para mí no solo es un actor deseable sino indispensable. Pienso que el crítico debe ser una persona independiente, de reconocida honestidad y un ejemplo de rectitud en sus juicios. Significa que tienes que ser capaz de guardarte tus gustos particulares en el bolsillo y entrar a una galería para el análisis de una obra "limpio" de todo prejuicio, incluso mentalmente limpio de la saturación visual. La obra de un artista debe analizarse y comprenderse como una unidad independiente, única. En este mismo campo entra el asunto del respeto: respeto por la persona integral del artista, respeto por su obra, respeto por el lector, respeto por el arte y la cultura que son dos términos muy ligados y finalmente por ti mismo.
La independencia, por otra parte, es necesaria para poder emitir juicios plásticos libres de cualquier compromiso. Ni económicos, ni políticos, ni sociales, ni de ninguna clase. Por eso, a veces no es conveniente ni siquiera lo social que acompaña a las inauguraciones ya que incluso la amistad que puedes hacer con los artistas puede ser factor de falta de justicia en tu juicio posterior.
En tu caso particular, María Soledad, ¿Cómo llegaste al arte?
Por casualidad o por destino. No lo sé. Fue totalmente ajeno a mí, porque de la Biología me cambié al arte a causa de una larga enfermedad cuya convalecencia pasé estudiando Dibujo y al año siguiente Pintura en la Escuela de Bellas Artes de Viña del Mar en 1982 y 1983. Allí me enteré de que tenía algunas facilidades con el lápiz y con los pinceles, lo que fue una verdadera sorpresa para mí. Ese mismo año hice mi primera exposición individual en la Casa Mori y vendí varias pinturas. También gané una Mención Honrosa en un concurso. No lo podía creer. Allí también se acabó mi aprendizaje, pues en Diciembre de 1983 y hasta Marzo de 1985 nuestra familia se radicó en el Medio Oriente.
¿Fue difícil estudiar con la responsabilidad de un esposo y tres hijos?
De cuando en cuando fue una gran exigencia. Mis hijos se portaron a la altura. Comprendieron y ayudaron. Cuando me gradué me entregaron la medalla al mejor promedio de mi generación y el título N° 001. Era la primera alumna que se titulaba, aunque la carrera había comenzado algunos años antes de que yo ingresara. La vida está llena de sorpresas. Eso fue motivo de orgullo y de celebración para la familia.
También mencionaste en un comienzo aquello de la capacidad para escribir. ¿Dónde aprendiste?
En mi caso es algo natural, producto tal vez de lo que te comentaba acerca del hábito de la lectura desde la infancia, y ¿porqué no?, quizás genético pues mi abuelo, Lautaro Clavel, escribió poesías muy hermosas, y también cuentos. Mi mamá, Marie Clavel, también escribe poemas y cuentos para niños y adultos. Yo también hago poemas y hasta estoy intentando un libro.
El resto lo han hecho los siete años que llevo en esto y los cientos de artículos escritos, con los que aprendo algo más cada día. Hasta de los errores de los artistas o de los míos propios, aprendo.
El hecho de ser artista, Crítico de Arte y mujer, es de alguna manera más complejo?
Creo que no. No debiera ser mas complejo que para alguien que tiene una familia, trabaja en cualquier cosa y además se da tiempo para hacer lo que le gusta. La diferencia radica en que a uno le gusta tanto lo que hace, que te absorbe, siempre le faltan horas al día y siempre hay una montaña de cosas por hacer.
¿Qué me podría decir del arte contemporáneo?
Me encanta el arte desde el tiempo de las cavernas hasta el de mañana. Los artistas de hoy tienen mucho que decir. Les tocó un siglo de violentos cambios, especialmente en la concepción del mundo, ya no como centro del universo, sino como una muy pequeña parte en el espacio total.
¿Usted cree que a través de las imágenes realmente se puedan traducir los conflictos y verdades de la existencia del hombre?
Sí. Y los artistas encuentran formas geniales para hacerlo.
¿Cree que el éxito es necesario para un artista? ¿Será negativo para un artista obtener el éxito demasiado joven o demasiado tarde?
Más que necesario sería deseable; para un buen artista, por cierto. Si eres genial en lo que haces, debieras ser reconocido. Pero cuando no existen vías ciertas y continuas de apoyo al artista, la cosa va a depender mas del factor suerte o de lo que tu puedas hacer por ti mismo.
En cuanto al éxito, creo que es asumido por cada cual acorde a su madurez interior. Un artista centrado, profundo, no podrá variar sus valores a causa del éxito. Siempre sabrá que es necesaria una gran dosis de humildad para poder evolucionar. Más que de edad entonces, es un asunto de solidez de la interioridad.
¿Se identifica con alguna corriente artística o con alguna generación de artistas en especial?
Mira, creo que la obra de un artista es única, aunque recoja una o varias influencias genéricas. Si no es única, si no tiene el sello de su individualidad, entonces es copia o un mero ejercicio plástico sin destino. Y ojo, también creo que un artista, hasta en un bodegón, puede estar creando algo único.
¿Ha sido feliz con su trabajo?
Mucho. En general soy una persona feliz y agradecida de la vida.
Antecedentes de María Soledad Mansilla Clavel.
-Licenciada en Arte de la Universidad de Playa Ancha de Ciencias de la Educación, ( Ex Chile) UPLACED., 1993
-Pintor, Escultor, Dibujante.
-Miembro del Círculo de Críticos de Arte de Valparaíso.
-Colaboradora del periódico "El Mercurio de Valparaíso" con columna semanal de Crítica de Arte desde 1993 a la fecha, la que en la práctica ha desarrollado en las ramas de Pintura, Acuarela, Escultura, Dibujo, Instalaciones, Cerámica, Artes del Fuego (Esmaltes), Cómic, Fotografía, Diseño, Artes Textiles, Vitrales.
-Colaboradora del periódico "El Mercurio de Valparaíso" con reportajes quincenales para el cuerpo Reportajes del Domingo desde 1995 a la fecha.
-Colaboradora de la Revista Virtual Escáner Cultural.
-Vice presidenta del Centro Cultural de Reñaca.
GUSTAVO ORTIZ
Escritor colombiano
Publicó un poemario titulado Basiliscos sur le Cité por Sic Editorial (2006) bajo el seudónimo de Rodolfo García L.
Mientras la ciudad transita sobre mi
I
Ofrezco tres palomas de la paz
para el espectáculo matutino
por el sencillo precio
de un muerto.
II
Enseñémosle
a nuestros niños
a ser perseguidos
cual palomas
por los agentes de la paz.
III
El juego tiránico
de quien da el alimento
la plaza ríe y goza
ante la persecución
más tarde a algunos
nos dará hambre.
El elegido de la fe
La ciudad con mil y una noches
es besada por el redentor,
los cohetes de justicia
recuperan la sangre de los infieles,
dejando rastros artísticos
por las calles de hambre.
El rubio redentor publicita
por medio de los súbditos masivos,
la necesidad de besar
con sus cohetes
que compra en rebajas,
a la ciudad de cuentos sacrílegos.
Publicó un poemario titulado Basiliscos sur le Cité por Sic Editorial (2006) bajo el seudónimo de Rodolfo García L.
Mientras la ciudad transita sobre mi
I
Ofrezco tres palomas de la paz
para el espectáculo matutino
por el sencillo precio
de un muerto.
II
Enseñémosle
a nuestros niños
a ser perseguidos
cual palomas
por los agentes de la paz.
III
El juego tiránico
de quien da el alimento
la plaza ríe y goza
ante la persecución
más tarde a algunos
nos dará hambre.
El elegido de la fe
La ciudad con mil y una noches
es besada por el redentor,
los cohetes de justicia
recuperan la sangre de los infieles,
dejando rastros artísticos
por las calles de hambre.
El rubio redentor publicita
por medio de los súbditos masivos,
la necesidad de besar
con sus cohetes
que compra en rebajas,
a la ciudad de cuentos sacrílegos.
viernes, julio 21, 2006
GITO MINORE
Escritor argentino
Todo
Todo este camino
despistado de desvíos.
Toda esta búsqueda
infructuosa de destino.
Todo este existir,
todo este nacimiento,
desarrollo y agobio.
Toda esta muerte
arrodillada a nuestros pies.
Todo este abecedario,
esta torre babilónica
de infelicidades
desencontradas.
Todo este camino.
Todo este desvío.
Todo este destino.
Toda esta fatiga.
Todo este tango ordinario,
toda esta espera de volver
con la frente marchita,
otra vez.
Todo este silencio,
estas cuatro paredes
de piel flexible
y joven aún.
Todo este tormento,
esta falta de alimento,
de padre nuestro,
de resucites de cristos
y de caballos blancos
libertarios.
Toda esta amargura,
toda esta tristeza,
toda esta pena
que faena mi alma en fetas.
Todo este ordinario
desarrollo del caos,
todo este carnaval
de témpanos disfrazados
de huracán.
Toda esta corrida
antes de tiempo,
este continuo
apagar de puchos,
contra el cenicero
guacho del día.
Todo este devenir
del desconsuelo,
este transcurso monótono
de la abulia.
Todo este cantar
del pavimento
aturdido de silencio,
todo este destierro
obligado.
Sólo cumplen la función
de llevar irremediablemente
impregnada en sus raíces,
la pregunta respuesta
que día a día
este perro corazón
no se cansa de ladrar:
con qué sentido?
Todo
Todo este camino
despistado de desvíos.
Toda esta búsqueda
infructuosa de destino.
Todo este existir,
todo este nacimiento,
desarrollo y agobio.
Toda esta muerte
arrodillada a nuestros pies.
Todo este abecedario,
esta torre babilónica
de infelicidades
desencontradas.
Todo este camino.
Todo este desvío.
Todo este destino.
Toda esta fatiga.
Todo este tango ordinario,
toda esta espera de volver
con la frente marchita,
otra vez.
Todo este silencio,
estas cuatro paredes
de piel flexible
y joven aún.
Todo este tormento,
esta falta de alimento,
de padre nuestro,
de resucites de cristos
y de caballos blancos
libertarios.
Toda esta amargura,
toda esta tristeza,
toda esta pena
que faena mi alma en fetas.
Todo este ordinario
desarrollo del caos,
todo este carnaval
de témpanos disfrazados
de huracán.
Toda esta corrida
antes de tiempo,
este continuo
apagar de puchos,
contra el cenicero
guacho del día.
Todo este devenir
del desconsuelo,
este transcurso monótono
de la abulia.
Todo este cantar
del pavimento
aturdido de silencio,
todo este destierro
obligado.
Sólo cumplen la función
de llevar irremediablemente
impregnada en sus raíces,
la pregunta respuesta
que día a día
este perro corazón
no se cansa de ladrar:
con qué sentido?
martes, julio 18, 2006
ISABEL MIRALLES
Escritora española
Zen
En la alborada,
cuando la noche termina,
siéntete libre
aspira el aire, abre tu mente
déjate acariciar por el sol
Vacía tu mente
reflexiona
siente que eres
U
N
T
O
D
O
con la naturaleza
Siente más que el YO
deshazte de tus vestiduras
conecta con lo que transciende
conecta con el universo
y serás… YO y TÚ
un todo, con el TODO.
Zen
En la alborada,
cuando la noche termina,
siéntete libre
aspira el aire, abre tu mente
déjate acariciar por el sol
Vacía tu mente
reflexiona
siente que eres
U
N
T
O
D
O
con la naturaleza
Siente más que el YO
deshazte de tus vestiduras
conecta con lo que transciende
conecta con el universo
y serás… YO y TÚ
un todo, con el TODO.
JUAN CARLOS VASQUEZ
Escritor venezolano
Confidencia
En travesías, tomo,
exhalo y deseo el llamado
de la desconocida,
corrijo y la reincidencia
de ser torpe vuelve.
Odio a mis compañeros
de trabajo, a mi familia,
a Dios,
Luego les amo
cuando perdido creo no
poder más.
Disimulo mis estados
con una alegría sarcástica
que se basa en en la burla de
todos mis sentimientos,
para no verme amargo.
Sueño con la luna,
con las estrellas, con ella
cuando mis poemas y mis
disonancias de cuerdas
me secuestran en un trance.
Cuando no, escribo esto que
no me conduce a nada, más
que a una reelección compulsiva
y a mil preguntas incontestables.
Sé que nada tiene sentido, pero
tengo que seguir alimentando
las fantasías para esclavizarme
al amor, con la fortuna de poder
suicidarme cuando quiera.
La solución no esta en el Dios
del cielo.
Está en la gaveta, en el periódico,
en el número telefónico de rehabilitación
de la sección de clasificados.
Julio del 2000, Miami-Florida
Confidencia
En travesías, tomo,
exhalo y deseo el llamado
de la desconocida,
corrijo y la reincidencia
de ser torpe vuelve.
Odio a mis compañeros
de trabajo, a mi familia,
a Dios,
Luego les amo
cuando perdido creo no
poder más.
Disimulo mis estados
con una alegría sarcástica
que se basa en en la burla de
todos mis sentimientos,
para no verme amargo.
Sueño con la luna,
con las estrellas, con ella
cuando mis poemas y mis
disonancias de cuerdas
me secuestran en un trance.
Cuando no, escribo esto que
no me conduce a nada, más
que a una reelección compulsiva
y a mil preguntas incontestables.
Sé que nada tiene sentido, pero
tengo que seguir alimentando
las fantasías para esclavizarme
al amor, con la fortuna de poder
suicidarme cuando quiera.
La solución no esta en el Dios
del cielo.
Está en la gaveta, en el periódico,
en el número telefónico de rehabilitación
de la sección de clasificados.
Julio del 2000, Miami-Florida
viernes, junio 16, 2006
SIXTO MADEIRO
Se trata de mi padre... un obrero que sólo pudo hacer un par de grados en la escuela primaria para luego salir a ganarse la vida en la calle, ya de pequeño, como lustrabotas.
De vez en cuando escribía algunas cosas que son muy valiosas para mí.
Espero que comprendan mi debilidad y deseo de presentarlas ante Ustedes, pero sucede que... se trata de mi padre.
Yo Quiero a mis Nietos
Como pasa el tiempo
sin darme yo cuenta,
pero ya soy viejo
y los años cuentan.
A pesar de todo
yo soy muy feliz,
tengo una familia,
más no puedo pedir.
Mis hijos me han dado
ya cuatro nietitos,
son tres mujercitas
y uno que es machito.
Ya soy un abuelo,
que suerte divina,
los quiero a los cuatro:
Natalia, Romina, Damián y Camila.
Que lindo que es verlos
jugar y correr,
que se quieran mucho
como debe ser.
Que suerte que tengo,
gozo de alegría,
con mis cuatro nietos:
Natalia, Romina, Damián y Camila.
Sixto Madeiro 1996
Copyright © Daniel Adrián Madeiro.
A Camila
Hoy cumples un añito,
Querida Camila,
y lo festejamos
todos en familia.
Fue en mes de Septiembre,
justo en primavera,
nació Camilita.
Llorando y sonriente
se hizo notar
a papi y a mami:
aquí estoy, presente.
Nació un pimpollito
de la dulce espera;
es tierna, muy dulce,
es Miss Primavera.
Recibí el cariño
que es infinito,
porque ellos te adoran,
son tus hermanitos.
Todos te queremos
y te aplaudimos,
porque sos muy dulce,
un sueño divino.
Tu abuelita Elena
y tu abuelo Sixto,
te besan muy fuerte
con todo cariño.
Quede en el recuerdo
tu primer fiestita,
pues así lo quieren
papito y mamita.
Y cuando apagues
tu primer velita,
te daremos todos
un beso muy grande
linda Camilita.
Feliz cumpleaños,
querida nietita.
Sopla fuerte, fuerte,
tu primer velita.
Sixto Madeiro
Copyright © Daniel Adrián Madeiro.
De vez en cuando escribía algunas cosas que son muy valiosas para mí.
Espero que comprendan mi debilidad y deseo de presentarlas ante Ustedes, pero sucede que... se trata de mi padre.
Yo Quiero a mis Nietos
Como pasa el tiempo
sin darme yo cuenta,
pero ya soy viejo
y los años cuentan.
A pesar de todo
yo soy muy feliz,
tengo una familia,
más no puedo pedir.
Mis hijos me han dado
ya cuatro nietitos,
son tres mujercitas
y uno que es machito.
Ya soy un abuelo,
que suerte divina,
los quiero a los cuatro:
Natalia, Romina, Damián y Camila.
Que lindo que es verlos
jugar y correr,
que se quieran mucho
como debe ser.
Que suerte que tengo,
gozo de alegría,
con mis cuatro nietos:
Natalia, Romina, Damián y Camila.
Sixto Madeiro 1996
Copyright © Daniel Adrián Madeiro.
A Camila
Hoy cumples un añito,
Querida Camila,
y lo festejamos
todos en familia.
Fue en mes de Septiembre,
justo en primavera,
nació Camilita.
Llorando y sonriente
se hizo notar
a papi y a mami:
aquí estoy, presente.
Nació un pimpollito
de la dulce espera;
es tierna, muy dulce,
es Miss Primavera.
Recibí el cariño
que es infinito,
porque ellos te adoran,
son tus hermanitos.
Todos te queremos
y te aplaudimos,
porque sos muy dulce,
un sueño divino.
Tu abuelita Elena
y tu abuelo Sixto,
te besan muy fuerte
con todo cariño.
Quede en el recuerdo
tu primer fiestita,
pues así lo quieren
papito y mamita.
Y cuando apagues
tu primer velita,
te daremos todos
un beso muy grande
linda Camilita.
Feliz cumpleaños,
querida nietita.
Sopla fuerte, fuerte,
tu primer velita.
Sixto Madeiro
Copyright © Daniel Adrián Madeiro.
RUBEN VEDOVALDI
Escritor argentino
Hay poetas de un día y de valía.
Hay poetas de un día y de valía.
Sin pena otros amagan y sin gloria;
escribas del montón que la memoria
confunde por su espuma imitativa.
Hay poetizas de fuste y poetastros,
astros del gran Parnaso y marionetas.
Poetas de galera y guantes blancos
y musas del sombrero a la violeta.
Todos intentan aumentar su gloria,
lustrar su coronita y trepar alto
para morder mejor la zanahoria.
No importa la estatura del talento
ni los cuentos del bronce ni la escoria.
Lo mismo da cantar luna que nabo.
Lucen la majestad regia del pavo.
Su pluma mueven conforme la escena.
La moda los maneja como a esclavos.
Poesía es sentir hondo y pensar alto,
no escribir versos como pasatiempo;
hablar claro y obrar con fundamento
o a las palabras se las lleva el viento.
Hay poetas de un día y de valía.
Hay poetas de un día y de valía.
Sin pena otros amagan y sin gloria;
escribas del montón que la memoria
confunde por su espuma imitativa.
Hay poetizas de fuste y poetastros,
astros del gran Parnaso y marionetas.
Poetas de galera y guantes blancos
y musas del sombrero a la violeta.
Todos intentan aumentar su gloria,
lustrar su coronita y trepar alto
para morder mejor la zanahoria.
No importa la estatura del talento
ni los cuentos del bronce ni la escoria.
Lo mismo da cantar luna que nabo.
Lucen la majestad regia del pavo.
Su pluma mueven conforme la escena.
La moda los maneja como a esclavos.
Poesía es sentir hondo y pensar alto,
no escribir versos como pasatiempo;
hablar claro y obrar con fundamento
o a las palabras se las lleva el viento.
CRISTINA BEATRIZ MONTE
Escritora argentina
Cornisa de Espanto
Me empuja la brisa
a la cornisa del llanto.
Miro el abismo,
no me atrevo,
giro,
huyo,
escapo.
Busco el camino
bordeado de golondrinas,
de espejos rotos,
que me lleve,
me acerque,
me detenga
en tu mismo espacio.
Oigo tu voz.
La luz que emanan tus manos
me guía,
me eleva,
me incita
a seguir caminando.
Espejismo frágil
que se rompe
al oír
el suave aleteo
de un pájaro.
De nuevo la brisa me empuja
a la cornisa del espanto.
Cornisa de Espanto
Me empuja la brisa
a la cornisa del llanto.
Miro el abismo,
no me atrevo,
giro,
huyo,
escapo.
Busco el camino
bordeado de golondrinas,
de espejos rotos,
que me lleve,
me acerque,
me detenga
en tu mismo espacio.
Oigo tu voz.
La luz que emanan tus manos
me guía,
me eleva,
me incita
a seguir caminando.
Espejismo frágil
que se rompe
al oír
el suave aleteo
de un pájaro.
De nuevo la brisa me empuja
a la cornisa del espanto.
NIDYA GARZÓN CASTAÑEDA
Escritora colombiana
PROFANACIÓN
Altar sagrado fue tu cuerpo
que mis manos profanaron sin piedad
Mi boca se sació de agua bendita
que brotaba de tu piel
Con mi lengua pecadora y sin plegarias
flagele los rincones escondidos de tu ser
Me brindaste tu sagrado cáliz
que mi templo acepto sin pudor sin humildad.
Mis labios bebieron sus orgasmos
mi cuerpo convulsionó hasta explotar
Pecado entre tu cuerpo fui
pecado en otro cuerpo eternamente seré
PROFANACIÓN
Altar sagrado fue tu cuerpo
que mis manos profanaron sin piedad
Mi boca se sació de agua bendita
que brotaba de tu piel
Con mi lengua pecadora y sin plegarias
flagele los rincones escondidos de tu ser
Me brindaste tu sagrado cáliz
que mi templo acepto sin pudor sin humildad.
Mis labios bebieron sus orgasmos
mi cuerpo convulsionó hasta explotar
Pecado entre tu cuerpo fui
pecado en otro cuerpo eternamente seré
lunes, junio 12, 2006
NAUDÍN GRACIÁN
Escritor colombiano
Me Declaro Analfabeta para la Poesía
He oído decir a algunos al hablar de libros que no comprenden, que esos libros son los más profundos.
Fernando González –Pensamientos de un viejo–
Se dice que la única manera de aprender a leer es leyendo, pues la acumulación de lecturas en la memoria posibilita que al enfrentar un nuevo texto podamos relacionarlo con más conocimientos, lo cual es básico para la interpretación. Incluso se dice que también en lectura todos los caminos conducen a Roma, ya que si se adquiere el vicio de leer lo que sea, tarde o temprano se terminará encontrado las cosas buenas y refinando el gusto por los textos importantes.
Sin embargo, confieso que con la poesía no me ha dado resultado este método: mientras más leo poesía, menos puedo comprender qué hace que un poema sea bueno o malo. Esto lo digo porque me estrello una y otra vez contra libros con excelentes comentarios y recomendaciones, y aún más, con premios, que (¡vean qué cosas!) o no me dicen nada o lo que me dicen me sabe a icopor, a azúcar simple.
Resulta que tengo la gran atrofia mental de creer que la obra literaria debe ser una especie de espejo en el cual el lector vea o proyecte algo suyo: sus alegrías, miedos, frustraciones y sueños; o sea que en ella el lector debe tener la posibilidad de identificarse a sí mismo. Entonces, cuando leo un poema en el que no puedo entender nada, o en el que, para interpretar algo, debo hacer unos malabarismos tales de la mente que debo decirme: esto parece que se refiere aquello, o si lo miramos así, puede que se esté refiriendo a esto otro; pues sí, cuando leo uno de esos poemas, me digo: “No, seguramente esto está muy claro y yo soy tan bruto que no lo entiendo”. Eso lo pienso prendido de mi fe en la buena fe de los escritores, porque como dijo Jaime Jaramillo Escobar: “Quien escribe para que no lo entiendan debe estar loco” (palabras más, palabras menos).
A causa de ese no entender lo que los críticos y jurados dicen que es bueno, no salgo de mi asombro al encontrar que poemas con versos extremadamente sencillos, con las palabras de todos, las vivencias de todos los días, la transparencia del agua más pura, y que a mí me gustan mucho, también digan que son buenos. Ejemplos: “Si me quieres, quiéreme entera/ No por zonas de luz o sombra…/ Si me quieres, quiéreme negra/ Y blanca. Y gris, y verde, y rubia/ Quiéreme de día,/ Quiéreme de noche…/ ¡Y de madrugada en la ventana abierta!/ Si me quieres, no me recortes:/ ¡quiéreme toda… o no me quieras!” (Gioconda Belli); o este otro: “Caminante, son tus huellas/ el camino, y nada más;/ caminante, no hay camino,/ se hace camino al andar/ Al andar se hace camino/ y al volver la vista atrás/ se ve la senda que nunca/ se ha de volver a pisar/ Caminante, no hay camino,/ sino estelas en la mar” (Antonio Machado). Y qué decir de éste: “Qué te vas a acordar Isabel/ De la rayuela bajo el mamoncillo de tu patio/ De las muñecas de trapo que eran nuestros hijos/ De la baranda donde llegaban los barcos de la Habana cargados de…/ Cuando tenías los ojos dorados/ Como plumas de pavo real/ Y las faldas manchadas de mango…” (Gómez Jattin). También este: “Te doy, Claudia, estos versos, porque tú eres su dueña/ Los he escrito sencillos para que tú los entiendas/ Son para ti solamente, pero si a ti no te interesan/ Un día se divulgarán tal vez en toda Hispanoamérica…/ Y si al amor que los dictó, tú también lo desprecias/ Otras soñarán con este amor que no fue para ellas/ Y tal vez verás, Claudia, que estos poemas/ (escritos para conquistarte a ti) despiertan/ en otras parejas enamoradas que los lean/ los besos que a ti no despertó el poeta” (Ernesto Cardenal). Veamos éste: “Junta las manos, ponlas entre las mías y escúchame, oh amor mío. Quiero, hablando con una voz suave y arrulladora, como la de un confesor que aconseja, decirte cuán acá de lo que conseguimos queda el ansia de conseguir…” (Fernando Pessoa). Agreguemos éste: “…mi negra tiene un meneo que no cabe por la calle/ mueve el tacón y la punta del zapato y ese baile/ derrama tantas fragancias que no caben en el aire (X504). Rematemos con éste: “Cuando Matilde camina/ hasta sonríe la sabana” (Leandro Díaz).
Cuando leo cosas como éstas, sonrío, me exalto, me doy un puño en la otra mano por el entusiasmo, se las muestro a alguien, las comparto con mis alumnos. Entonces recuerdo una frase de García Márquez: “Mientras más clara es la prosa, más se ve la poesía”. Sin embargo, vuelvo a quedar en la confusión más espantosa, en una decepción de mí mismo al ver que versos como los que siguen son comentados con grandes halagos, publicados con el rótulo de maestros para sus autores, premiados, etcétera (no colocaré los nombres porque el objetivo de este artículo no es comentar a estos poetas y mucho menos levantar ampollas, pero pondré las iniciales como respeto a los derechos intelectuales): “En la piedra opalina /se celaba el secreto/ en la transparencia se entreveían/ las arrugas obscuras de todos los rostros/ de estos dos mil años/ las nervaduras de los árboles y de las hojas/ quemadas para calentar la luna” (S. F.). Leamos este otro a ver si sí podemos entender: “De cara/ a la pantalla astral/ milenios de evolución absortos/ en este cruce infinito de coordenadas/ cuando la sombra de mis manos/ sombra palmaria/ vengo a ofrendarte en calidad/ de red para el enigma (C. C., poema utilizado por Ómar Castillo para resaltar lo tremendo que es este autor). Intentemos entender este: “He visto en griego el nombre de Aquiles/ mi alma turbada/ me dijo que el poema es huella de talón” (R. P.). Sigamos con la esperanza de que se nos abra la inteligencia y leamos éste: “A su trono de palabras/ una palabra llega/ una palabra se va/ una palabra llega/ una palabra se va/ una palabra llega/ una palabra se va” (L. B.) (¿Será esto tan brillante que su brillo me imposibilita ver lo claro que es?). Mejor intentemos entender el que sigue: “El rayo que descendió/ apagó la luz sobre el cuerpo del santo/ y del demonio/ la gruta se contrajo/ y de nuevo la alta torre se derrumba/ un planeta cruje/ con voces condensadas por la niebla/ trozos de metal/ glacial silencio/ mandrágoras que transmutan su luz y devoran sus raíces/ peligrosas mutaciones/ densa nube vaporosa/ en un cuerpo luminoso (O. L.). Para mayor asombro mío, la poeta de éste último ejemplo citado, me dijo que para ella si un poema no conmueve, no sirve. Al leer estos textos me digo: ¿Qué dijo? ¿De qué trata el poema? ¿Qué tiene esto que ver conmigo? ¿Por qué debo leer un libro que no me dice nada, como éste? ¿Con qué criterio recomiendo la lectura de un texto así? Como sé que muchos de los lectores de esto que escribo han entendido perfectamente esos versos, se han emocionado, los han padecido o disfrutado, llego a la conclusión frustrante de que yo debo ser muy, pero rematadamente bruto para la poesía, pues si estos problemas de compresión los tuviera alguien que esporádicamente lee poesía, no sería tan decepcionante, pero que les pase a alguien como yo que he gastado tanto tiempo leyendo, supuestamente buenas cosas, demuestra que ya nunca podré aprender nada de este tema.
Hace poco estuve en un recital de una voz prometedora de la poesía colombiana, educado en Francia, con traducciones y estudios críticos de poesía. En un poema mencionó varias veces el ejército turco. En la sesión de preguntas, luego de unos comentarios arrodillados del público frente a la profundidad del poeta (me acordé del rey que estaba desnudo y sólo una niña se atrevió a decirlo), levanté, casi escondiéndola, mi mano para preguntar sobre las razones para la mención del susodicho ejército. Recordando el impresionante episodio de La Peste en que un escritor deposita su razón de vivir en lograr que en su novela una amazona cabalgara adecuadamente una potra, sufriendo insomnios y delirios por cada palabra para lograr el efecto deseado por él, temí recibir una cátedra de historia bélica asiática que demostrara la monstruosidad de mi ignorancia al hacer semejante pregunta. El poeta me contestó que puso “turco” porque no le gustó “jónico” ni “dorio”. En esa misma ocasión alguien dijo que esos poemas que no se entienden son otra forma del silencio y hay personas cuyo silencio es muy profundo (léase sabio).
Haciendo honor a Salomón cuando escribió que no hay nadie más sabio que un necio en su necedad, se me ha dado por creer que escribir así es fácil, simplemente se coge la clave, la costumbre, y los versos salen por montones, acumulados dan poemas, libros y premios otorgados por otros poetas que escriben igual y que por lo tanto esperan que los jurados de otros concursos, poetas similares a ellos, a su turno les den sus premios. Y el público, la gente común y corriente, al que parecen considerar tarado pues no les interesa hacer nada para que los entienda, sigue alejándose cada vez más de la poesía por lo intrincada, oscura, sólo para “iniciados”, hecha de nubarrones y zumbidos, como escribió alguna vez Andrés Nanclares.
Espero que me excusen, pues la ignorancia es atrevida.
Me Declaro Analfabeta para la Poesía
He oído decir a algunos al hablar de libros que no comprenden, que esos libros son los más profundos.
Fernando González –Pensamientos de un viejo–
Se dice que la única manera de aprender a leer es leyendo, pues la acumulación de lecturas en la memoria posibilita que al enfrentar un nuevo texto podamos relacionarlo con más conocimientos, lo cual es básico para la interpretación. Incluso se dice que también en lectura todos los caminos conducen a Roma, ya que si se adquiere el vicio de leer lo que sea, tarde o temprano se terminará encontrado las cosas buenas y refinando el gusto por los textos importantes.
Sin embargo, confieso que con la poesía no me ha dado resultado este método: mientras más leo poesía, menos puedo comprender qué hace que un poema sea bueno o malo. Esto lo digo porque me estrello una y otra vez contra libros con excelentes comentarios y recomendaciones, y aún más, con premios, que (¡vean qué cosas!) o no me dicen nada o lo que me dicen me sabe a icopor, a azúcar simple.
Resulta que tengo la gran atrofia mental de creer que la obra literaria debe ser una especie de espejo en el cual el lector vea o proyecte algo suyo: sus alegrías, miedos, frustraciones y sueños; o sea que en ella el lector debe tener la posibilidad de identificarse a sí mismo. Entonces, cuando leo un poema en el que no puedo entender nada, o en el que, para interpretar algo, debo hacer unos malabarismos tales de la mente que debo decirme: esto parece que se refiere aquello, o si lo miramos así, puede que se esté refiriendo a esto otro; pues sí, cuando leo uno de esos poemas, me digo: “No, seguramente esto está muy claro y yo soy tan bruto que no lo entiendo”. Eso lo pienso prendido de mi fe en la buena fe de los escritores, porque como dijo Jaime Jaramillo Escobar: “Quien escribe para que no lo entiendan debe estar loco” (palabras más, palabras menos).
A causa de ese no entender lo que los críticos y jurados dicen que es bueno, no salgo de mi asombro al encontrar que poemas con versos extremadamente sencillos, con las palabras de todos, las vivencias de todos los días, la transparencia del agua más pura, y que a mí me gustan mucho, también digan que son buenos. Ejemplos: “Si me quieres, quiéreme entera/ No por zonas de luz o sombra…/ Si me quieres, quiéreme negra/ Y blanca. Y gris, y verde, y rubia/ Quiéreme de día,/ Quiéreme de noche…/ ¡Y de madrugada en la ventana abierta!/ Si me quieres, no me recortes:/ ¡quiéreme toda… o no me quieras!” (Gioconda Belli); o este otro: “Caminante, son tus huellas/ el camino, y nada más;/ caminante, no hay camino,/ se hace camino al andar/ Al andar se hace camino/ y al volver la vista atrás/ se ve la senda que nunca/ se ha de volver a pisar/ Caminante, no hay camino,/ sino estelas en la mar” (Antonio Machado). Y qué decir de éste: “Qué te vas a acordar Isabel/ De la rayuela bajo el mamoncillo de tu patio/ De las muñecas de trapo que eran nuestros hijos/ De la baranda donde llegaban los barcos de la Habana cargados de…/ Cuando tenías los ojos dorados/ Como plumas de pavo real/ Y las faldas manchadas de mango…” (Gómez Jattin). También este: “Te doy, Claudia, estos versos, porque tú eres su dueña/ Los he escrito sencillos para que tú los entiendas/ Son para ti solamente, pero si a ti no te interesan/ Un día se divulgarán tal vez en toda Hispanoamérica…/ Y si al amor que los dictó, tú también lo desprecias/ Otras soñarán con este amor que no fue para ellas/ Y tal vez verás, Claudia, que estos poemas/ (escritos para conquistarte a ti) despiertan/ en otras parejas enamoradas que los lean/ los besos que a ti no despertó el poeta” (Ernesto Cardenal). Veamos éste: “Junta las manos, ponlas entre las mías y escúchame, oh amor mío. Quiero, hablando con una voz suave y arrulladora, como la de un confesor que aconseja, decirte cuán acá de lo que conseguimos queda el ansia de conseguir…” (Fernando Pessoa). Agreguemos éste: “…mi negra tiene un meneo que no cabe por la calle/ mueve el tacón y la punta del zapato y ese baile/ derrama tantas fragancias que no caben en el aire (X504). Rematemos con éste: “Cuando Matilde camina/ hasta sonríe la sabana” (Leandro Díaz).
Cuando leo cosas como éstas, sonrío, me exalto, me doy un puño en la otra mano por el entusiasmo, se las muestro a alguien, las comparto con mis alumnos. Entonces recuerdo una frase de García Márquez: “Mientras más clara es la prosa, más se ve la poesía”. Sin embargo, vuelvo a quedar en la confusión más espantosa, en una decepción de mí mismo al ver que versos como los que siguen son comentados con grandes halagos, publicados con el rótulo de maestros para sus autores, premiados, etcétera (no colocaré los nombres porque el objetivo de este artículo no es comentar a estos poetas y mucho menos levantar ampollas, pero pondré las iniciales como respeto a los derechos intelectuales): “En la piedra opalina /se celaba el secreto/ en la transparencia se entreveían/ las arrugas obscuras de todos los rostros/ de estos dos mil años/ las nervaduras de los árboles y de las hojas/ quemadas para calentar la luna” (S. F.). Leamos este otro a ver si sí podemos entender: “De cara/ a la pantalla astral/ milenios de evolución absortos/ en este cruce infinito de coordenadas/ cuando la sombra de mis manos/ sombra palmaria/ vengo a ofrendarte en calidad/ de red para el enigma (C. C., poema utilizado por Ómar Castillo para resaltar lo tremendo que es este autor). Intentemos entender este: “He visto en griego el nombre de Aquiles/ mi alma turbada/ me dijo que el poema es huella de talón” (R. P.). Sigamos con la esperanza de que se nos abra la inteligencia y leamos éste: “A su trono de palabras/ una palabra llega/ una palabra se va/ una palabra llega/ una palabra se va/ una palabra llega/ una palabra se va” (L. B.) (¿Será esto tan brillante que su brillo me imposibilita ver lo claro que es?). Mejor intentemos entender el que sigue: “El rayo que descendió/ apagó la luz sobre el cuerpo del santo/ y del demonio/ la gruta se contrajo/ y de nuevo la alta torre se derrumba/ un planeta cruje/ con voces condensadas por la niebla/ trozos de metal/ glacial silencio/ mandrágoras que transmutan su luz y devoran sus raíces/ peligrosas mutaciones/ densa nube vaporosa/ en un cuerpo luminoso (O. L.). Para mayor asombro mío, la poeta de éste último ejemplo citado, me dijo que para ella si un poema no conmueve, no sirve. Al leer estos textos me digo: ¿Qué dijo? ¿De qué trata el poema? ¿Qué tiene esto que ver conmigo? ¿Por qué debo leer un libro que no me dice nada, como éste? ¿Con qué criterio recomiendo la lectura de un texto así? Como sé que muchos de los lectores de esto que escribo han entendido perfectamente esos versos, se han emocionado, los han padecido o disfrutado, llego a la conclusión frustrante de que yo debo ser muy, pero rematadamente bruto para la poesía, pues si estos problemas de compresión los tuviera alguien que esporádicamente lee poesía, no sería tan decepcionante, pero que les pase a alguien como yo que he gastado tanto tiempo leyendo, supuestamente buenas cosas, demuestra que ya nunca podré aprender nada de este tema.
Hace poco estuve en un recital de una voz prometedora de la poesía colombiana, educado en Francia, con traducciones y estudios críticos de poesía. En un poema mencionó varias veces el ejército turco. En la sesión de preguntas, luego de unos comentarios arrodillados del público frente a la profundidad del poeta (me acordé del rey que estaba desnudo y sólo una niña se atrevió a decirlo), levanté, casi escondiéndola, mi mano para preguntar sobre las razones para la mención del susodicho ejército. Recordando el impresionante episodio de La Peste en que un escritor deposita su razón de vivir en lograr que en su novela una amazona cabalgara adecuadamente una potra, sufriendo insomnios y delirios por cada palabra para lograr el efecto deseado por él, temí recibir una cátedra de historia bélica asiática que demostrara la monstruosidad de mi ignorancia al hacer semejante pregunta. El poeta me contestó que puso “turco” porque no le gustó “jónico” ni “dorio”. En esa misma ocasión alguien dijo que esos poemas que no se entienden son otra forma del silencio y hay personas cuyo silencio es muy profundo (léase sabio).
Haciendo honor a Salomón cuando escribió que no hay nadie más sabio que un necio en su necedad, se me ha dado por creer que escribir así es fácil, simplemente se coge la clave, la costumbre, y los versos salen por montones, acumulados dan poemas, libros y premios otorgados por otros poetas que escriben igual y que por lo tanto esperan que los jurados de otros concursos, poetas similares a ellos, a su turno les den sus premios. Y el público, la gente común y corriente, al que parecen considerar tarado pues no les interesa hacer nada para que los entienda, sigue alejándose cada vez más de la poesía por lo intrincada, oscura, sólo para “iniciados”, hecha de nubarrones y zumbidos, como escribió alguna vez Andrés Nanclares.
Espero que me excusen, pues la ignorancia es atrevida.
viernes, junio 09, 2006
XENIA MORA
Escritora argentina
La cornisa de la vida...
La cornisa de la vida
deshilacha mis pasos
cuando los ojos del lucero
cierra sus párpados
y enceguece el espejo
la distancia en bruma .
Hay amaneceres encendidos
en mi piel desnuda de ti
y me anudo
a tus alas de pájaro
aunque se obnubilen
mis palabras de nostalgia
y llenen de polvo mis pies.
La cornisa de la vida...
La cornisa de la vida
deshilacha mis pasos
cuando los ojos del lucero
cierra sus párpados
y enceguece el espejo
la distancia en bruma .
Hay amaneceres encendidos
en mi piel desnuda de ti
y me anudo
a tus alas de pájaro
aunque se obnubilen
mis palabras de nostalgia
y llenen de polvo mis pies.
ORLANDO VALDEZ
Escritor argentino
El Color de la Noche
Todavía veneraba
cuando se iban
las estrellas
el color de la noche
la rompiente madrugada
el cantar
de golondrinas
y jilgueros
y el cielo
y el final
entonces
comenzaba
y el día
era de otros
Ella es la Llave de la Siesta...
Ella es la llave de la siesta
cuando la tarde se vuelve semilla
ella se va con el viento
por su vestido desnuda
ella es un río que no había
y está creciendo
El Color de la Noche
Todavía veneraba
cuando se iban
las estrellas
el color de la noche
la rompiente madrugada
el cantar
de golondrinas
y jilgueros
y el cielo
y el final
entonces
comenzaba
y el día
era de otros
Ella es la Llave de la Siesta...
Ella es la llave de la siesta
cuando la tarde se vuelve semilla
ella se va con el viento
por su vestido desnuda
ella es un río que no había
y está creciendo
CELEIDA BERMÚDEZ
Escritora venezolana
Los Perros Verdes
En la Granja Dorada, hay un hermoso Perro llamado Fucho, ha sido campeón de todas las razas durante varios años y cuida de dos ganados: Uno de 100 ovejas y otro de 50 vacas, cada una con su becerro.
Celosamente cuida de todos en la granja. Es el único amigo de su amo y su dueño lo cuida y mientras lo alimenta lo acaricia porque lo quiere mucho. Todos los animales lo respetan y consideran su amigo.
En esta Granja Dorada se oye una leyenda: los animales dicen que la granja es próspera y feliz, porque allí vive el camaleón dorado al cual le debe el lugar su nombre.
El Camaleón Dorado fue quien dio al amo y a su hermano perdido en Altamar la fortaleza, coraje, la valentía y la bondad. Él hace llegar la lluvia para que los campos florezcan y mantiene la paz entre todos hasta que alguien capaz llega y se encarga de cuidarla.
Desde que llegó Fucho, siendo un bebé, Todos comenzaron a estar pendientes de él y de cuidarlo, todos se sentían muy importantes en la vida de Fucho. El Camaleón Mágico no conoce el egoísmo y solo vive para ayudar a los demás.
Por allá dicen que él solo aparece a aquellos que necesitan de paz y armonía y que tiene el don de transformarse en cualquier animal: Un unicornio para los que ya han perdido todas sus ilusiones, puede convertirse en un dragón para darle valentía a los que dudan de ser ellos mismos, tienen miedo y no saben como ser libres.
También se dice que las tonalidades de su piel cambian de color para dar inspiración a los que son cerrados de mente y poco creativos y cuentan que se convierte en dinosaurio para darle fe a los que ya no creen en nada ni en nadie.
Antes de que llegara Fucho, todos en la Granja Dorada buscaban al Camaleón Dorado para que les resolviera esos problemas de cobardía, desilusión, falta de fe o de libertad. Cuando llegó él, todos se sintieron tan protectores y tan protegidos que el Camaleón, al verlos felices ya no vio la necesidad de quedarse y desapareció. Nadie más lo volvió a ver ni se volvieron a acordar de él. Fucho no lo conoció pero alguna vez oyó de su leyenda.
Una noche, acompañado de un lobo, llega un hombre raro a la Granja Dorada preguntando por el precio del ganado. Fucho nota de inmediato que se trata de delincuentes y ladra, los muerde y por esta razón su amo lo deja amarrado sin comprender que él solo trata de protegerlo.
Al ver al perro amarrado, el tipo le pide al amo que abra la puerta a los que andan con él y lo socorran por la mordida.
¡Qué gran error comete el amo al amarrar a su amigo para que entren los bandidos! Los malvados llegan armados y le disparan a mansalva. Fucho ladra y trata de zafarse pero no puede; después de grandes esfuerzos logra romper la cuerda pero ya es muy tarde: Han matado a su amo y se llevaron el ganado dejándolo todo destruido a su paso. El lobo corrió detrás de las ovejas y los ladrones metieron a las vacas en camiones. El noble perro lucha fuertemente contra los golpes que le propinan los bandoleros y persigue a los asaltantes hasta sacarlos de la granja, pero ellos le disparan dejándolo tendido, con una pata coja y tuerto …
Ensangrentado, cava una fosa y entierra a su amo. Queda exhausto sobre la tumba y llora, llora aullándole a la luna.
Nadie atiende sus heridas ni sabe lo sucedido y él estuvo mucho tiempo acostado lamiéndoselas sin poder levantarse. La sangre se le ha secado y está lleno de tierra. Las heridas se le infestan, el agua de la lluvia le cae encima y así, con tantas costras se le pega una especie de moho verde sobre la piel, creándole una apariencia de sarnoso. Eso no es lo que más le avergüenza y duele sino que todos los de su provincia lo acusan de la muerte de su amo y la pérdida de su ganado.
Así pasa el tiempo el héroe siendo juzgado y el pobre perro, sin cuidado ni alimento, verde y flaco, deambula por los montes sin que nadie quiera acercársele. Se aleja y llega hasta un sitio lejano donde nadie lo acusa ni lo reconoce.
Los animales - antes cuidados por él - No lo reconocen y al verlo desvalido lo golpean, patean e insultan con todo tipo de maltratos. El perro verde ya no tiene fuerzas para dirigirlos ni hacerse respetar.
En la Granja Azul, hay muchos animales: Una gallina con 7 pollitos, un perro manchado perezoso llamado Pucho, dos conejos, un gavilán que se alimenta de pollitos. Una gansa, tres patos, una vaca lechera, una chiva y tres ovejas. ¡Ah! ¡Se me olvidaba! También se encuentra el perro sarnoso: verde, flaco y encorvado: ya muy viejo; tiene los ojos llorosos e irritados y llenos de … que dan asco.
Todos los animales le huyen por temor a que se les vaya a contagiar cualquiera de las cosas que lleva encima. Él trata de ladrar y solo sale una tos perruna que le da risa a los de la granja quienes le tiran piedras.
En esta granja. Los animales no son felices: El malvado gavilán se ha comido ya a varios pollitos y no hay quien los defienda porque Pucho solo duerme, son muchos pollitos y la Señora Gallina no puede protegerlos a todos porque son muy traviesos. A veces, solo los conejos ayudan a la mamá gallina a cuidarlos, pero ellos también son muchos y el gavilán ya se ha comido a varios de sus hijitos.
Así, este animal y el lobo ladrón han sembrado el terror en la comarca.
Una vez el perro verde corrió tras el gavilán y éste le picoteó el ojo bueno y por poco se lo saca dejándolo casi ciego.
Todos se burlaron de él. Sin embargo los pollitos, inocentes de la maldad de los demás animales, se le acercan, le traen migajitas, pedacitos de maíz y le dicen:
- ¡Pío!
- ¡Píí! ¡Pí!
Cuando la gallina los ve cerca del perro corre a buscarlos asustada y se los lleva. El perro verde la mira con ojos de tristeza y le dice:
- ¡Déjelos señora, solo quieren ser amables y buenos conmigo! No les haré daño, antes sabía cuidar animales.
- ¡Clo! ¡Clóooc! – Dijo la gallina dejando que sus hijitos jugaran con el perro, mirándolos de reojo por si acaso y le advierte:
- Es que el gavilán también está criando y quiere alimentar a sus hijos con los míos.
- No se preocupe señora, que soy capaz de dar mi vida para salvarlos de ese malvado.
Y la Gallina Dice:
- No se mortifique que si usted no puede ayudarse menos podrá ayudar a otros.
- Tomando a sus pollitos se aleja del apestoso perro verde dándole la espalda y viéndolo irse avergonzado y triste con el rabo entre las piernas mientras todos los animales de la granja comenzaron a burlarse de él:
- ¡Juar! ¡Juar! ¡Juaaar! – Desternillándose de la risa se aguantaba la panza la gansa.
- ¡Cua! ¡Cua! ¡Cuaaaa!
- ¡Cuaz! ¡Cuaaaz! ¡Cuaz!
- ¿Cuál? ¿Cuál? ¿Cuál? ¿Cuál? ¿Cuál? - Se destripaban tirándose al suelo con sus zapatos baratos los patos.
- ¿Lo Veeeen? ¿Veeeen? ¿Ven?
- ¡Bieeen! ¡bieeen! ¡bieeen!
- ¡Meee! ¡Meee! ¡Meee!
Se cuajaban de la risa con su ropa vieja las ovejas
Mientras, de risa, la chiva, para adelante y para atrás se iba.
De la carcajada, La vaca se hacía caca, Porque la chiva le hacía cosquillas para que al perro verde le metiera una zancadilla.
La gallina, que había dado pie a la burla, al ver lo que había ocasionado, en vez de arrepentirse, cloqueó tanto que hasta se le salió un huevo de la risa.
Todos estaban tan pendientes de la burla que no se dieron cuenta de que habían dejado solos a todos los bebés.
A pesar de su desgracia, el único que notó que, a pleno día, todo se iba poco a poco obscureciendo fue Fucho. La gran sombra era arrojada por las alas del gavilán que con sigilo se acercaba a los pollitos y a los conejitos.
Olvidándose de su drama, le gritó a la gallina:
- ¡Allá viene el gavilán!
Y se levanta tratando de correr pero con la zancadilla que le da la vaca se tuerce la pata buena y cae rodando por el suelo.
La gallina corre para salvar a sus hijitos pero el gavilán agarra al pollito Cloquito con una de sus garras y al conejito Cunito con la otra y se los va llevando cuando la gallina corriendo se los quita de las manos y entabla una desigual pelea con él.
¡Pobre mamá gallina! El gavilán le sacó los ojos.
La mamá coneja esconde a sus bebés quedando solos los pollitos mientras los animales siguen burlándose de Fucho impidiéndole participar en la salvación de los animalitos.
El Perro Pucho sigue durmiendo...
Por fin Fucho puede correr y ladrarle al gavilán pero éste agarra un peso, lo levanta y se lo avienta a Fucho por la cabeza dejándolo peor que como estaba antes. Fucho solo dice:
- ¡Guauuuu!
Entonces, el gavilán, aprovechando que los todos esos animales están locos, la gallina ciega, y el perro inútil, agarra fácilmente a un pollito y se lo lleva volando por los aires.
Los locos animales de la granja, inconscientes de la tragedia, tocan a la gallina ciega y le dicen:
- Adivina quien te pegó.
Y la pobre gallinita ciega sola sale llorando llamando a sus pollitos sin saber que ha perdido a otro hijito.
- ¡Vengan niñitos! – ¡Llora que te llora! - ¡Ahora el gavilán se los comerá a todos porque ya no tengo como defenderlos!
Fucho, arrastrándose, llega hasta ella y le dice:
- Yo los cuidaré Señora Jabada.
- Entonces se oye la carcajada de todos los animales burlándose de él de nuevo y golpeándolo:
- Cuídameeee a mí.
- Llámameeee
- Agárrameeee
- Protégemeeee
La Gallina se va sin rumbo siendo empujada por los pollitos y Fucho, impotente, deshonrado, se acurruca llorando en un rincón y les dice:
- Lo único que puedo hacer es llorar por ustedes.
Nuevamente se le oyó llorar y llorar aullándole a la Luna:
- ¡Guauu! ¡guauuu! ¡guayy.¡!
Pero esta vez, Fucho no está completamente solo: Toda esta tragedia ha sido vista por alguien que observa y sabe todo lo que acontece en ese condado y se ha dado cuenta de que allí está haciendo mucha falta alguien que pueda devolverle la cordura a los animales locos e irresponsables, Inyectarle la fe a la Señora Jabada la gallina, darle a Fucho la Fortaleza, la Confianza y la Valentía que le faltan y darle una lección al gavilán y enseñarlo a comer paja.
Desde un árbol, camuflado entre sus ramas hace tiempo que ha estado esperando el momento de actuar mientras piensa.
- Siempre creí que este perro iba a mejorar las cosas, pero de verdad que parece ser que está empavado con la sarna verde esa que no se ha podido quitar de encima.
Sin que Fucho se de cuenta se le va acercando por detrás y con su mejor sonrisa, lo lame y le dice:
- ¡Hola Señor Zorro!
Mientras cambia de forma por una parecida a un zorro.
Fucho se voltea, se huele la axila y le pregunta:
- ¿Porqué me ve como a un zorro porque estoy hediondo?
- No, porque tienes una bonita y frondosa cola.
- Pues no soy un zorro.
- ¡Ah!... Entonces... ¡Hola Señor lobo! – Y se transforma en lobo.
- ¿Y ahora que me ve? ¿El pelero sucio?
- No, que tienes unos hermosos y afilados colmillos.
- ¡Pues tampoco soy un lobo!
- ¡Pues! ¡Hola Señor Dragón!
Luego cambia de forma y se convierte en un bello dragón dorado con brillo multicolor.
Con sus mejores destellos danza frente a sus ojos tratando de cambiar su ánimo, pero, el perro verde, con tantos insultos recibidos últimamente, ya se ha acostumbrado a mirar solamente lo malo y lo feo, al verlo danzar se envalentona y le dice:
- ¡Ya está bueno de burlas y de juegos! ¡No soportaré una pena más! ¡Guau! ¡Guau! ¡Grrf!
A pesar de que el Camaleón Dorado adoptó esa precisa forma con un propósito, no esperaba tan rápido tal reacción por lo cual se sintió turbado, y volvió a su color verde camaleón.
Viendo, por primera vez en mucho tiempo, a alguien trastornado por su presencia, el perro, incapaz de ver el esfuerzo del dragón por ayudarlo, al igual que otros han hecho con él, comienza a burlarse del dragón y mirándolo a los ojos dice:
- ¡Tu no eres nadie! ¡Ni Zorro! ¡Ni lobo! ¡Ni dragón! Y no puedes darme nada porque no tienes nada que dar. ¡Eres solo una mascarada para ingenuos!
El Camaleón, ahora, convertido en dragón comienza a temblar y se le va haciendo cada vez más difícil mantener su forma hasta que se le cae todo el ropaje puesto quedando totalmente desnudo y trata de huir. Entonces, el Perro verde lo descubre por primera vez en su forma real y se asombra al darse cuenta de que el famoso Camaleón Dorado, El Mito, La Leyenda, no es más que otro perro verde, zarrapastroso como él.
- ¡Ey! ¡No te vayas! – Dice Fucho al otro perro verde - ¿Porqué te ocultabas detrás del mito de Camaleón Dorado?
El Perro verde – antes camaleón dorado – se devuelve y con lágrimas en los ojos le pide:
- No me vayas a descubrir ante los demás porque no quiero que pierdan las ganas de vivir y de ser felices. Así es. ¡Me descubriste! No soy más que un perro verde... Me llamo Cucho.
Y entonces Cucho cuenta su verdadera historia:
- Hace muchos años, en tiempos de guerra, yo cuidaba de un Almirante y su barco. El y yo éramos muy importantes porque yo siempre avisaba sobre cualquier peligro y hacíamos el recorrido juntos. Conoció de todos los mares conmigo y Desde los grumetes hasta los oficiales se sentían protegidos por nosotros.
Todos éramos muy felices, pero una noche, estando en cubierta oyendo un canto de sirenas, no me percaté de un barco enemigo que se acercaba. Cuando me di cuenta y ladré para avisar, ya era tarde; el barco enemigo lanzó un torpedo y hundió al barco con toda su tripulación y solo yo pude salvarme. Las sirenas me condujeron a la playa donde juré que nunca más abandonaría a nadie a la tristeza ni a la desesperación. Allí me cayeron las tormentas y con el tiempo se me fue formando este moho verde. Como las sirenas se sintieron culpables por lo que me sucedió, me regalaron el don de cambiar mi forma, por eso adquirí la de un camaleón para que no me reconocieran y poder modificarme. También me dijeron que mi amo se había salvado con sus hombres y estaba en una isla lejana.
- Y ¿Por qué solo te transformas en animales mitológicos y no en un hermoso perro?
- Porque hay quien prefiere vivir de ilusiones antes que morir de desengaños y solo si soy perdonado por mi mismo o por alguien semejante a mi puedo recuperar mi real forma y nadar hasta la isla donde dicen que naufragó mi amo y varios de sus hombres. Si alguien pudiera ver dentro de mi, vería al gran animal que fui y que estoy arrepentido de haberme ido detrás del canto de las sirenas ¡Ya lo he pagado caro! También he dado felicidad a muchos para ser perdonado...
Fucho mira a Cucho a los ojos y esa mirada le llega hasta el alma. Cucho mira a Fucho y sucede lo mismo. ¡Entonces se produce el milagro:
A los dos perros verdes se les cae la piel mugrienta, se sanan todas las heridas y queda en ambos un hermoso pelaje superior al que habían tenido antes.
- Gracias Cucho; sin ti no hubiera podido volver a ser.
- Gracias a ti Fucho, porque yo tampoco hubiera descubierto mi verdad de no haber sido por ti. Ahora sellaremos nuestra amistad para siempre y podré irme a la isla donde naufragó mi amo. Quiero que sepas que desde ahora podrás tomar la forma que quieras por haberme ayudado a recuperar la mía y solo tu me verás en mi verdadera forma. Los demás seguirán creyendo que soy un camaleón dorado.
Al sentirse de nuevo fuerte y valiente, Fucho manda a Pucho a perseguir hasta atrapar al gavilán. Pucho lo atrapa y se lo entrega trayéndolo entre los dientes. Entonces Fucho le lija el pico y lo enseña a comer paja y no pollitos ni conejitos.
Luego obliga a las ovejas a obedecer, a los patos y gansos a callar y solo hablar para decir cosas inteligentes. A la vaca la manda a buscar al ganado robado hasta que lo trae y él se va a buscar a las ovejas perdidas; hace correr de la comarca al lobo; lleva a los ladrones hasta la Policía donde confiesan sus crímenes y vuelve a haber orden en la granja azul
El Camaleón Dorado, con ayuda de las sirenas, logra salvar a su amo El Almirante y llevarlo a la Granja Dorada quienes la vuelven a hacer próspera. El Almirante era el Hermano del amo de Fucho y heredero de la Granja Dorada.
Fucho, con la magia del Camaleón dorado cura los ojos de la gallina quien logra poner huevos serios – no de risa- y saca nuevos pollitos.
De esa manera; gracias a los antiguos perros verdes; en la Granja Azul y en la Granja Dorada, reina el orden y la felicidad, la riqueza y la prosperidad y cuando todo se encuentra en paz, se ven correr y jugar a dos grandes y hermosos perros por toda la comarca.
Los Perros Verdes
En la Granja Dorada, hay un hermoso Perro llamado Fucho, ha sido campeón de todas las razas durante varios años y cuida de dos ganados: Uno de 100 ovejas y otro de 50 vacas, cada una con su becerro.
Celosamente cuida de todos en la granja. Es el único amigo de su amo y su dueño lo cuida y mientras lo alimenta lo acaricia porque lo quiere mucho. Todos los animales lo respetan y consideran su amigo.
En esta Granja Dorada se oye una leyenda: los animales dicen que la granja es próspera y feliz, porque allí vive el camaleón dorado al cual le debe el lugar su nombre.
El Camaleón Dorado fue quien dio al amo y a su hermano perdido en Altamar la fortaleza, coraje, la valentía y la bondad. Él hace llegar la lluvia para que los campos florezcan y mantiene la paz entre todos hasta que alguien capaz llega y se encarga de cuidarla.
Desde que llegó Fucho, siendo un bebé, Todos comenzaron a estar pendientes de él y de cuidarlo, todos se sentían muy importantes en la vida de Fucho. El Camaleón Mágico no conoce el egoísmo y solo vive para ayudar a los demás.
Por allá dicen que él solo aparece a aquellos que necesitan de paz y armonía y que tiene el don de transformarse en cualquier animal: Un unicornio para los que ya han perdido todas sus ilusiones, puede convertirse en un dragón para darle valentía a los que dudan de ser ellos mismos, tienen miedo y no saben como ser libres.
También se dice que las tonalidades de su piel cambian de color para dar inspiración a los que son cerrados de mente y poco creativos y cuentan que se convierte en dinosaurio para darle fe a los que ya no creen en nada ni en nadie.
Antes de que llegara Fucho, todos en la Granja Dorada buscaban al Camaleón Dorado para que les resolviera esos problemas de cobardía, desilusión, falta de fe o de libertad. Cuando llegó él, todos se sintieron tan protectores y tan protegidos que el Camaleón, al verlos felices ya no vio la necesidad de quedarse y desapareció. Nadie más lo volvió a ver ni se volvieron a acordar de él. Fucho no lo conoció pero alguna vez oyó de su leyenda.
Una noche, acompañado de un lobo, llega un hombre raro a la Granja Dorada preguntando por el precio del ganado. Fucho nota de inmediato que se trata de delincuentes y ladra, los muerde y por esta razón su amo lo deja amarrado sin comprender que él solo trata de protegerlo.
Al ver al perro amarrado, el tipo le pide al amo que abra la puerta a los que andan con él y lo socorran por la mordida.
¡Qué gran error comete el amo al amarrar a su amigo para que entren los bandidos! Los malvados llegan armados y le disparan a mansalva. Fucho ladra y trata de zafarse pero no puede; después de grandes esfuerzos logra romper la cuerda pero ya es muy tarde: Han matado a su amo y se llevaron el ganado dejándolo todo destruido a su paso. El lobo corrió detrás de las ovejas y los ladrones metieron a las vacas en camiones. El noble perro lucha fuertemente contra los golpes que le propinan los bandoleros y persigue a los asaltantes hasta sacarlos de la granja, pero ellos le disparan dejándolo tendido, con una pata coja y tuerto …
Ensangrentado, cava una fosa y entierra a su amo. Queda exhausto sobre la tumba y llora, llora aullándole a la luna.
Nadie atiende sus heridas ni sabe lo sucedido y él estuvo mucho tiempo acostado lamiéndoselas sin poder levantarse. La sangre se le ha secado y está lleno de tierra. Las heridas se le infestan, el agua de la lluvia le cae encima y así, con tantas costras se le pega una especie de moho verde sobre la piel, creándole una apariencia de sarnoso. Eso no es lo que más le avergüenza y duele sino que todos los de su provincia lo acusan de la muerte de su amo y la pérdida de su ganado.
Así pasa el tiempo el héroe siendo juzgado y el pobre perro, sin cuidado ni alimento, verde y flaco, deambula por los montes sin que nadie quiera acercársele. Se aleja y llega hasta un sitio lejano donde nadie lo acusa ni lo reconoce.
Los animales - antes cuidados por él - No lo reconocen y al verlo desvalido lo golpean, patean e insultan con todo tipo de maltratos. El perro verde ya no tiene fuerzas para dirigirlos ni hacerse respetar.
En la Granja Azul, hay muchos animales: Una gallina con 7 pollitos, un perro manchado perezoso llamado Pucho, dos conejos, un gavilán que se alimenta de pollitos. Una gansa, tres patos, una vaca lechera, una chiva y tres ovejas. ¡Ah! ¡Se me olvidaba! También se encuentra el perro sarnoso: verde, flaco y encorvado: ya muy viejo; tiene los ojos llorosos e irritados y llenos de … que dan asco.
Todos los animales le huyen por temor a que se les vaya a contagiar cualquiera de las cosas que lleva encima. Él trata de ladrar y solo sale una tos perruna que le da risa a los de la granja quienes le tiran piedras.
En esta granja. Los animales no son felices: El malvado gavilán se ha comido ya a varios pollitos y no hay quien los defienda porque Pucho solo duerme, son muchos pollitos y la Señora Gallina no puede protegerlos a todos porque son muy traviesos. A veces, solo los conejos ayudan a la mamá gallina a cuidarlos, pero ellos también son muchos y el gavilán ya se ha comido a varios de sus hijitos.
Así, este animal y el lobo ladrón han sembrado el terror en la comarca.
Una vez el perro verde corrió tras el gavilán y éste le picoteó el ojo bueno y por poco se lo saca dejándolo casi ciego.
Todos se burlaron de él. Sin embargo los pollitos, inocentes de la maldad de los demás animales, se le acercan, le traen migajitas, pedacitos de maíz y le dicen:
- ¡Pío!
- ¡Píí! ¡Pí!
Cuando la gallina los ve cerca del perro corre a buscarlos asustada y se los lleva. El perro verde la mira con ojos de tristeza y le dice:
- ¡Déjelos señora, solo quieren ser amables y buenos conmigo! No les haré daño, antes sabía cuidar animales.
- ¡Clo! ¡Clóooc! – Dijo la gallina dejando que sus hijitos jugaran con el perro, mirándolos de reojo por si acaso y le advierte:
- Es que el gavilán también está criando y quiere alimentar a sus hijos con los míos.
- No se preocupe señora, que soy capaz de dar mi vida para salvarlos de ese malvado.
Y la Gallina Dice:
- No se mortifique que si usted no puede ayudarse menos podrá ayudar a otros.
- Tomando a sus pollitos se aleja del apestoso perro verde dándole la espalda y viéndolo irse avergonzado y triste con el rabo entre las piernas mientras todos los animales de la granja comenzaron a burlarse de él:
- ¡Juar! ¡Juar! ¡Juaaar! – Desternillándose de la risa se aguantaba la panza la gansa.
- ¡Cua! ¡Cua! ¡Cuaaaa!
- ¡Cuaz! ¡Cuaaaz! ¡Cuaz!
- ¿Cuál? ¿Cuál? ¿Cuál? ¿Cuál? ¿Cuál? - Se destripaban tirándose al suelo con sus zapatos baratos los patos.
- ¿Lo Veeeen? ¿Veeeen? ¿Ven?
- ¡Bieeen! ¡bieeen! ¡bieeen!
- ¡Meee! ¡Meee! ¡Meee!
Se cuajaban de la risa con su ropa vieja las ovejas
Mientras, de risa, la chiva, para adelante y para atrás se iba.
De la carcajada, La vaca se hacía caca, Porque la chiva le hacía cosquillas para que al perro verde le metiera una zancadilla.
La gallina, que había dado pie a la burla, al ver lo que había ocasionado, en vez de arrepentirse, cloqueó tanto que hasta se le salió un huevo de la risa.
Todos estaban tan pendientes de la burla que no se dieron cuenta de que habían dejado solos a todos los bebés.
A pesar de su desgracia, el único que notó que, a pleno día, todo se iba poco a poco obscureciendo fue Fucho. La gran sombra era arrojada por las alas del gavilán que con sigilo se acercaba a los pollitos y a los conejitos.
Olvidándose de su drama, le gritó a la gallina:
- ¡Allá viene el gavilán!
Y se levanta tratando de correr pero con la zancadilla que le da la vaca se tuerce la pata buena y cae rodando por el suelo.
La gallina corre para salvar a sus hijitos pero el gavilán agarra al pollito Cloquito con una de sus garras y al conejito Cunito con la otra y se los va llevando cuando la gallina corriendo se los quita de las manos y entabla una desigual pelea con él.
¡Pobre mamá gallina! El gavilán le sacó los ojos.
La mamá coneja esconde a sus bebés quedando solos los pollitos mientras los animales siguen burlándose de Fucho impidiéndole participar en la salvación de los animalitos.
El Perro Pucho sigue durmiendo...
Por fin Fucho puede correr y ladrarle al gavilán pero éste agarra un peso, lo levanta y se lo avienta a Fucho por la cabeza dejándolo peor que como estaba antes. Fucho solo dice:
- ¡Guauuuu!
Entonces, el gavilán, aprovechando que los todos esos animales están locos, la gallina ciega, y el perro inútil, agarra fácilmente a un pollito y se lo lleva volando por los aires.
Los locos animales de la granja, inconscientes de la tragedia, tocan a la gallina ciega y le dicen:
- Adivina quien te pegó.
Y la pobre gallinita ciega sola sale llorando llamando a sus pollitos sin saber que ha perdido a otro hijito.
- ¡Vengan niñitos! – ¡Llora que te llora! - ¡Ahora el gavilán se los comerá a todos porque ya no tengo como defenderlos!
Fucho, arrastrándose, llega hasta ella y le dice:
- Yo los cuidaré Señora Jabada.
- Entonces se oye la carcajada de todos los animales burlándose de él de nuevo y golpeándolo:
- Cuídameeee a mí.
- Llámameeee
- Agárrameeee
- Protégemeeee
La Gallina se va sin rumbo siendo empujada por los pollitos y Fucho, impotente, deshonrado, se acurruca llorando en un rincón y les dice:
- Lo único que puedo hacer es llorar por ustedes.
Nuevamente se le oyó llorar y llorar aullándole a la Luna:
- ¡Guauu! ¡guauuu! ¡guayy.¡!
Pero esta vez, Fucho no está completamente solo: Toda esta tragedia ha sido vista por alguien que observa y sabe todo lo que acontece en ese condado y se ha dado cuenta de que allí está haciendo mucha falta alguien que pueda devolverle la cordura a los animales locos e irresponsables, Inyectarle la fe a la Señora Jabada la gallina, darle a Fucho la Fortaleza, la Confianza y la Valentía que le faltan y darle una lección al gavilán y enseñarlo a comer paja.
Desde un árbol, camuflado entre sus ramas hace tiempo que ha estado esperando el momento de actuar mientras piensa.
- Siempre creí que este perro iba a mejorar las cosas, pero de verdad que parece ser que está empavado con la sarna verde esa que no se ha podido quitar de encima.
Sin que Fucho se de cuenta se le va acercando por detrás y con su mejor sonrisa, lo lame y le dice:
- ¡Hola Señor Zorro!
Mientras cambia de forma por una parecida a un zorro.
Fucho se voltea, se huele la axila y le pregunta:
- ¿Porqué me ve como a un zorro porque estoy hediondo?
- No, porque tienes una bonita y frondosa cola.
- Pues no soy un zorro.
- ¡Ah!... Entonces... ¡Hola Señor lobo! – Y se transforma en lobo.
- ¿Y ahora que me ve? ¿El pelero sucio?
- No, que tienes unos hermosos y afilados colmillos.
- ¡Pues tampoco soy un lobo!
- ¡Pues! ¡Hola Señor Dragón!
Luego cambia de forma y se convierte en un bello dragón dorado con brillo multicolor.
Con sus mejores destellos danza frente a sus ojos tratando de cambiar su ánimo, pero, el perro verde, con tantos insultos recibidos últimamente, ya se ha acostumbrado a mirar solamente lo malo y lo feo, al verlo danzar se envalentona y le dice:
- ¡Ya está bueno de burlas y de juegos! ¡No soportaré una pena más! ¡Guau! ¡Guau! ¡Grrf!
A pesar de que el Camaleón Dorado adoptó esa precisa forma con un propósito, no esperaba tan rápido tal reacción por lo cual se sintió turbado, y volvió a su color verde camaleón.
Viendo, por primera vez en mucho tiempo, a alguien trastornado por su presencia, el perro, incapaz de ver el esfuerzo del dragón por ayudarlo, al igual que otros han hecho con él, comienza a burlarse del dragón y mirándolo a los ojos dice:
- ¡Tu no eres nadie! ¡Ni Zorro! ¡Ni lobo! ¡Ni dragón! Y no puedes darme nada porque no tienes nada que dar. ¡Eres solo una mascarada para ingenuos!
El Camaleón, ahora, convertido en dragón comienza a temblar y se le va haciendo cada vez más difícil mantener su forma hasta que se le cae todo el ropaje puesto quedando totalmente desnudo y trata de huir. Entonces, el Perro verde lo descubre por primera vez en su forma real y se asombra al darse cuenta de que el famoso Camaleón Dorado, El Mito, La Leyenda, no es más que otro perro verde, zarrapastroso como él.
- ¡Ey! ¡No te vayas! – Dice Fucho al otro perro verde - ¿Porqué te ocultabas detrás del mito de Camaleón Dorado?
El Perro verde – antes camaleón dorado – se devuelve y con lágrimas en los ojos le pide:
- No me vayas a descubrir ante los demás porque no quiero que pierdan las ganas de vivir y de ser felices. Así es. ¡Me descubriste! No soy más que un perro verde... Me llamo Cucho.
Y entonces Cucho cuenta su verdadera historia:
- Hace muchos años, en tiempos de guerra, yo cuidaba de un Almirante y su barco. El y yo éramos muy importantes porque yo siempre avisaba sobre cualquier peligro y hacíamos el recorrido juntos. Conoció de todos los mares conmigo y Desde los grumetes hasta los oficiales se sentían protegidos por nosotros.
Todos éramos muy felices, pero una noche, estando en cubierta oyendo un canto de sirenas, no me percaté de un barco enemigo que se acercaba. Cuando me di cuenta y ladré para avisar, ya era tarde; el barco enemigo lanzó un torpedo y hundió al barco con toda su tripulación y solo yo pude salvarme. Las sirenas me condujeron a la playa donde juré que nunca más abandonaría a nadie a la tristeza ni a la desesperación. Allí me cayeron las tormentas y con el tiempo se me fue formando este moho verde. Como las sirenas se sintieron culpables por lo que me sucedió, me regalaron el don de cambiar mi forma, por eso adquirí la de un camaleón para que no me reconocieran y poder modificarme. También me dijeron que mi amo se había salvado con sus hombres y estaba en una isla lejana.
- Y ¿Por qué solo te transformas en animales mitológicos y no en un hermoso perro?
- Porque hay quien prefiere vivir de ilusiones antes que morir de desengaños y solo si soy perdonado por mi mismo o por alguien semejante a mi puedo recuperar mi real forma y nadar hasta la isla donde dicen que naufragó mi amo y varios de sus hombres. Si alguien pudiera ver dentro de mi, vería al gran animal que fui y que estoy arrepentido de haberme ido detrás del canto de las sirenas ¡Ya lo he pagado caro! También he dado felicidad a muchos para ser perdonado...
Fucho mira a Cucho a los ojos y esa mirada le llega hasta el alma. Cucho mira a Fucho y sucede lo mismo. ¡Entonces se produce el milagro:
A los dos perros verdes se les cae la piel mugrienta, se sanan todas las heridas y queda en ambos un hermoso pelaje superior al que habían tenido antes.
- Gracias Cucho; sin ti no hubiera podido volver a ser.
- Gracias a ti Fucho, porque yo tampoco hubiera descubierto mi verdad de no haber sido por ti. Ahora sellaremos nuestra amistad para siempre y podré irme a la isla donde naufragó mi amo. Quiero que sepas que desde ahora podrás tomar la forma que quieras por haberme ayudado a recuperar la mía y solo tu me verás en mi verdadera forma. Los demás seguirán creyendo que soy un camaleón dorado.
Al sentirse de nuevo fuerte y valiente, Fucho manda a Pucho a perseguir hasta atrapar al gavilán. Pucho lo atrapa y se lo entrega trayéndolo entre los dientes. Entonces Fucho le lija el pico y lo enseña a comer paja y no pollitos ni conejitos.
Luego obliga a las ovejas a obedecer, a los patos y gansos a callar y solo hablar para decir cosas inteligentes. A la vaca la manda a buscar al ganado robado hasta que lo trae y él se va a buscar a las ovejas perdidas; hace correr de la comarca al lobo; lleva a los ladrones hasta la Policía donde confiesan sus crímenes y vuelve a haber orden en la granja azul
El Camaleón Dorado, con ayuda de las sirenas, logra salvar a su amo El Almirante y llevarlo a la Granja Dorada quienes la vuelven a hacer próspera. El Almirante era el Hermano del amo de Fucho y heredero de la Granja Dorada.
Fucho, con la magia del Camaleón dorado cura los ojos de la gallina quien logra poner huevos serios – no de risa- y saca nuevos pollitos.
De esa manera; gracias a los antiguos perros verdes; en la Granja Azul y en la Granja Dorada, reina el orden y la felicidad, la riqueza y la prosperidad y cuando todo se encuentra en paz, se ven correr y jugar a dos grandes y hermosos perros por toda la comarca.
jueves, junio 08, 2006
JUAN JOSÉ MESTRE
Escritor argentino.
Apuntes para lo efímero
Tal vez la tristeza llore encerrada en el capullo de la rosa para estallar en rojos, blancos, amarillos.
El sueño suspendido de un colibrí hace de lo incorpóreo una levedad que se debate en la existencia del baladí rayo de sol iluminando sus alas.
No hay permanencia en la nube que pasa sin motivo. Sólo el momentáneo gris que antecede a la muerte. Aún antes de ello, siempre habrá un grito de amor ahogado.
Siempre.
Nunca lograremos vencer al exhausto gemido que se esconde en la jactancia abstraída de la orquídea.
Quizá nunca llegue el excelso momento de aceptar lo evidente del azul.
O la eternidad sea un instante que ya pasó.
Apuntes para lo efímero
Tal vez la tristeza llore encerrada en el capullo de la rosa para estallar en rojos, blancos, amarillos.
El sueño suspendido de un colibrí hace de lo incorpóreo una levedad que se debate en la existencia del baladí rayo de sol iluminando sus alas.
No hay permanencia en la nube que pasa sin motivo. Sólo el momentáneo gris que antecede a la muerte. Aún antes de ello, siempre habrá un grito de amor ahogado.
Siempre.
Nunca lograremos vencer al exhausto gemido que se esconde en la jactancia abstraída de la orquídea.
Quizá nunca llegue el excelso momento de aceptar lo evidente del azul.
O la eternidad sea un instante que ya pasó.
JOSÉ WAN DÍAZ
Escritor puertorriqueño.
Plegaria
¡Señor, déjame ser Tú hoy!
Yo te prometo que voy
a dar harto de este infinito
volumen de amor
que mi pecho encierra;
y a terminar para siempre
los ayes de dolor
que no has querido Tú
desarraigar de la faz
de esta lastimera tierra.
Prayer
Lord, let me be You today!
I promise that I will
give a lot of this infinite
volume of love
that I have penned up in my chest;
and forever end
the woes of pain
that You haven't wanted
to uproot from the face
of this pitiful earth.
La luna y yo
Caprichosos rayos de medianoche
callados entran por las persianas,
su tenue luz realzando con derroche
el perfecto cuerpo de mi amada.
A su embrujo ajena, la reina luna
en derredor de su rey, feliz retoza;
espiando descarada entre la bruma
romances ajenos y otras cosas.
Ella, eufórica en su fase llena,
observa a mi adorada; muy celosa.
Yo, despreocupado, miro sin pena
los encantos de mi moza.
Plegaria
¡Señor, déjame ser Tú hoy!
Yo te prometo que voy
a dar harto de este infinito
volumen de amor
que mi pecho encierra;
y a terminar para siempre
los ayes de dolor
que no has querido Tú
desarraigar de la faz
de esta lastimera tierra.
Prayer
Lord, let me be You today!
I promise that I will
give a lot of this infinite
volume of love
that I have penned up in my chest;
and forever end
the woes of pain
that You haven't wanted
to uproot from the face
of this pitiful earth.
La luna y yo
Caprichosos rayos de medianoche
callados entran por las persianas,
su tenue luz realzando con derroche
el perfecto cuerpo de mi amada.
A su embrujo ajena, la reina luna
en derredor de su rey, feliz retoza;
espiando descarada entre la bruma
romances ajenos y otras cosas.
Ella, eufórica en su fase llena,
observa a mi adorada; muy celosa.
Yo, despreocupado, miro sin pena
los encantos de mi moza.
CARLOS SPLAUSKY
Escritor argentino. Trabajar en el mismo lugar me otorgó la dicha de conocerlo.
De su libro “Los Truenos Azules” transcribo uno de sus poemas que tuve el gusto de musicalizar.
Esta Noche
Hay nubes negras y azules
que avanzan.
Hay vientos que arrastran tormentas
como enjambres furiosos
de estruendos y campanas.
Hay truenos pesados
que desmoronan la noche.
Y la soledad se anida
como un monstruo dormido.
Hay grietas de luces extrañas
que resquebrajan el cielo
cuando nacen y mueren los relámpagos.
Y en los viejos insomnios
mi amor tambalea
como un astro perdido.
De su libro “Los Truenos Azules” transcribo uno de sus poemas que tuve el gusto de musicalizar.
Esta Noche
Hay nubes negras y azules
que avanzan.
Hay vientos que arrastran tormentas
como enjambres furiosos
de estruendos y campanas.
Hay truenos pesados
que desmoronan la noche.
Y la soledad se anida
como un monstruo dormido.
Hay grietas de luces extrañas
que resquebrajan el cielo
cuando nacen y mueren los relámpagos.
Y en los viejos insomnios
mi amor tambalea
como un astro perdido.
ANDRÉS R. BLANCO
Escritor español. Alguna vez jugamos unas adivinanzas y, desde España, me envió de regalo su magnífico libro de poemas “Luz y Lejanía en los Espejos”.
Entre todos elegí el siguiente:
II Tiempo Imposible
Es de noche en el siglo
y no hay estrellas vivas
cuya luz ilumine
los ojos de los hombres.
El viento es incesante;
suspira entre osamentas
que una vez respiraron.
En los bosques sin fronda
se acentúa el silencio,
ya que todos los pájaros
huyeron hacia arriba
para morir sin aire
en las alturas blancas.
tan sólo el agua vive
como un sueño azulado
bajo infinitas curvas.
Es de noche en el siglo.
Los dioses emigraron
de este tiempo imposible.
Entre todos elegí el siguiente:
II Tiempo Imposible
Es de noche en el siglo
y no hay estrellas vivas
cuya luz ilumine
los ojos de los hombres.
El viento es incesante;
suspira entre osamentas
que una vez respiraron.
En los bosques sin fronda
se acentúa el silencio,
ya que todos los pájaros
huyeron hacia arriba
para morir sin aire
en las alturas blancas.
tan sólo el agua vive
como un sueño azulado
bajo infinitas curvas.
Es de noche en el siglo.
Los dioses emigraron
de este tiempo imposible.
GABRIEL IMPAGLIONE
Escritor y periodista argentino.
Sin tu piel oscilaría...
Sin tu piel oscilaría
entre cuchillos oxidados
pendiendo de la llama
punzante de la nada.
Tu piel, tierra prometida,
luz descubriendo mansa
los sueños de un niño
dormido.
Desandar el desanimo
Desanimar el desanimo,
deshilacharlo,
que se desdibuje
grotescamente
y se destierre
y se deseternice
y su deshielo nos descubra
llenos de desimposibles.
Sin tu piel oscilaría...
Sin tu piel oscilaría
entre cuchillos oxidados
pendiendo de la llama
punzante de la nada.
Tu piel, tierra prometida,
luz descubriendo mansa
los sueños de un niño
dormido.
Desandar el desanimo
Desanimar el desanimo,
deshilacharlo,
que se desdibuje
grotescamente
y se destierre
y se deseternice
y su deshielo nos descubra
llenos de desimposibles.
JUAN POMPONIO
Escritor argentino.
Jeroglífico
Trazos heredados
en la sangre,
licuados en un crisol
donde templos
aun no descifrados
indagan la existencia
de sitios,
reservados al sabor
de tus lagrimas
profanando sin piedad
el jeroglífico
de tus imágenes.
Éxodo Infinito
El éxodo de mi alma
Sigue su camino.
Y cada uno salvará su parte
y cada parte será de nadie
y nadie comprenderá lo que sucede:
en cada señal
un corazón.
Jeroglífico
Trazos heredados
en la sangre,
licuados en un crisol
donde templos
aun no descifrados
indagan la existencia
de sitios,
reservados al sabor
de tus lagrimas
profanando sin piedad
el jeroglífico
de tus imágenes.
Éxodo Infinito
El éxodo de mi alma
Sigue su camino.
Y cada uno salvará su parte
y cada parte será de nadie
y nadie comprenderá lo que sucede:
en cada señal
un corazón.
JORGE A PARTIDAS ALZURU
Escritor venezolano.
Por qué escribo (fragmentos)
“Uno escribe a base de ser un minero de sí mismo”.
Esta frase no le concebí yo, pero me hubiese gustado. Es de José Luis Sanpedro, académico español. Describe estupendamente lo que hace un escritor. Para escribir, el novelista debe hurgar en su mente con su pico mental y remover con su pala mental. Cuando cree que ha encontrado lo que quiere, entonces se detiene, escarba, recoge, manosea, selecciona. Si es lo que busca lo comienza a procesar allí, en su laboratorio mental, el lugar donde hace pruebas y más pruebas para luego, a través de sus manos reales, lograr el ansiado producto material refinado. Así interpreto la metáfora.
... La escritura, si bien nos hace avaros del tiempo, también nos lo regala, todo el que queramos. Resulta infinito para el escritor y lo puede usar como quiera. Además, mientras escribimos nos educamos y nos ejercitamos. Ponemos la mente (que entiendo es un músculo) y nuestras manos a trabajar, y los músculos dejan entonces de ser fofos.
Comprobamos además que produce no uno sino cientos, miles de miles, de milagros cuando nos descubre cómo a amar de una manera especial al mundo, a la creación, como si todo tuviera alma universal y única a la vez que, de paso, muchas creencias místicas así lo sostienen. El contacto con la piedra, por ejemplo, no resulta un contacto frío y mucho menos cuando es trabajada, y más si es con belleza excepcional (¿quién no ha sentido ese estremecimiento, el contacto cálido, vibrante, de hermanos, de alma, cuando mira la piedra trabajada en ‘La Piedad’ de Miguel Ángel o las esculturas de Antonio Canovas?). Sí, de alguna forma es un contacto que no tiene ni credo, ni raza ni nacionalidad y, sobre todo, no tiene temporalidad. Es infinito, y por eso digo de almas. De esa forma, el contacto de almas no es sólo con los seres racionales sino, a su manera, con los inanimados y con las irracionales.
... Consiento que escribir no es para todos (“Gloria y mérito es de algunos hombres el escribir bien, de otros es el no escribir nada”, De La Bruyère). Se requieren unos mínimos si lo queremos hacer aceptablemente bien. Se deben escribir cosas dignas de leerse (o, de lo contrario, hacer cosas dignas de escribirse). Es necesario también el buen juicio y el maduro entendimiento. Ayuda mucho estar actualizado y ser original (“El escritor original es aquel que no imita a nadie, sino aquel a quien nadie puede imitar”, Chateubriand). Se tiene que buscar despertar la atención del lector, pero es igualmente importante retenerla y, desde luego, satisfacerla. Con estas orientaciones en mente, es cierto que ‘cualquiera puede escribir un libro a cualquier hora, si tercamente se empeña en ello’ según nos decía Samuel Jonson. Al fin y al cabo, la realidad es que tampoco estamos hablando de ciencia de la cohetería espacial, ¿o estoy equivocado?
Por qué escribo (fragmentos)
“Uno escribe a base de ser un minero de sí mismo”.
Esta frase no le concebí yo, pero me hubiese gustado. Es de José Luis Sanpedro, académico español. Describe estupendamente lo que hace un escritor. Para escribir, el novelista debe hurgar en su mente con su pico mental y remover con su pala mental. Cuando cree que ha encontrado lo que quiere, entonces se detiene, escarba, recoge, manosea, selecciona. Si es lo que busca lo comienza a procesar allí, en su laboratorio mental, el lugar donde hace pruebas y más pruebas para luego, a través de sus manos reales, lograr el ansiado producto material refinado. Así interpreto la metáfora.
... La escritura, si bien nos hace avaros del tiempo, también nos lo regala, todo el que queramos. Resulta infinito para el escritor y lo puede usar como quiera. Además, mientras escribimos nos educamos y nos ejercitamos. Ponemos la mente (que entiendo es un músculo) y nuestras manos a trabajar, y los músculos dejan entonces de ser fofos.
Comprobamos además que produce no uno sino cientos, miles de miles, de milagros cuando nos descubre cómo a amar de una manera especial al mundo, a la creación, como si todo tuviera alma universal y única a la vez que, de paso, muchas creencias místicas así lo sostienen. El contacto con la piedra, por ejemplo, no resulta un contacto frío y mucho menos cuando es trabajada, y más si es con belleza excepcional (¿quién no ha sentido ese estremecimiento, el contacto cálido, vibrante, de hermanos, de alma, cuando mira la piedra trabajada en ‘La Piedad’ de Miguel Ángel o las esculturas de Antonio Canovas?). Sí, de alguna forma es un contacto que no tiene ni credo, ni raza ni nacionalidad y, sobre todo, no tiene temporalidad. Es infinito, y por eso digo de almas. De esa forma, el contacto de almas no es sólo con los seres racionales sino, a su manera, con los inanimados y con las irracionales.
... Consiento que escribir no es para todos (“Gloria y mérito es de algunos hombres el escribir bien, de otros es el no escribir nada”, De La Bruyère). Se requieren unos mínimos si lo queremos hacer aceptablemente bien. Se deben escribir cosas dignas de leerse (o, de lo contrario, hacer cosas dignas de escribirse). Es necesario también el buen juicio y el maduro entendimiento. Ayuda mucho estar actualizado y ser original (“El escritor original es aquel que no imita a nadie, sino aquel a quien nadie puede imitar”, Chateubriand). Se tiene que buscar despertar la atención del lector, pero es igualmente importante retenerla y, desde luego, satisfacerla. Con estas orientaciones en mente, es cierto que ‘cualquiera puede escribir un libro a cualquier hora, si tercamente se empeña en ello’ según nos decía Samuel Jonson. Al fin y al cabo, la realidad es que tampoco estamos hablando de ciencia de la cohetería espacial, ¿o estoy equivocado?
FRANCISCO EMILIO ESCOBAR SALAMANCA
Escritor colombiano.
La Ciudad
Octubre 3/ 2005
Te miro ahora desde mi ventana
Te revelas inmensa, amenazadora
Te imaginaba altanera, voraz, impía
No sabes cuantas veces te maldije.
Sin conocerte apenas, me apestabas
Todo el mundo me hablaba de ti
De lo grande, de lo hermosa
Crecía cada día mi desprecio.
Planeé destruirte, aniquilarte
Lanzarte misiles, congelarte
De ti venían mis problemas
Mi miseria, mi tristeza, mis desgracias.
Crecí entre los verdes, lejos de tus grises
Salpicado de aromas y rocío
Te robabas mis flores y mis coles
Pero ni siquiera te veía
Quise conocerte y desafiarte
Conocer tus armas y tus mañas
Tal vez también robarte algo
Tu espada, tu luz o tus soldados
Guarde mis herramientas, seque mi sudor
Estaba decidido a verte a desafiarte
Mis pasos se hicieron firmes y mi voz
No me causarías mas daño, ibas a morir!
Corrí lo más rápido que pude
Una rama se rompió a mi paso
Conocí los átomos, las centellas
No hubo paso al dolor, no hubo nada
Abrí por fin los ojos, ¿Dónde estaba?
¿Y mis piernas, y mis brazos y mi voz?
Me acorde de ti enseguida… La ciudad.
Por fin llegaba a ti, a desafiarte
No veía ya la diferencia, para mi era igual
Huía yo de mi miseria y te culpaba a ti
Me recibiste moribundo y moribunda estas tú
Quiero abrazarte,... pero sólo te veo desde la ventana.
La Ciudad
Octubre 3/ 2005
Te miro ahora desde mi ventana
Te revelas inmensa, amenazadora
Te imaginaba altanera, voraz, impía
No sabes cuantas veces te maldije.
Sin conocerte apenas, me apestabas
Todo el mundo me hablaba de ti
De lo grande, de lo hermosa
Crecía cada día mi desprecio.
Planeé destruirte, aniquilarte
Lanzarte misiles, congelarte
De ti venían mis problemas
Mi miseria, mi tristeza, mis desgracias.
Crecí entre los verdes, lejos de tus grises
Salpicado de aromas y rocío
Te robabas mis flores y mis coles
Pero ni siquiera te veía
Quise conocerte y desafiarte
Conocer tus armas y tus mañas
Tal vez también robarte algo
Tu espada, tu luz o tus soldados
Guarde mis herramientas, seque mi sudor
Estaba decidido a verte a desafiarte
Mis pasos se hicieron firmes y mi voz
No me causarías mas daño, ibas a morir!
Corrí lo más rápido que pude
Una rama se rompió a mi paso
Conocí los átomos, las centellas
No hubo paso al dolor, no hubo nada
Abrí por fin los ojos, ¿Dónde estaba?
¿Y mis piernas, y mis brazos y mi voz?
Me acorde de ti enseguida… La ciudad.
Por fin llegaba a ti, a desafiarte
No veía ya la diferencia, para mi era igual
Huía yo de mi miseria y te culpaba a ti
Me recibiste moribundo y moribunda estas tú
Quiero abrazarte,... pero sólo te veo desde la ventana.
miércoles, junio 07, 2006
ALI AL HADED
Escritor argentino. Lo poco que conozco de él, por medio de correos electrónicos, me indica que se trata de un excelente ser humano.
En un e-mail de fecha 11 de noviembre de 2004, poco antes que mi padre muriera, me escribió este sentido mensaje acompañado por un hermoso soneto de su creación:
TU PADRE Y EL MIO "ESTARAN CON NOSOTROS ESTA NAVIDAD"
"ESTE SONETO ES POR TI, POR MI Y POR TODOS LOS PADRES"
Soy el Buen Pastor
Crucificado sigo mi camino
por las gentiles calles de judea
- tal vez el hombre simple no me vea -
la llave soy la puerta y el destino.
Mi voz es viento y soplo jacobino
- escribo un evangelio al que me lea -
no busco guerra santa ni pelea,
el pan de vida soy; también, el vino.
A quien me llama doy mi mano amiga
- el que padece sabe y me conoce -
amo la paz, los pájaros y el cielo.
Nací de virgen madre ¡Que se diga!
en un pesebre humilde al dar las doce,
y soy pastor de amor y de consuelo.
Si por amor...
Si por amor nacemos y vivimos
y por vivir sufrimos y gozamos;
Si por gozar sentimos que morimos
entonces por amor también lloramos.
Si por amor cual fénix nos vestimos
y en el azul las alas desplegamos;
si en el volar la muerte ya vencimos
entonces por amor resucitamos.
Que el amor es un arte milagroso
¡dichoso quién pudiera cultivarlo!
acaso es un misterio majestuoso
que la luna en su afán de conquistarlo,
busca un espejo para reflejarlo
mientras un sol sonríe cariñoso..
En un e-mail de fecha 11 de noviembre de 2004, poco antes que mi padre muriera, me escribió este sentido mensaje acompañado por un hermoso soneto de su creación:
TU PADRE Y EL MIO "ESTARAN CON NOSOTROS ESTA NAVIDAD"
"ESTE SONETO ES POR TI, POR MI Y POR TODOS LOS PADRES"
Soy el Buen Pastor
Crucificado sigo mi camino
por las gentiles calles de judea
- tal vez el hombre simple no me vea -
la llave soy la puerta y el destino.
Mi voz es viento y soplo jacobino
- escribo un evangelio al que me lea -
no busco guerra santa ni pelea,
el pan de vida soy; también, el vino.
A quien me llama doy mi mano amiga
- el que padece sabe y me conoce -
amo la paz, los pájaros y el cielo.
Nací de virgen madre ¡Que se diga!
en un pesebre humilde al dar las doce,
y soy pastor de amor y de consuelo.
Si por amor...
Si por amor nacemos y vivimos
y por vivir sufrimos y gozamos;
Si por gozar sentimos que morimos
entonces por amor también lloramos.
Si por amor cual fénix nos vestimos
y en el azul las alas desplegamos;
si en el volar la muerte ya vencimos
entonces por amor resucitamos.
Que el amor es un arte milagroso
¡dichoso quién pudiera cultivarlo!
acaso es un misterio majestuoso
que la luna en su afán de conquistarlo,
busca un espejo para reflejarlo
mientras un sol sonríe cariñoso..
lunes, junio 05, 2006
SILVIA SPINAZZOLA (Silsh)
Escritora argentina.
Pudiera o pudiese
Pudiera ser
que en el declive manso de los días
alguna hilacha
quedase en los bolsillos
o un papel arrugado
entre las prendas
-minúsculas señales sin ruptura-
nos pudiese acercar
al tiempo del amor
que duerme en los cajones.
Pudiera ser que una tarde
el destino nos cruzara en el atajo
por donde escurren huellas
de olores que reinciden.
Tal vez
sólo un segundo
de rabia en la nostalgia
pudiese derrotar tantos recuerdos
y así
pudiera ser que en el camino
nos despidiéramos al fin
como quien mira
los últimos peldaños de la vida.
Pudiera ser que la memoria
se detenga
si no pudiese soportar
el infinito goce
del reencuentro.
Pudiera o pudiese
Pudiera ser
que en el declive manso de los días
alguna hilacha
quedase en los bolsillos
o un papel arrugado
entre las prendas
-minúsculas señales sin ruptura-
nos pudiese acercar
al tiempo del amor
que duerme en los cajones.
Pudiera ser que una tarde
el destino nos cruzara en el atajo
por donde escurren huellas
de olores que reinciden.
Tal vez
sólo un segundo
de rabia en la nostalgia
pudiese derrotar tantos recuerdos
y así
pudiera ser que en el camino
nos despidiéramos al fin
como quien mira
los últimos peldaños de la vida.
Pudiera ser que la memoria
se detenga
si no pudiese soportar
el infinito goce
del reencuentro.
SALOMÓN VALDERRAMA CRUZ
Escritor peruano.
Te veo poesía
de citas y visitas
a las que asisto puntualmente
pero es tarde
hace frío
y estoy sola.
María Emilia Cornejo
Te veo bañada
En estas mis hojas
Color de la vida
Te veo resuelta
En estos tus pasos
Delicados poemas
Color de las flores
Perdidas
En el viejo sendero
Caminando
Contemplando absorto el río
Como viajera pura
Apegada
A esta bañada de flores ladera
Color de la vida
Te veo perdida
En estas laderas
Bañadas por la lluvia negativa
Aquella que en vez de caer
Sube parriba
Como suben tus pasos luchando
A favor de la vida
Te veo dolida
En estos mis versos
Color de la vida
Color
De esa herida
Que yace
Pegada
A tu muslo
Como una sonrisa
Que sangra
Cuando no es amada
Te veo poesía
de citas y visitas
a las que asisto puntualmente
pero es tarde
hace frío
y estoy sola.
María Emilia Cornejo
Te veo bañada
En estas mis hojas
Color de la vida
Te veo resuelta
En estos tus pasos
Delicados poemas
Color de las flores
Perdidas
En el viejo sendero
Caminando
Contemplando absorto el río
Como viajera pura
Apegada
A esta bañada de flores ladera
Color de la vida
Te veo perdida
En estas laderas
Bañadas por la lluvia negativa
Aquella que en vez de caer
Sube parriba
Como suben tus pasos luchando
A favor de la vida
Te veo dolida
En estos mis versos
Color de la vida
Color
De esa herida
Que yace
Pegada
A tu muslo
Como una sonrisa
Que sangra
Cuando no es amada
ALDO LUIS NOVELLI
Escritor argentino.
El preguntón descolocado
a L. Lamborghini
El tipo preguntó por los pájaros desposeídos
por las patas de esos pájaros
que se lavan en la fuente.
Preguntó por los pájaros hambrientos
por el pico de esos pájaros
gritando 'no pasarán' en esta tierra piquetera.
Por los pájaros poéticos
por las manos de esos pájaros
escribiendo papeles sin fe ni sudor.
El tipo preguntó por los pájaros
por el vuelo de esos pájaros
pichones que se embolsan la cara
para escuchar la voz de Dios.
Preguntó por los pájaros
por los ojos de esos pájaros
al ver la íntima luz de una niña
vejada por el patrón.
Por los pájaros
por las alas de esos pájaros
cuando sangra el ano de un niño
violado por la respetuosa santidad.
El tipo preguntó por los pájaros
y se fue volando.
El preguntón descolocado
a L. Lamborghini
El tipo preguntó por los pájaros desposeídos
por las patas de esos pájaros
que se lavan en la fuente.
Preguntó por los pájaros hambrientos
por el pico de esos pájaros
gritando 'no pasarán' en esta tierra piquetera.
Por los pájaros poéticos
por las manos de esos pájaros
escribiendo papeles sin fe ni sudor.
El tipo preguntó por los pájaros
por el vuelo de esos pájaros
pichones que se embolsan la cara
para escuchar la voz de Dios.
Preguntó por los pájaros
por los ojos de esos pájaros
al ver la íntima luz de una niña
vejada por el patrón.
Por los pájaros
por las alas de esos pájaros
cuando sangra el ano de un niño
violado por la respetuosa santidad.
El tipo preguntó por los pájaros
y se fue volando.
CARLOS MIGUEL PASSARO
Escritor argentino.
Himno al Poeta
Poeta bendito seas por existir en el mundo,
por tu conocer profundo de las cosas más sencillas
por valorar la semilla que luego se vuelve flor;
por escribirle al amor, a los sueños, a la vida,
por no dejar que te venzan la maldad y el dolor.
Bendito seas poeta por tus versos y tus rimas,
por tus manos bendecidas cuando escribes a la flor.
Bendito sea tu valor, tu mente siempre dispuesta,
y las palabras perfectas de tus poemas de amor.
Es la mujer quien recibe tus elogios de ternura;
esa perfecta criatura regalo de la creación,
para ella tu inspiración, tus más bellas poesías,
porque la mujer es vida y la vida tiene amor.
Bendito seas poeta, aunque te crean delirante,
tus versos, magia ambulante por la vida se pasean
y en su contenido llevan mensajes de fe y amor.
Poeta, tu corazón, mensajero incansable
como una puerta se abre donde siempre brilla el sol,
tu cambias al mundo el odio, por grandes dosis de amor.
Poema, palabra dulce , gesto bello de ilusión ,
a veces se hace canción, algunas otras lamento,
mensaje que lleva el viento, paloma de la pasión.
Poeta, yo te distingo de casi todos los hombres,
porque aprecias la creación y la llamas por su nombre
para que el mundo se asombre por tu gran inspiración,
esa dádiva divina, hecha poema o canción,
que nos habla de la vida, de los sueños y el amor.
Bendito seas poeta, bendito seas por Dios,
benditos sean tus versos, tu mente y tu corazón.
Himno al Poeta
Poeta bendito seas por existir en el mundo,
por tu conocer profundo de las cosas más sencillas
por valorar la semilla que luego se vuelve flor;
por escribirle al amor, a los sueños, a la vida,
por no dejar que te venzan la maldad y el dolor.
Bendito seas poeta por tus versos y tus rimas,
por tus manos bendecidas cuando escribes a la flor.
Bendito sea tu valor, tu mente siempre dispuesta,
y las palabras perfectas de tus poemas de amor.
Es la mujer quien recibe tus elogios de ternura;
esa perfecta criatura regalo de la creación,
para ella tu inspiración, tus más bellas poesías,
porque la mujer es vida y la vida tiene amor.
Bendito seas poeta, aunque te crean delirante,
tus versos, magia ambulante por la vida se pasean
y en su contenido llevan mensajes de fe y amor.
Poeta, tu corazón, mensajero incansable
como una puerta se abre donde siempre brilla el sol,
tu cambias al mundo el odio, por grandes dosis de amor.
Poema, palabra dulce , gesto bello de ilusión ,
a veces se hace canción, algunas otras lamento,
mensaje que lleva el viento, paloma de la pasión.
Poeta, yo te distingo de casi todos los hombres,
porque aprecias la creación y la llamas por su nombre
para que el mundo se asombre por tu gran inspiración,
esa dádiva divina, hecha poema o canción,
que nos habla de la vida, de los sueños y el amor.
Bendito seas poeta, bendito seas por Dios,
benditos sean tus versos, tu mente y tu corazón.
domingo, junio 04, 2006
VÍCTOR ZAZA TRIGO
Escritor y periodista español. Alguna vez me dijo que estaba ilusionado en que escribiera el prólogo para su obra “El espectáculo político”. Lo hice. El trabajo completo pueden leerlo en el portal www.ecognosco.com.
Aquí transcribo algunos fragmentos del mismo.
El Espectáculo Político (fragmentos)
Los discursos persuasivo y manipulativo, por otro lado, persiguen una intención general o necesariamente doble (i.e., tienden a tener “agendas escondidas”) y se basan mayormente en una adhesión más emotiva que racional. Los razonamientos son más bien aparentes (verosímiles, no necesariamente verdaderos). No se apela a la razón, sino precisamente a que no se razone críticamente. Se busca relacionar el objetivo que se persigue con sentimientos positivos o negativos que posee la audiencia. En ambos casos no se permite que el elector persiga su propio interés por medios racionales. Van más orientados a la mentira que a la verdad. Por su misma naturaleza son antidemocráticos pues evitan que el elector tome decisiones racionales.
* * * * *
La primera guerra de envergadura en la que participa una potencia de OTAN tras Vietnam es la de las Malvinas en 1982. Aquí se aplicarán las enseñanzas obtenidas por el batacazo informativo de Vietnam, conflicto en el que la cobertura informativa reveló al gran público la existencia de una guerra injusta y cruel, donde se masacraba y torturaba a civiles. Este precedente sirvió de pauta respecto a la política informativa que no había que tolerar. El gobierno británico ideó una cuidadosa política informativa. Para empezar, se presentó el conflicto como la guerra de una democracia contra una autocracia.
* * * * *
No en vano en las nuevas formas de guerra, las estrategias de intervención no convencional y de acción directa comprenden la integración de las Unidades de Asuntos Civiles con las divisiones de Operaciones Psicológicas, las Fuerzas Especiales y las actividades de Inteligencia Militar en la ejecución de acciones defensivas, el control de la inmigración, el contraterrorismo, las misiones humanitarias o las acciones ecológicas. Las actividades de las ONG´s, de organismos internacionales como la Cruz Roja, y por supuestos de organismos como los cuerpos de paz de las Naciones Unidas son así utilizadas como soporte de la guerra psicológica, la inteligencia militar y la difusión de la propaganda legitimadora de las guerras humanitarias en nuestro tiempo.
* * * * *
La propaganda política es el arte de promover sistemáticamente una idea política, un partido, una creencia, una persona, por medios publicitarios, para aceptación general. El fenómeno de la concentración humana en las áreas metropolitanas de las ciudades y el perfeccionamiento de los medios de comunicación, gracias al avance de la electrónica, dieron impulsos inusitados a la propaganda política que, juntamente con la publicidad comercial, se ha convertido casi en una ciencia.
* * * * *
La historia está cansada de demostrarnos que uno de los recursos más importantes del poder es el discurso político, el cual constituye uno de los medios más efectivos a través de los cuales se logra el control, la dominación o sencillamente la autoridad. De la retórica han hecho uso líderes políticos de todo tipo, demócratas y autócratas, de izquierda y de derecha, estadistas y mediocres. Tan sólo recordemos algunos del siglo XX: Churchill, De Gaulle, Hitler, Roosvelt, Lenin, Perón, Fidel Castro. Según la psicóloga venezolana Maritza Montero, no existe discurso inofensivo ni neutro, sea éste político, religioso, económico o de cualquier naturaleza, porque el mismo siempre conlleva un contenido explícito e implícito que busca producir, y produce, efectos en sus audiencias. Todo discurso expresa los intereses, intenciones y deseos del hablante y así, al desmenuzarlo, es posible descubrir que detrás de su primera apariencia, otros rostros surgen; que entre las líneas del discurso se deslizan tendencias, amenazas, advertencias y mensajes cargados de fuerzas que siempre provocan, en mayor o menor grado, una reacción física, anímica, intelectual o espiritual en quien (o quienes) lo recibe.
En el caso específico del discurso político, éste cumple diversas funciones: informa, comunica, define, explica pero también ataca, justifica y defiende, propone cambios o se opone a ellos, trata de convencer, persuadir, argumentar y presenta puntos de vista y concepciones del mundo. Más que cualquier otro tipo de discurso, los de carácter político despiertan interés y causan especial impacto por cuanto ellos se dan en el espacio de lo público, el cual constituye un polo de atracción natural, y porque desarrollan sistemas de afirmaciones que construyen (y también destruyen) actores políticos, corrientes ideológicas, programas partidistas, electorales o de acción gubernamental, así como redes de relaciones y alianzas de poder nacionales e internacionales.
* * * * *
A veces lo malo no está en la herencia, sino en los herederos. Este concepto lo desarrollé hace tiempo en un seminario destinado a orientar empresas familiares; pero también es aplicable al análisis de una sociedad, mucho más numerosa en sus componentes, que se llama nación. La historia de cada país está integrada por grandes contradicciones que se evidenciaron en luchas, algunas sangrientas, pero siempre injustas para los intervinientes, que aun victoriosos pagaron altos precios por los resultados de cada batalla
Aquí transcribo algunos fragmentos del mismo.
El Espectáculo Político (fragmentos)
Los discursos persuasivo y manipulativo, por otro lado, persiguen una intención general o necesariamente doble (i.e., tienden a tener “agendas escondidas”) y se basan mayormente en una adhesión más emotiva que racional. Los razonamientos son más bien aparentes (verosímiles, no necesariamente verdaderos). No se apela a la razón, sino precisamente a que no se razone críticamente. Se busca relacionar el objetivo que se persigue con sentimientos positivos o negativos que posee la audiencia. En ambos casos no se permite que el elector persiga su propio interés por medios racionales. Van más orientados a la mentira que a la verdad. Por su misma naturaleza son antidemocráticos pues evitan que el elector tome decisiones racionales.
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La primera guerra de envergadura en la que participa una potencia de OTAN tras Vietnam es la de las Malvinas en 1982. Aquí se aplicarán las enseñanzas obtenidas por el batacazo informativo de Vietnam, conflicto en el que la cobertura informativa reveló al gran público la existencia de una guerra injusta y cruel, donde se masacraba y torturaba a civiles. Este precedente sirvió de pauta respecto a la política informativa que no había que tolerar. El gobierno británico ideó una cuidadosa política informativa. Para empezar, se presentó el conflicto como la guerra de una democracia contra una autocracia.
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No en vano en las nuevas formas de guerra, las estrategias de intervención no convencional y de acción directa comprenden la integración de las Unidades de Asuntos Civiles con las divisiones de Operaciones Psicológicas, las Fuerzas Especiales y las actividades de Inteligencia Militar en la ejecución de acciones defensivas, el control de la inmigración, el contraterrorismo, las misiones humanitarias o las acciones ecológicas. Las actividades de las ONG´s, de organismos internacionales como la Cruz Roja, y por supuestos de organismos como los cuerpos de paz de las Naciones Unidas son así utilizadas como soporte de la guerra psicológica, la inteligencia militar y la difusión de la propaganda legitimadora de las guerras humanitarias en nuestro tiempo.
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La propaganda política es el arte de promover sistemáticamente una idea política, un partido, una creencia, una persona, por medios publicitarios, para aceptación general. El fenómeno de la concentración humana en las áreas metropolitanas de las ciudades y el perfeccionamiento de los medios de comunicación, gracias al avance de la electrónica, dieron impulsos inusitados a la propaganda política que, juntamente con la publicidad comercial, se ha convertido casi en una ciencia.
* * * * *
La historia está cansada de demostrarnos que uno de los recursos más importantes del poder es el discurso político, el cual constituye uno de los medios más efectivos a través de los cuales se logra el control, la dominación o sencillamente la autoridad. De la retórica han hecho uso líderes políticos de todo tipo, demócratas y autócratas, de izquierda y de derecha, estadistas y mediocres. Tan sólo recordemos algunos del siglo XX: Churchill, De Gaulle, Hitler, Roosvelt, Lenin, Perón, Fidel Castro. Según la psicóloga venezolana Maritza Montero, no existe discurso inofensivo ni neutro, sea éste político, religioso, económico o de cualquier naturaleza, porque el mismo siempre conlleva un contenido explícito e implícito que busca producir, y produce, efectos en sus audiencias. Todo discurso expresa los intereses, intenciones y deseos del hablante y así, al desmenuzarlo, es posible descubrir que detrás de su primera apariencia, otros rostros surgen; que entre las líneas del discurso se deslizan tendencias, amenazas, advertencias y mensajes cargados de fuerzas que siempre provocan, en mayor o menor grado, una reacción física, anímica, intelectual o espiritual en quien (o quienes) lo recibe.
En el caso específico del discurso político, éste cumple diversas funciones: informa, comunica, define, explica pero también ataca, justifica y defiende, propone cambios o se opone a ellos, trata de convencer, persuadir, argumentar y presenta puntos de vista y concepciones del mundo. Más que cualquier otro tipo de discurso, los de carácter político despiertan interés y causan especial impacto por cuanto ellos se dan en el espacio de lo público, el cual constituye un polo de atracción natural, y porque desarrollan sistemas de afirmaciones que construyen (y también destruyen) actores políticos, corrientes ideológicas, programas partidistas, electorales o de acción gubernamental, así como redes de relaciones y alianzas de poder nacionales e internacionales.
* * * * *
A veces lo malo no está en la herencia, sino en los herederos. Este concepto lo desarrollé hace tiempo en un seminario destinado a orientar empresas familiares; pero también es aplicable al análisis de una sociedad, mucho más numerosa en sus componentes, que se llama nación. La historia de cada país está integrada por grandes contradicciones que se evidenciaron en luchas, algunas sangrientas, pero siempre injustas para los intervinientes, que aun victoriosos pagaron altos precios por los resultados de cada batalla
ENZO CARLO BARROCCO
Escritor brasileño.
Auto-Retrato
Nada sou, nada tenho,
sou um poeta
muito pequeno;
menor, talvez,
que as tuas
pupilas.
Brasil
Ah, país de miseráveis,
país de desesperança e sofrimento,
onde os pães estão à venda
sem que possamos comprá-los.
País de crianças nuas, homens à toa,
Mulheres desgrenhadas.
Nação de posseiros e jagunços, nação de viciados,
Haja vista a gravata,
Haja vista a chinela.
Ah, Brasil! Pátria de inadimplentes,
teus telhados de plástico
exacerbam-se,
teu sistema açula o desgraçado.
Contudo o riso na boca de alguns
contudo este poema desabrido.
Auto-Retrato
Nada sou, nada tenho,
sou um poeta
muito pequeno;
menor, talvez,
que as tuas
pupilas.
Brasil
Ah, país de miseráveis,
país de desesperança e sofrimento,
onde os pães estão à venda
sem que possamos comprá-los.
País de crianças nuas, homens à toa,
Mulheres desgrenhadas.
Nação de posseiros e jagunços, nação de viciados,
Haja vista a gravata,
Haja vista a chinela.
Ah, Brasil! Pátria de inadimplentes,
teus telhados de plástico
exacerbam-se,
teu sistema açula o desgraçado.
Contudo o riso na boca de alguns
contudo este poema desabrido.
MARIÉ ROJAS TAMAYO
Escritora cubana, madre de unos hijos hermosos y dueña de un corazón inmenso e infatigable.
Desvelo
Estrujas la prensa y la arrojas al cesto,
Apagas la radio,
Reniegas del suceso...
Total, en casa todos duermen,
Seguros,
En colchones recién comprados.
Sumergido en tus píldoras para el insomnio
Intentas desconectar del mundo,
Das mil vueltas a la almohada,
Culpas al calor,
Y a los insectos,
Pero el eco del Apocalipsis te sigue acosando.
Si quieres detener tanta inmundicia
Debes comenzar hoy,
Ahora, desde adentro.
No aguardes a que un gran líder anuncie sus memorias,
O escupa una arenga para elevar tus ilusiones.
No esperes otro día...
Piensa en si hace un rato arropaste a tu hijo,
Si has besado a tu esposa antes de subirte a la cama
Recuerda aquella tarde
En que colocaste una flor en sus cabellos...
¡Eran tan jóvenes!
¿Fue aquella la última vez que contemplaste el cielo?
Porque si no comienzas hoy, ahora,
En medio de esta noche de desvelo.
Desde lo más hondo de ti
A gritar que has tenido ya bastante
Y dejas que tu grito rompa las barreras del sonido
Hasta quedar sin voz, y aún así sigas gritando.
Es posible que mañana cuando estalle el día
El oscuro jinete haya alcanzado ya tu puerta
Y al abrirla encontrarás
Que no existe aquello que dabas por seguro,
Que el beso que no diste quedó atrapado en tus labios,
Para siempre sellados.
Que encima de ti no ves el firmamento
Y a tus pies no crece
Ni siquiera una flor para adornar la sepultura
De este mundo de dioses disidentes
Que han dejado en nuestras manos
La labor de intentar que haya siempre un mañana.
Desvelo
Estrujas la prensa y la arrojas al cesto,
Apagas la radio,
Reniegas del suceso...
Total, en casa todos duermen,
Seguros,
En colchones recién comprados.
Sumergido en tus píldoras para el insomnio
Intentas desconectar del mundo,
Das mil vueltas a la almohada,
Culpas al calor,
Y a los insectos,
Pero el eco del Apocalipsis te sigue acosando.
Si quieres detener tanta inmundicia
Debes comenzar hoy,
Ahora, desde adentro.
No aguardes a que un gran líder anuncie sus memorias,
O escupa una arenga para elevar tus ilusiones.
No esperes otro día...
Piensa en si hace un rato arropaste a tu hijo,
Si has besado a tu esposa antes de subirte a la cama
Recuerda aquella tarde
En que colocaste una flor en sus cabellos...
¡Eran tan jóvenes!
¿Fue aquella la última vez que contemplaste el cielo?
Porque si no comienzas hoy, ahora,
En medio de esta noche de desvelo.
Desde lo más hondo de ti
A gritar que has tenido ya bastante
Y dejas que tu grito rompa las barreras del sonido
Hasta quedar sin voz, y aún así sigas gritando.
Es posible que mañana cuando estalle el día
El oscuro jinete haya alcanzado ya tu puerta
Y al abrirla encontrarás
Que no existe aquello que dabas por seguro,
Que el beso que no diste quedó atrapado en tus labios,
Para siempre sellados.
Que encima de ti no ves el firmamento
Y a tus pies no crece
Ni siquiera una flor para adornar la sepultura
De este mundo de dioses disidentes
Que han dejado en nuestras manos
La labor de intentar que haya siempre un mañana.
NELLY GELPI
Escritora cubana radicada en EEUU desde la década del 60.
Una soñadora empeñada en un mundo mejor hasta el último día.
La Libertad
La libertad es la premisa para lograr el desarrollo de todas las facultades constructivas del ser humano.
Quien de veras atesora la Libertad no coacciona a otros.
En cualquier país oprimido donde manda un tirano, no hay Libertad.
Enseñar a los pueblos a leer y a escribir no equivale a educarlos para PENSAR.
Los líderes políticos no son educadores… son esclavos de su pasión por el Poder.
Las costumbres son ataduras que impiden la Libertad.
Es preferible ser cínico que costumbrista.
Las tradiciones suelen ser una rémora para el Progreso.
La Libertad implica responsabilidad.
La independencia de carácter es atributo de los fuertes.
Los hombres permanecen “salvajes” mientras están subyugados por el instinto gregario.
Sí, Martí, “los hombres se dividen en dos bandos…” pero, en los que piensan por sí mismos y los que repiten como papagayos.
La humanidad ha dado hombres ilustres, héroes, mártires, científicos… Si ha dado algún hombre libre, no lo conozco.
Mientras los hombres “sientan” que PERTENECEN a una clase, no serán libres.
La Libertad es más importante que el amor.
El patriotismo es la careta de la brutalidad grupal.
Sin HUMANISMO no hay Libertad.
En todo hombre duerme el Humanismo, los pueblos no han despertado aún.
¿Quién o qué puede liberar a los pueblos de su ignorancia, fanatismos, prejuicios y supersticiones? ¿Cómo educarlos?
Súplica
La multitud cansada
se aplastó contra el suelo,
los miembros derrotados,
cayendo en estertor.
La súplica de un gesto,
las manos extendidas…
pupilas incrustadas,
siniestra convicción.
Las muecas que se crispan,
las uñas que desgarran,
los cuerpos embotados
en desesperación.
Se quebraron al vértigo
las frágiles rodillas
y en un grito de espanto
se difundió la voz.
Una soñadora empeñada en un mundo mejor hasta el último día.
La Libertad
La libertad es la premisa para lograr el desarrollo de todas las facultades constructivas del ser humano.
Quien de veras atesora la Libertad no coacciona a otros.
En cualquier país oprimido donde manda un tirano, no hay Libertad.
Enseñar a los pueblos a leer y a escribir no equivale a educarlos para PENSAR.
Los líderes políticos no son educadores… son esclavos de su pasión por el Poder.
Las costumbres son ataduras que impiden la Libertad.
Es preferible ser cínico que costumbrista.
Las tradiciones suelen ser una rémora para el Progreso.
La Libertad implica responsabilidad.
La independencia de carácter es atributo de los fuertes.
Los hombres permanecen “salvajes” mientras están subyugados por el instinto gregario.
Sí, Martí, “los hombres se dividen en dos bandos…” pero, en los que piensan por sí mismos y los que repiten como papagayos.
La humanidad ha dado hombres ilustres, héroes, mártires, científicos… Si ha dado algún hombre libre, no lo conozco.
Mientras los hombres “sientan” que PERTENECEN a una clase, no serán libres.
La Libertad es más importante que el amor.
El patriotismo es la careta de la brutalidad grupal.
Sin HUMANISMO no hay Libertad.
En todo hombre duerme el Humanismo, los pueblos no han despertado aún.
¿Quién o qué puede liberar a los pueblos de su ignorancia, fanatismos, prejuicios y supersticiones? ¿Cómo educarlos?
Súplica
La multitud cansada
se aplastó contra el suelo,
los miembros derrotados,
cayendo en estertor.
La súplica de un gesto,
las manos extendidas…
pupilas incrustadas,
siniestra convicción.
Las muecas que se crispan,
las uñas que desgarran,
los cuerpos embotados
en desesperación.
Se quebraron al vértigo
las frágiles rodillas
y en un grito de espanto
se difundió la voz.
HÉCTOR ÑAUPARI BELUPÚ
Escritor peruano.
IX
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
Jorge Luis Borges.
Este es el poema del amor y la muerte.
En él diré que soy el vértigo,
el corazón roto de la ciudad
El sacerdote disoluto que ofrenda violetas al invierno.
En cambio, tú eres la herida que no sangra
la noche de veloces estrellas, el filo del suicidio
Como un edificio alto o un puente largo como la sombra de un mástil.
Este es el poema del amor y la muerte.
Tú sabes que cuando te devoro estiro tu piel, la separo del músculo y la sangre y tan sólo mastico los tendones y el tuétano de tus huesos.
Recorro la dulce curvatura de tu cráneo y lo imagino impenetrable como las ciudades sumerias, entristecidas por la soledad y los leprosos.
Tú sabes que pruebo el vaporoso calor de tu carne palpitante extendida en mi secreto altar
que comeré tu vestido de tul corroído por los gusanos
Sosteniendo tu intestino hirviente en los oscuros recodos de mis fauces.
Tú sabes que te amaré hasta que te pudras y hiedas en lo profundo de la tierra.
Este es el poema del amor y la muerte.
Y en medio del tibio repaso de tus ávidos dedos, soy la condenada desolación, que vaga por la eternidad, desesperado de ti por muchos siglos de búsqueda y asedio.
IX
La meta es el olvido.
Yo he llegado antes.
Jorge Luis Borges.
Este es el poema del amor y la muerte.
En él diré que soy el vértigo,
el corazón roto de la ciudad
El sacerdote disoluto que ofrenda violetas al invierno.
En cambio, tú eres la herida que no sangra
la noche de veloces estrellas, el filo del suicidio
Como un edificio alto o un puente largo como la sombra de un mástil.
Este es el poema del amor y la muerte.
Tú sabes que cuando te devoro estiro tu piel, la separo del músculo y la sangre y tan sólo mastico los tendones y el tuétano de tus huesos.
Recorro la dulce curvatura de tu cráneo y lo imagino impenetrable como las ciudades sumerias, entristecidas por la soledad y los leprosos.
Tú sabes que pruebo el vaporoso calor de tu carne palpitante extendida en mi secreto altar
que comeré tu vestido de tul corroído por los gusanos
Sosteniendo tu intestino hirviente en los oscuros recodos de mis fauces.
Tú sabes que te amaré hasta que te pudras y hiedas en lo profundo de la tierra.
Este es el poema del amor y la muerte.
Y en medio del tibio repaso de tus ávidos dedos, soy la condenada desolación, que vaga por la eternidad, desesperado de ti por muchos siglos de búsqueda y asedio.
miércoles, mayo 31, 2006
LUCIAN-DRAGOS BOGDAN
Escritor francés
Mis valores frente a los tuyos (I y II)
En Rumania tengo un gran amigo. Se trata de Lucian-Dragos Bogdan, Jefe de Redacción del sitio WordMaster.Ev.Ro (1) un ensayista francés que vive en las tierras del conde Drácula. Nos conocimos por una invitación que me cursó un integrante del portal, el escritor Ovidiu Bufnila. Tuve el honor de formar parte del staff del portal y, especialmente, de traducir dos de sus trabajos editoriales.
Son los que copio más abajo. Me parecen excelentes y quiero compartirlos con Ustedes.
* * * * * * *
My Values vs. Yours - I (Versión Original)
Lucian-Dragos Bogdan
editor-in-chief
The summer is here, warmness is in the air, birds are singing in the sky, butterflies are flying throughout plains covered in pretty flowers. Here in my country it is the time children end their school classes and go on a very welcomed vacation. It is the time to catch the train for grandma’s far house in the village, it is the time for taking a daily swim in the lazy river’s arms, it is the time for the long time ago planned expedition in a strange cave somewhere in a mountain’s core.
It is the time of their lives.
Yet school should not be forgotten. The exercise books are waiting on the shelf for they will be filled with the homework teachers gave for the vacation. There are some math exercises to be solved, some compositions and some books to be read.
My brother’s biggest son already started reading. This is an activity he very much enjoys. He mixes up what he likes to read with the books on the teacher’s list. The first category couldn’t be easily categorized; the boy finds many books in his parents’ library and reads what comes. Some of them he understands and he likes, some of them are not for his age and at a certain point he gives up.
The second category is "scientifically" maid; it includes "what everybody has to read", "the literary values". The child was reading one of these books just yesterday when I was visiting him. There were many words he didn’t know – though, as I said, he reads many books; there were words people don’t usually use anymore in our days. After a while he threw away the book and said: "I don’t like it!" "Why?" I asked. "I don’t understand what happens!"
I am talking here about a child that uses to read almost as much as his other classmates all together. He is appreciated for this, but if he doesn’t read what "it has to be read" he might get a bad mark.
That event reminded me of another one. I once had a girlfriend who loved Dostoyevsky’s work. She was thrilled about it. That was the time I used to read Dune’s sequel about ten times a year. Normally, we tried to share each others passions. Few days later we met and threw anxiously the other one’s book. "I couldn’t finish it" I said. "Nothing happens in this god damn book. Dostoyevsky has no idea about how a book should be written!" My girlfriend looked at me and said: "I would use those exact words for Dune. I couldn’t finish it either."
Dostoyevsky is considered one of the greatest writers. So does Hugo, Balzac, Tolstoy and other writers I was never able to read more then a few dozen pages. I wasn’t even able to finish Charles Dickens’ "Oliver Twist" for considering it boring.
That is a thing I am criticized for. "There are values you have to know" I’m being said. But can art be classified? A piece of art might be a masterpiece for one’s eyes and kitsch for somebody else while the third one find it indifferent and the forth one only interesting.
Why should some piece of art be considered "a value necessary to know"? If its author hasn’t found the proper tools for ME to understand it, it’s kitsch for me no matter if 6 billion peoples like it! Van Gogh was not appreciated in his days and now he is considered one of the greatest painters ever! Were his contemporary stupid or we are? Or maybe none is? Or all together?
Perhaps we should leave this for the next week editorial.
"Mis valores frente a los tuyos - I" (Versión Español)
por Lucian-Dragos Bogdan
Jefe de Redacción
El verano está aquí, el aire está caluroso, los pájaros cantan en el cielo, las mariposas vuelan a lo largo de llanuras cubiertas con bonitas flores. Aquí, en mi país, es el tiempo en que los niños acaban sus clases escolares y le dan la bienvenida a las vacaciones. Es el tiempo en que toman el tren para ir a la casa de la abuela, en un pueblo lejano; es el tiempo en que, periódicamente, disfrutan nadando en los perezosos brazos del río; es el momento en que se concreta la expedición largamente planeada a alguna cueva extraña ubicada en el centro de una montaña.
Este es el tiempo propicio para sus vidas.
Todavía no pueden olvidarse de la escuela. Sobre los estantes están los libros de ejercicios con la tarea que los maestros dieron para las vacaciones. Hay un poco de matemática esperando ser resuelta, algunas composiciones y algunos libros para ser leídos.
El hijo mayor de mi hermano ya empezó con la lectura. Esta es una actividad que disfruta mucho. Él mezcla lo que le gusta leer con los libros que figuran en la lista escolar. Los primeros son una categoría que no podría clasificarse fácilmente; el muchacho encuentra muchos libros en la biblioteca de sus padres y lee lo que halla. Algunos de ellos los entiende y le gustan; otros no son para su edad y, llegado cierto punto, él se rinde.
La segunda categoría es la considerada "científicamente" la que sirve; incluye "lo que todos tenemos que leer", "los valores literarios". El niño estaba leyendo uno de estos libros, justamente ayer, cuando yo lo visité. Continuamente, se encontraba con muchas palabras que no comprendía; recuerden que dije que él lee muchos libros; había formas de expresión que las personas ya no usan en nuestros días. Después de un rato él tiró el libro y dijo: -¡No me gusta!-. -¿Por qué?-, le pregunté. -¡Porque no entiendo lo que sucede!-.
Yo estoy hablando aquí sobre un niño que lee mucho, como todos sus compañeros de clase. Él aprecia leer. Pero si no lee eso que "tiene que ser leído", él sólo conseguirá una mala nota.
Ese hecho me recordó otro. Yo tuve una vez una novia que amaba la obra de Dostoievski. Ella se estremecía con él. Por aquel tiempo yo solía leer la serie "Duna" alrededor de diez veces al año. Normalmente, los dos intentábamos compartir nuestras pasiones, intercambiando lo de cada uno. Pocos días después nos encontrábamos y, ansiosamente, nos devolvíamos el libro del otro.
-¡Yo no podría terminarlo!-, le dije, -¡No sucede nada en este maldito libro!. ¡Dostoievski no tiene ninguna idea sobre cómo debe escribirse un libro!-
Mi novia me miraba y me decía: -¡Yo usaría esas palabras exactas para la "Duna"!. ¡No podría terminar ninguna de las series!-.
Dostoievski es considerado uno de los más grandes escritores. También es así en cuanto a Hugo, Balzac, Tolstoi y otros sobre los cuales yo nunca logré leer más de una docena de sus páginas. Yo ni siquiera pude terminar "Oliver Twist", de Charles Dickens, por considerarlo aburrido.
Sobre este hecho es que yo me cuestiono. Digo: "Hay valores que usted tiene que saber". Pero ¿El arte puede ser clasificado?. Una pieza de arte podría ser una obra maestra para los ojos de uno, una pieza más adecuada para otro tiempo según un tercero, y para alguien en el futuro algo indiferente.
¿Por qué alguna pieza de arte debe ser considerada como "un valor necesario de conocer"?. Si yo estimo que, a mi entender, el autor no encontró las herramientas apropiadas, no importa si a 6 mil millones de personas les gusta la obra y a mí no.
En su época Van Gogh no fue apreciado y ahora él es considerado uno de los más grandes pintores de todos los tiempos. ¿Sus contemporáneos eran tontos o nosotros lo somos?, ¿O quizá ninguno lo es? ¿O todos juntos lo somos?.
Quizá debemos dejar este tema para el próximo editorial de la semana entrante.
Free Translation: Daniel Adrián Madeiro.
"Mis valores frente a los tuyos - II" (Versión Español) (2)
por Lucian-Dragos Bogdan
Jefe de Redacción
Los humanos sienten la necesidad de poner categorías, de clasificar las cosas. Todo lo que hoy existe debe ser ubicado en alguna parte; en un buen lugar unos y en uno malo otros. Alguien me dijo un día: -Todo lo que podría crearse en el arte, ya fue creado. Usted sólo puede hacer algo mejor que otro pero no puede agregar nada nuevo-.
Si alguien crea una pieza de arte, nosotros empezamos a destruirla remarcando su parecido con otros trabajos del pasado o del presente. En cierto sentido, este es un buen hábito; el progreso está estrechamente ligado al hacer las cosas mejor de lo que se han hecho antes. No obstante, el arte es algo firmemente vinculado al corazón del autor. Es algo personal y esto acentúa el hecho que todos somos seres únicos y lo que hacemos también aunque sólo estemos cambiando el lugar de una coma en la oración y con ello su significado.
Hay personas con las que nosotros simpatizamos y otras a las que nuestros ojos se resisten a ver. Esto no significa que unos son buenos y otros un castigo; sólo se trata de nuestra forma de verlos. Para alguno, las personas que nos gustan podrían ser molestas y las otras una presencia agradable. Por qué no deberíamos entonces aceptar el hecho que una exhibición del alma de las personas (= el arte) mientras que a unos le satisface, a nuestros ojos puede resultar opaca. A mayorías y minorías se las oye argumentar: -Sepan disculparme por mi opinión-; eso es una desvergonzada hipocresía. Nadie puede decirme lo que me gusta y lo que yo entiendo. Yo podría ser la única persona en el mundo entero que gustara de cierto poema; significaría que este poema es VALIOSO para mí. No me resultará una tontería sólo porque otros así lo consideren; y yo no soy mentecato o necio como para no saber lo que me gusta.
Solemos decir que debemos cultivar nuestro gusto por el arte. ¡Perdóneme, pero eso si es una tontería!. He visto a niños que disfrutan la música sinfónica tanto como disfrutan del rock, el rap o la música folclórica. ¿Por qué? Porque no les dijeron cual pieza de música es "valiosa" y cuál es "hueca".
Sin embargo nosotros pretendemos cuidarlos para que no se contaminen culturalmente cuando crezcan.
Es muy aceptable que quien está interesado en la historia del arte haga un árbol de las corrientes y tendencias literarias, mientras que su objeto no sea forzarnos a glorificar un nombre y a olvidar otro.
Personalmente, creo que ningún otro poeta alcanzó con tanto éxito la perfección que muestran los poemas de Omar Khayyam y que ningún otro escritor ha podido escribir de modo tan simple aforismos para todos como el autor del Tao Te Ching. Hay personas que consideran a Khayyam como un aventurero literario desvergonzado frente a sus logros científicos y hay personas que ven al Tao Te Ching como confuso y aburrido.
Sin tener en cuenta sus palabras, yo disfruto todos los minutos que gasto en compañía de esos poemas y de esos aforismos.
¿Esto me convierte en tonto?. ¿Los haría tontos a Ustedes?.
¿No somos todos nosotros amantes del arte?. O ¿No tendremos esto en cuenta?.
1 + 1 = 2
Duna + Tao Te Ching = dos libros en una biblioteca.
Esto no es así, no es verdadero, es un argumento falso.
De lo que estamos hablando es de estados del alma.
Free Translation: Daniel Adrián Madeiro
NOTAS:
1) El portal WordMaster.Ev.Ro actualmente se encuentra fuera de servicio. Espero que algún día WordMaster vuelva a los monitores y se quede para siempre.
2) No sé donde archivé el original en inglés; sepan disculparme; ya veré de conseguirlo.
Mis valores frente a los tuyos (I y II)
En Rumania tengo un gran amigo. Se trata de Lucian-Dragos Bogdan, Jefe de Redacción del sitio WordMaster.Ev.Ro (1) un ensayista francés que vive en las tierras del conde Drácula. Nos conocimos por una invitación que me cursó un integrante del portal, el escritor Ovidiu Bufnila. Tuve el honor de formar parte del staff del portal y, especialmente, de traducir dos de sus trabajos editoriales.
Son los que copio más abajo. Me parecen excelentes y quiero compartirlos con Ustedes.
* * * * * * *
My Values vs. Yours - I (Versión Original)
Lucian-Dragos Bogdan
editor-in-chief
The summer is here, warmness is in the air, birds are singing in the sky, butterflies are flying throughout plains covered in pretty flowers. Here in my country it is the time children end their school classes and go on a very welcomed vacation. It is the time to catch the train for grandma’s far house in the village, it is the time for taking a daily swim in the lazy river’s arms, it is the time for the long time ago planned expedition in a strange cave somewhere in a mountain’s core.
It is the time of their lives.
Yet school should not be forgotten. The exercise books are waiting on the shelf for they will be filled with the homework teachers gave for the vacation. There are some math exercises to be solved, some compositions and some books to be read.
My brother’s biggest son already started reading. This is an activity he very much enjoys. He mixes up what he likes to read with the books on the teacher’s list. The first category couldn’t be easily categorized; the boy finds many books in his parents’ library and reads what comes. Some of them he understands and he likes, some of them are not for his age and at a certain point he gives up.
The second category is "scientifically" maid; it includes "what everybody has to read", "the literary values". The child was reading one of these books just yesterday when I was visiting him. There were many words he didn’t know – though, as I said, he reads many books; there were words people don’t usually use anymore in our days. After a while he threw away the book and said: "I don’t like it!" "Why?" I asked. "I don’t understand what happens!"
I am talking here about a child that uses to read almost as much as his other classmates all together. He is appreciated for this, but if he doesn’t read what "it has to be read" he might get a bad mark.
That event reminded me of another one. I once had a girlfriend who loved Dostoyevsky’s work. She was thrilled about it. That was the time I used to read Dune’s sequel about ten times a year. Normally, we tried to share each others passions. Few days later we met and threw anxiously the other one’s book. "I couldn’t finish it" I said. "Nothing happens in this god damn book. Dostoyevsky has no idea about how a book should be written!" My girlfriend looked at me and said: "I would use those exact words for Dune. I couldn’t finish it either."
Dostoyevsky is considered one of the greatest writers. So does Hugo, Balzac, Tolstoy and other writers I was never able to read more then a few dozen pages. I wasn’t even able to finish Charles Dickens’ "Oliver Twist" for considering it boring.
That is a thing I am criticized for. "There are values you have to know" I’m being said. But can art be classified? A piece of art might be a masterpiece for one’s eyes and kitsch for somebody else while the third one find it indifferent and the forth one only interesting.
Why should some piece of art be considered "a value necessary to know"? If its author hasn’t found the proper tools for ME to understand it, it’s kitsch for me no matter if 6 billion peoples like it! Van Gogh was not appreciated in his days and now he is considered one of the greatest painters ever! Were his contemporary stupid or we are? Or maybe none is? Or all together?
Perhaps we should leave this for the next week editorial.
"Mis valores frente a los tuyos - I" (Versión Español)
por Lucian-Dragos Bogdan
Jefe de Redacción
El verano está aquí, el aire está caluroso, los pájaros cantan en el cielo, las mariposas vuelan a lo largo de llanuras cubiertas con bonitas flores. Aquí, en mi país, es el tiempo en que los niños acaban sus clases escolares y le dan la bienvenida a las vacaciones. Es el tiempo en que toman el tren para ir a la casa de la abuela, en un pueblo lejano; es el tiempo en que, periódicamente, disfrutan nadando en los perezosos brazos del río; es el momento en que se concreta la expedición largamente planeada a alguna cueva extraña ubicada en el centro de una montaña.
Este es el tiempo propicio para sus vidas.
Todavía no pueden olvidarse de la escuela. Sobre los estantes están los libros de ejercicios con la tarea que los maestros dieron para las vacaciones. Hay un poco de matemática esperando ser resuelta, algunas composiciones y algunos libros para ser leídos.
El hijo mayor de mi hermano ya empezó con la lectura. Esta es una actividad que disfruta mucho. Él mezcla lo que le gusta leer con los libros que figuran en la lista escolar. Los primeros son una categoría que no podría clasificarse fácilmente; el muchacho encuentra muchos libros en la biblioteca de sus padres y lee lo que halla. Algunos de ellos los entiende y le gustan; otros no son para su edad y, llegado cierto punto, él se rinde.
La segunda categoría es la considerada "científicamente" la que sirve; incluye "lo que todos tenemos que leer", "los valores literarios". El niño estaba leyendo uno de estos libros, justamente ayer, cuando yo lo visité. Continuamente, se encontraba con muchas palabras que no comprendía; recuerden que dije que él lee muchos libros; había formas de expresión que las personas ya no usan en nuestros días. Después de un rato él tiró el libro y dijo: -¡No me gusta!-. -¿Por qué?-, le pregunté. -¡Porque no entiendo lo que sucede!-.
Yo estoy hablando aquí sobre un niño que lee mucho, como todos sus compañeros de clase. Él aprecia leer. Pero si no lee eso que "tiene que ser leído", él sólo conseguirá una mala nota.
Ese hecho me recordó otro. Yo tuve una vez una novia que amaba la obra de Dostoievski. Ella se estremecía con él. Por aquel tiempo yo solía leer la serie "Duna" alrededor de diez veces al año. Normalmente, los dos intentábamos compartir nuestras pasiones, intercambiando lo de cada uno. Pocos días después nos encontrábamos y, ansiosamente, nos devolvíamos el libro del otro.
-¡Yo no podría terminarlo!-, le dije, -¡No sucede nada en este maldito libro!. ¡Dostoievski no tiene ninguna idea sobre cómo debe escribirse un libro!-
Mi novia me miraba y me decía: -¡Yo usaría esas palabras exactas para la "Duna"!. ¡No podría terminar ninguna de las series!-.
Dostoievski es considerado uno de los más grandes escritores. También es así en cuanto a Hugo, Balzac, Tolstoi y otros sobre los cuales yo nunca logré leer más de una docena de sus páginas. Yo ni siquiera pude terminar "Oliver Twist", de Charles Dickens, por considerarlo aburrido.
Sobre este hecho es que yo me cuestiono. Digo: "Hay valores que usted tiene que saber". Pero ¿El arte puede ser clasificado?. Una pieza de arte podría ser una obra maestra para los ojos de uno, una pieza más adecuada para otro tiempo según un tercero, y para alguien en el futuro algo indiferente.
¿Por qué alguna pieza de arte debe ser considerada como "un valor necesario de conocer"?. Si yo estimo que, a mi entender, el autor no encontró las herramientas apropiadas, no importa si a 6 mil millones de personas les gusta la obra y a mí no.
En su época Van Gogh no fue apreciado y ahora él es considerado uno de los más grandes pintores de todos los tiempos. ¿Sus contemporáneos eran tontos o nosotros lo somos?, ¿O quizá ninguno lo es? ¿O todos juntos lo somos?.
Quizá debemos dejar este tema para el próximo editorial de la semana entrante.
Free Translation: Daniel Adrián Madeiro.
"Mis valores frente a los tuyos - II" (Versión Español) (2)
por Lucian-Dragos Bogdan
Jefe de Redacción
Los humanos sienten la necesidad de poner categorías, de clasificar las cosas. Todo lo que hoy existe debe ser ubicado en alguna parte; en un buen lugar unos y en uno malo otros. Alguien me dijo un día: -Todo lo que podría crearse en el arte, ya fue creado. Usted sólo puede hacer algo mejor que otro pero no puede agregar nada nuevo-.
Si alguien crea una pieza de arte, nosotros empezamos a destruirla remarcando su parecido con otros trabajos del pasado o del presente. En cierto sentido, este es un buen hábito; el progreso está estrechamente ligado al hacer las cosas mejor de lo que se han hecho antes. No obstante, el arte es algo firmemente vinculado al corazón del autor. Es algo personal y esto acentúa el hecho que todos somos seres únicos y lo que hacemos también aunque sólo estemos cambiando el lugar de una coma en la oración y con ello su significado.
Hay personas con las que nosotros simpatizamos y otras a las que nuestros ojos se resisten a ver. Esto no significa que unos son buenos y otros un castigo; sólo se trata de nuestra forma de verlos. Para alguno, las personas que nos gustan podrían ser molestas y las otras una presencia agradable. Por qué no deberíamos entonces aceptar el hecho que una exhibición del alma de las personas (= el arte) mientras que a unos le satisface, a nuestros ojos puede resultar opaca. A mayorías y minorías se las oye argumentar: -Sepan disculparme por mi opinión-; eso es una desvergonzada hipocresía. Nadie puede decirme lo que me gusta y lo que yo entiendo. Yo podría ser la única persona en el mundo entero que gustara de cierto poema; significaría que este poema es VALIOSO para mí. No me resultará una tontería sólo porque otros así lo consideren; y yo no soy mentecato o necio como para no saber lo que me gusta.
Solemos decir que debemos cultivar nuestro gusto por el arte. ¡Perdóneme, pero eso si es una tontería!. He visto a niños que disfrutan la música sinfónica tanto como disfrutan del rock, el rap o la música folclórica. ¿Por qué? Porque no les dijeron cual pieza de música es "valiosa" y cuál es "hueca".
Sin embargo nosotros pretendemos cuidarlos para que no se contaminen culturalmente cuando crezcan.
Es muy aceptable que quien está interesado en la historia del arte haga un árbol de las corrientes y tendencias literarias, mientras que su objeto no sea forzarnos a glorificar un nombre y a olvidar otro.
Personalmente, creo que ningún otro poeta alcanzó con tanto éxito la perfección que muestran los poemas de Omar Khayyam y que ningún otro escritor ha podido escribir de modo tan simple aforismos para todos como el autor del Tao Te Ching. Hay personas que consideran a Khayyam como un aventurero literario desvergonzado frente a sus logros científicos y hay personas que ven al Tao Te Ching como confuso y aburrido.
Sin tener en cuenta sus palabras, yo disfruto todos los minutos que gasto en compañía de esos poemas y de esos aforismos.
¿Esto me convierte en tonto?. ¿Los haría tontos a Ustedes?.
¿No somos todos nosotros amantes del arte?. O ¿No tendremos esto en cuenta?.
1 + 1 = 2
Duna + Tao Te Ching = dos libros en una biblioteca.
Esto no es así, no es verdadero, es un argumento falso.
De lo que estamos hablando es de estados del alma.
Free Translation: Daniel Adrián Madeiro
NOTAS:
1) El portal WordMaster.Ev.Ro actualmente se encuentra fuera de servicio. Espero que algún día WordMaster vuelva a los monitores y se quede para siempre.
2) No sé donde archivé el original en inglés; sepan disculparme; ya veré de conseguirlo.
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